Ангелочек для циника (СИ) - Шикова Илона - Страница 17

— Стас! — кричу я довольно громко и спрыгиваю с кровати, даже не стесняясь, что мужчина может увидеть меня голой. — Ты куда спрятался? — я все еще надеюсь, что ошибаюсь, задавая глупые вопросы в пустоту, когда заглядываю сначала на кухню, затем в родительскую спальню, а после в ванную — никого.

И сердце, почему-то, замирает, когда я открываю дверь в свою комнату — пусто, грустно и одиноко. Беру халатик, который оставила еще вчера валяться на кровати, завязываю поясок, и тут мой взгляд случайно натыкается на стол. Точнее, на альбомный лист, исписанный ровным почерком, поверх которого лежат пятитысячные купюры.

Руки начинает бить мелкая дрожь — мне хочется и подойти к столу, и не подходить, чтобы не разочароваться окончательно. Все-таки сбежал, забыв обо всем, что между нами было. Хотя, о чем это я? Ведь Стас не давал никаких обещаний, не клялся в любви и не предлагал мне руку и сердце, но все равно становится больно.

Беру себя в руки, запрещая в категорической форме самой себе лить слезы, и в два шага пересекаю расстояние до стола. Резко отодвигаю деньги в сторону и беру альбомный лист в руки.

“Диана, малыш, не обижайся. Мне, правда, нужно очень срочно уехать. Ты — самое лучшее, что случилось в моей никчемной жизни. Прости, если обидел. Стас”.

И немного ниже постскриптум:

“Купи себе новое платье. Я бы и сам купил, но не знаю твоего размера. Это мой тебе подарок”.

— Пошел ты к черту! — выдаю в пустоту, сминая ни в чем не повинную бумагу в кулаке. Беру свободной рукой купюры и подкидываю их вверх, наблюдая, как красные бумажки плавно падают одна за другой на пол. — Ублюдок! — довольно резко вырывается у меня, однако я не сожалею ни о чем.

Лишь о своей глупой любви, которая, как оказалось, Стасу и даром не нужна.

На меня нападает апатия, с которой невозможно бороться. Да я особо и не пытаюсь, если честно — аппетит пропадает, желание выходить из дома отсутствует напрочь, и руки опускаются от бессилия. Кое-как заставляю себя дописать этот чертов доклад, но рабочий процесс движется черепашьими шагами.

Мама с отчимом возвращаются с дачи и первым делом замечают мое плачевное состояние.

— Доченька, ты заболела? — моя родительница заглядывает мне в глаза.

— Может, скорую вызвать? — испуганным голосом вторит ее супруг.

— Все в порядке, — ворчу в ответ, направляясь в свою комнату.

Мысли о Стасе не дают покоя, и впервые за восемь дней нашей разлуки я плачу, уткнувшись носом в подушку. Слезы градом текут по щекам, не желая останавливаться — ну, как же так? Почему он уехал, не попрощавшись, и ни разу не позвонил за все это время? Я-то думала, что стала для него чем-то большим, чем просто девушка на одну ночь, а он…

Сама я так и не решаюсь ни набрать номер мужчины, ни даже написать смс. Кроме банального “как дела” ничего не лезет в голову, и я заставляю себя выбросить, наконец-то, Стаса из головы. Хотя бы попытаться продолжить жить, как будто его никогда не было в моей жизни.

На носу первое сентября — долгожданная встреча с одногруппниками, лица преподавателей и новый учебный год, но даже эти события, который радовали меня на протяжении последних трех лет, не помогают справиться с душевными мытарствами. Мне все безразлично, безлико и слишком однообразно — никакой радости в жизни, хоть ты тресни.

Настроения даже не поднимает звонок на мобильный, который раздается на следующий день, как гром среди ясного неба.

— Пантелеймонова Диана Викторовна? — произносит женский голос, который кажется мне до боли знакомым.

— Да, — отвечаю, немного запинаясь, так как очень не люблю сюрпризы. Особенно сейчас, когда в душе творится полный хаос. — Чем обязана?

— Вас беспокоят из юридической компании “Невский бастион”, - девушка на другом конце провода делает паузу, а спустя несколько секунд заканчивает: — Вы у нас проходили летнюю практику.

Сердце замирает в ожидании какого-то чуда, и я с трудом произношу лишь одно слово:

— Помню.

— Не могли бы вы завтра подойти к нам? — продолжает вещать бодрый женский голос, а я, наконец-то, вспоминаю, где его слышала.

Ну, конечно же — секретарь руководителя филиала Мариночка, милая девушка с четвертым размером груди. Помню, парни так и косились на прелести симпатичной брюнетки, подбирая слюни, которые рекой текли по полу.

— Зачем? — я снова еле-еле выдавливаю из себя одно единственное слово, так как сердце до сих пор так и не колотится в груди, замерев еще минуту назад.

— Дело в том, что мы хотим предложить вам работу, — возникает молчаливая пауза, а я в ответ лишь тяжело вздыхаю. И соглашаюсь завтра подойти к ним в офис сразу же после окончания третьей пары, благо, они находятся в двух кварталах от моего вуза.

Меня берут на работу, как молодого, талантливого и перспективного юриста. Пока только на полставки в качестве личного помощника самого руководителя филиала. И график удобный — всего три дня в офисе после пар с возможностью трудиться над документами на удаленном доступе.

— Надеюсь, мы сработаемся, — улыбается мне мой новый шеф, и мне приходится выдавить улыбку в ответ.

Особой радости нет, но и хоть какое-то разнообразие в моей скучной жизни. А главное — возможность не думать постоянно о Стасе. А когда я плетусь по проспекту домой, то в голове, почему-то, всплывают слова гадалки:

“Скоро тебе предложат перспективную работу. Через месяц, но, думаю, даже меньше. Неделя, максимум две, и у тебя откроются отличные перспективы на будущее…”

Вот и не верь после этого в предсказания — ведь она не могла знать наверняка? И вряд ли так точно угадала, скорее, действительно карты что-то могут предсказать. Хотя, со Стасом она дала маху — тут даже гадать не имеет смысла. Ну, какой из него принц? С чего она вообще это взяла?

Останавливаюсь в конце толпы, чтобы перейти на другой конец улицы — на светофоре горит красный свет, и все мучаются в нетерпении. Одна лишь я мажу безразличным взглядом по округе — спины людей, плач маленького мальчика, киоск с газетами и журналами, лицо Стаса…

Так, стоп — что-то здесь не чисто. И быть такого, в принципе, не может — медленно, не торопясь, подхожу к ларьку, так и не сводя взгляда с глянцевой обложки одного из женских журналов, на которой красуется физиономия серьезного Стаса. Как он тут очутился? И что все это значит?

Выгребаю последние деньги из кармана, покупаю журнал и прижимаю его к груди — сердце бьется, как бешеное, не желая ни на минуту успокоиться и дать мне возможность прийти в себя. Чертовщина какая-то, честное слово. Бреду на каком-то автомате в поисках места, где я могу спокойно перевести дыхание, а главное, разобраться, как лицо Стаса могло попасть на обложку глянца.

По пути встречается небольшой сквер, и я падаю (в полном смысле этого слова) на ближайшую свободную лавочку. Делаю глубокий вдох, затем резкий выдох и открываю журнал на пятой странице, находя статью под названием “Топ десяти самых завидных женихов столицы”.

И под первым номером идет не кто иной, как мой недавний квартирант — мужчина, который разбил мне сердце, и которого я до сих пор не могу забыть.

“Уже не первый год Стас Крестовский возглавляет ТОП-10 самых завидных женихов столицы. Наш “нефтяной принц” настолько занят делами и карьерой, что даже не находит времени на посещение модных тусовок. Еще бы, скоро на него свалится целая империя, так как пока по неподтвержденным данным отец семейства Крестовских собирается уйти на пенсию, поэтому поиск спутницы жизни откладывается для холостяка на неопределенный срок. Станислав Андреевич за целый год ни разу не показал нам ни одной претендентки на его руку и сердце, в последнее время появляясь на приемах исключительно под руку со своей очаровательной сестрой. Кстати, “нефтяная принцесса” так же, как и ее титулованный родственник, возглавляет рейтинг самых завидных невест нашей столицы. Делаем ставки, господа — останется ли Крестовский в следующем году по-прежнему холостым, или всё же мы, наконец-то, увидим его под венцом?”