Не Герой (СИ) - "Злой Лютик" - Страница 41

— И какую же?

— Мы косвенно доказали правдивость рассказа Архимага.

— В каком смысле?

— Зайдите в логи и посмотрите название босса.

На несколько минут глаза моих товарищей стали стеклянными, а затем Полька с невозмутимо-довольным лицом произнес:

— Я же говорил, не просто так идем!

— Ага. Только ты мог это посмотреть там же, где инфу про босса нашел.

— Так там не было ничего.

— Всмысле?!

— Ну… в этом подземелье такая штука, как рандомный босс. То есть, список их, конечно, есть, но никакого Миньона Темного в нем не было.

— Чего?

— Я просмотрел всех, тот, что нам был нужен изначально, зовется Псевдосоздателем.

— Даже так.

— Да. А Миньона не было вообще.

— Как так? Этот данж проходили уже долбаную кучу раз. Неужели никто не попадал на Миньона?

— Дим, не тупи. Раз он попался именно нам, значит, это как-то связано с нашим квестом. А может даже быть, что он попадается только тем, кто полностью знает эту историю.

— Мда. Дела.

— Ага. Может быть, он должен был дать нам какую-то информацию уже самим фактом своего существования. Но как-то я ничего действительно полезного здесь не вижу. Скорее всего, должно было быть что-то полезное после прохождения его, но как это сделать с нашими уровнями — совершенно непонятно.

— Так, ну ладно. Допустим, он нам может что-то дать после его смерти. Как это устроить?

— Никак.

— А если позвать какого-то топа или хотя бы простых двухсоток несколько? Для них эта древняя пакость не должна быть шибко сложной.

— У тебя есть знакомые двухсотки? Или, может, топы?

— Ну, есть один клан знакомый. Мы с ними практически подружились.

— Ага, после того, как ты жестоко убил и расчленил одного из них…

— Убил методом обезглавливания, — уточнил я. А то Полька меня и так маньяком каким-то считает, а после таких рассказов и вовсе святую воду в игру пронесет и попытается меня облить. При том, что Кирилл — лютый атеист.

— Не суть. Не перебивай. Потом покалечил другого. И, наконец, нагло отказал их лидеру и вытребовал у него шлем одного из убитых.

— Хороший денек был. Но в целом, подводя итог под твоей мыслью, — да, после всего этого. Как минимум скидочку сделают.

— Не попрутся они из-за тебя в Темную Империю.

— Аргумент.

— Вот и я о том же. Какие еще варианты?

— Нанять кого-нибудь.

— Ты серьезно?

— Абсолютно. А что не так?

— Точно. Постоянно забываю, что ты плохо разбираешься в местной ценовой политике. Практически вся игра настроена на то, чтобы игроки вливали в нее как можно больше денег из реала. Поэтому цены на все, кроме предметов первой необходимости, просто запредельные. Чтобы нормально зарабатывать в игре, нужно сперва несколько лет качаться и вливать деньги. Или найти и выполнить в одиночку как минимум уникальный квест.

— А можно конкретнее? Сколько хотя бы приблизительно стоит найм таких бойцов?

— Если брать игроков, то от них будет больше проблем, чем пользы. Тем более, что помешает таким прокачанным игрокам грохнуть нас после данжа и забрать всю добычу?

— Ничего, — громко и яростно почесав затылок, ответил я.

— Это был риторический вопрос, но в точку.

— Так. А если неписей брать? Они-то нас даже в теории грохнуть не имеют права пока договор действует.

— Так-то оно так. Но есть и еще одна проблема. Стоимость. Если нанимать хотя бы небольшой отряд неписей-наемников, нам с Полькой придется пойти бомжевать. Возможно, даже и тебе каким-то образом придется всю недвижимость распродать. А мне моя квартира нравится. А на твою еще есть планы.

— Это какие же? — слегка прифигев и поймав выпавший глаз, уточнил я.

— Съехаться вдвоем в мою, а твою сдавать пока персов в игре не прокачаем.

— Неплохо. Вполне логично. Как жаль, что у меня нет квартиры. И из игры лично я сваливать собираюсь сразу после выхода. Может, даже в универе восстанавлюсь. Но Анерот уже давно осточертел. Реальность мне нравится намного больше.

Глаза Алисы чуточку закатились, щеки немного покраснели. Она глубоко вздохнула, уже приготовившись произнести гневную тираду на тему того, что она права и игра — вполне себе неплохая замена реальности. Потом, видать, вспомнила про свои обстоятельства из реальности. Затем про мои и в игре, и в реальности. Я уже отлично наловчился читать ее мысли по лицу. Алиса еще раз глубоко вздохнула и, наконец, произнесла совершенно другое:

— Ладно. Сначала выйдешь, а там уже и посмотрим. Мы сильно отвлеклись от темы.

А она довольно неплохо умеет сглаживать назревающие конфликты. Я все больше и больше убеждаюсь в том, что сделал правильный выбор.

И что как минимум курсы по психологии она проходила.

— Ну допустим, наемники ни в каком виде не подходят. А если самим прокачаться еще хотя бы немного и пройти этот гребаный данж самим?

— Дим, привыкай, пожалуйста, сначала думать, а потом уже говорить. Мы один десяток уровней набивали больше недели по стандартным данжам. Для нормальной прокачки нужно ну хотя бы на первое прохождение попасть. А так… слишком долго. Пропажи случаются примерно раз в неделю. Уже оставшихся парней украдут.

— Блин. Ладно. Тогда считаем вариант с данжем невыполнимым. Куда еще пойти можно? Давайте, чтобы было честно, следующий вариант предложит Алиса. Мы с Полькой уже свои ходы провалили. Остаешься ты. Что скажешь?

— Я пока не знаю.

— Ладно. Тогда предлагаю выслушать твой вариант завтра. А сейчас расходимся.

***

Проводив из игры своих доблестных соратников, я подошел к бармену (они здесь вроде трактирщиками называются, но мне так привычнее) и произнес:

— Водку. Две бутылки.

Мне надо хотя бы как-то поспать.

Глава 47. Цирк одного актера

Какая мягкая здесь барная стойка! И какая тяжелая у меня голова… Интересно, а если их соединить, что быстрее сломается?

Я допил прямо из горла третью бутылку своего импровизированного снотворного и очень аккуратно уложил словно налитую свинцом голову на деревянную барную стойку. И получил результат.

Результатом была боль. Яркая и в то же время какая-то тупая, отдаленная. Никогда ничего подобного не чувствовал. Думаю, что-то подобное чувствует человек, которому наживую, без анестезии, смешивают блендером мозг. И при этом не дают умереть. К сожалению…

На какое-то время меня поглотили эти ощущения. Я словно купался в этой боли. По цвету она была подобна крови. Целому бассейну свежей теплой крови, подсвеченной со дна очень ярким фонариком.

Я купался в этой боли. И в то же время тонул в ней, не мог выплыть на поверхность. Я задыхался, не чувствовал тела. Не было ни мыслей, ни чувств, ни идей. Была только боль.

Ей на смену пришел страх. Нет, не на смену. Это неправильно. Он был ее дополнением. Побочным эффектом. Маленьким печальным дополнительным обстоятельством. Как когда тебя пинают огромной толпой, а затем к ним присоединяется еще один человек.

Чему был посвящен этот страх? Чего я мог бояться?

Не знаю. Может быть, я боялся смерти? Боялся утонуть в этой всепоглощающей, все нарастающей и нарастающей боли?

Или нет? Боялся, что сейчас это все вернется. Что я открою глаза, опять увижу эту гребаную, осточертевшую мне уже на второй день таверну. На следующий день опять встречусь с Алисой и Полькой, мы опять будем пытаться пройти этот долбаный квест. Мне опять придется быть лекарем команды, если мы пойдем в очередное подземелье. Хотя на это уже плевать. Все равно обычные драки, убийства, смерти мне уже давно надоели. Надоела эта игра. Надоело все.

Ненавижу.

Я все это ненавижу. Искренне, всей душой ненавижу, желаю уничтожить.

Но…

Реальности я боюсь еще больше.

Или нет?

Не знаю.

Я уже ничего не знаю. Абсолютно ничего. Только хочу, чтобы это все наконец прекратилось.

Я даже не знаю, что я сейчас имел в виду под "все". Боль? Да нет, наверное. Я к ней уже даже привык. Почти.