Я выбежала из туалета. Вместе со всеми ринулась к выходу. По пути я заскочила в кабинет, где со мной беседовали преподаватели курсов, и забрала свой рюкзак.

Теперь главное, чтобы Игорь запаниковал, как все.

Я выбежала из школы актерского мастерства.

На лестнице и возле лифта уже была прорва народу. Больше всего девчонок.

С визгом и истошными криками они поспешно сбегали по лестнице.

Я бросилась к открытой двери фотостудии «Совершенство».

Оттуда с криком выбегали девчонки.

Мне навстречу буквально вылетел Игорь. Он чуть не сшиб меня.

Я успела разглядеть его вытаращенные глаза и бледное лицо.

Распихивая девчонок он ринулась вниз по лестнице, перескакивая по три ступеньки.

Я юркнула внутрь студии.

Мимо меня пробежали ещё две девчонки.

Я ринулась в противоположном направлении.

Забежала в первый зал.

Здесь располагалась студия с темным потолком и кирпичными, голыми стенами.

У широкой стены с темно-синими обоями стояла кровать, стилизованная под старинную мебель.

Широкая, с розовым бельём, на чёрных, резных ножках.

Какая пошлятина!

Вокруг кровати стояли прожекторы, отражатели, студийные вспышки, софтбоксы и фотозонты.

Игорь так спешил, что оставил всё, как было. В том числе и стоящий на треноги фотоаппарат с массивным объективом.

Я подскочила к нему.

Лихорадочно начала щелкать кнопки. Перешла в режим просмотра фотографий.

Есть! Всё есть... Куча фоток. Отлично...

Теперь нужно достать карту памяти. Блин! Как тут открывается... Чтоб тебя... Карту я достать не могла. Зато у меня получилось открепить фотоаппарат от треноги.

В этот миг раздался топот ног. В студию ворвался Игорь.

Он был мокрый и злой. Его лицо искажала звериная ярость и оскал.

-Мр-разь!-прорычала он и бросился ко мне.

Я с камерой в руках испуганно сжалась, попятилась. Он ринулся на меня. Я нечаянно толкнула стол, стоявший рядом.

На пол посыпались фотографии.

Я отскочила от разъярённого Игоря. Он попытался схватить меня.

Я инстинктивно увернулась. Фотограф ступил ногой на упавшие листы, поскользнулся, рухнул на пол, наотмашь всем телом.

Охнул, застонал. Я мгновение, пребывая в ступоре, глядела на него. Затем ринулась бежать.

Он схватил меня за ногу. Я упала. Больно ударилась коленом о пол.

Фотоаппарат выпал у меня из рук.

-С**а мелкая!-рычала Игорь подтягивая меня за ногу к себе.

Я лягнула его свободной ногой в лицо. Он не отпустил. Я ударила снова. Затем ещё раз. Ещё. Ещё.

Я разбила его лицо в кровь.

Игорь обмяк. Сдавленно охнул его хватка ослабла. Я подорвалась, подхватила камеру с полу и рванула прочь, что было сил.

Выскочив из здания я неслась так, что ветер пел и завывал в ушах, а волосы флагом вились за спиной.

Парик давно слетел ещё на лестнице.

Я слышала крики за спиной. Я мчалась вперёд с яростной стремительностью.

Я стремглав летела вперёд петляя по дворам, улицам и переулкам.

Мои кеды вбивали пыль в асфальт.

Люди впереди оборачивались заслышав меня.

Встречный, воздушный поток обтягивал грудь, живот и плечи. А за спиной чувствовался пекущий, знойный, сухой жар.

Я мчалась вперёд.

Я бежала до тех пор, пока не выбилась из сил.

Пока не закололо в левом боку, пока не сбилось дыхание, пока икры ног не стало стягивать болью напряжения.

Наконец я остановилась. Несколько раз вздохнула.

Я дышала правильно. Как нужно. Чтобы привести в норму организм, вернуть нормальное дыхание, унять разогнавшийся вместе со мной пульс.

Втягивая носом воздух, я ощущала, как сердце стучит басами.

Я чувствовала стекающую по коже влажную прохладу.

Но фотоаппарат был у меня. Я закрыла глаза. Чуть запрокинула голову, подставляя лицо лучам июньского солнца.

Я улыбнулась. Удовлетворенно, победно, счастливо.

СТАНИСЛАВ КОРНИЛОВ

Вторник, 10 июня

Он стоял перед картой на стене.

На карте были прикреплены фотографии жертв Романтика.

Стас смотрел на их улыбающиеся, счастливые лица.

Смотрел в их глаза, полные надежды и уверенности. Смотрел, и вспоминал то, во, что их превратил Романтик.

В окровавленные туши. Безликие окровавленные туши.

Он забрал не только их жизни. Но и их обличия. Их лица.

Они умерли униженными и безликими.

Корнилов сосредоточенно размышлял.

Была середина дня. Его опера опрашивали знакомых убитой в Воскресение Дианы Егоровой.

Ей было двадцать три. Она была ивент-менеджером.

И по оценкам коллег, была одной из лучших в своём деле.

А ещё она сильно отличалась от предыдущих жертв Романтика.

Во-первых, она была заметно старше. Более взрослая, зрелая, опытная.

Во-вторых, одинокая. И явно выбравшая работу, как средство избавления от тоски и одиночества.

Она предпочитала работу отношениям и личной жизни.

Стас узнал, что Диана с головой погружалась в проекты, жила ими, дышала событиями, которые организовывала.

А остальную часть времени тратила на походы в фитнес-центры, шоппинг и на выходных иногда летала на Европейские курорты.

В частности, в Хорватию и Черногорию. Пару раз была в Палермо и Ницце.

И всегда одна. Почти всегда. У нее не было постоянных отношений.

Только редкие, ничего не значившие связи.

Почему Романтик выбрал её? Она категорически не походила на предыдущих жертв.

Почему? Почему? Из-за чего?

Этот вопрос монотонно пульсировал в голове.

Стас устало закрыл лицо руками. У него создавалось отчетливое ощущение, что ответ лежал совсем рядом, на поверхности, но ему не хватало сил и знаний его разглядеть.