Сетевые игры (СИ) - Колесник Игорь Николаевич - Страница 38

Закон подлости, четко работает в любое время и в любом месте. Подождем попутный транспорт. Ночью, тоже народ передвигается. Сырой ветер, начинает нагло толкать меня в спину. Поднимаю воротник куртки и поворачиваюсь спиной к трассе. Краем глаза вижу, приближающиеся фары. Освещение плохое — видно расплывчато. Жигуленок, красным кирпичом, несется по пустой дороге. Машу рукой. Вжик, пролетел, сучёнок, даже не притормозив. Боятся сейчас люди, себе подобных, особенно ночью. За 15 минут проехало еще 3 машины. Ночью, жизнь тоже продолжается. Понятное дело, нафиг я, всем сдался. Ни кто меня не берет. Ни кто, меня не любит. Потому что, я чужой. Так и придется домой возвращаться, без выполненного квеста. А, Марья, там помирает…

Тем временем, сибирский алкоголь, набрал свои обороты. Внутри разгорелся жаркий костёр. На душе повеселело. Сейчас-бы плейер, послушать. Душе, захотелось праздника. Музыки, хочу. Надо как-то себя развлечь. Вспоминаю, ахинею из Ультры. Заклинания, Красной книжки. Мысленно листаю страницы. После напряжений, мозговых извилин, вспомнил одно. Но, что оно делает — забыл. Волшебник недоучка, блин.

Опять приближаются два светящихся кругляшка. Ближе. Камаз, гонит километров под 80. По колдунски, поднимаю вверх руки и произношу загробным голосом.

— Аум — кха — там — таро! — выбрасываю раскрытые ладони, навстречу грузовику. Воющий визг резины по асфальту раздирает барабанные перепонки. Куда, я указал пальцами, прямо на всю дорогу, появилась кирпичная стена в рост человека. Столкновение неизбежно. Замер в ступоре. Как, в замедленной съемке, Камаз приближается к стене и… проходит сквозь нее, словно, через зеркальное отражение. До скрипел и остановился в метре от меня. Резина дымится. Двигатель рычит как, ощерившаяся, кавказская овчарка. Позади кузова, кирпичная стенка начинает колебаться, как воздух над раскаленным асфальтом… и внезапно исчезает.

Зачем думать? Вперед! Открываю дверь грузовика и заскакиваю на ступеньку.

— Здорова, братка! До Красногорска подбрось — За рулем сидит небритый, опухший зомби, тупо уставившись вперед. Поворачивается ко мне. Глаза, словно два стеклянных, красных шарика. Меня не видит.

— Батя, подвезешь до города? — кричу, со всей силы в салон.

— Ы-ы-ы— на меня смотрит, остекленевший взгляд толстого мужика, лет 50-ти — Ты видел? Еду, кручу глобус и вдруг… Стенка была тута — челюсть шоферюги, отвисла до приборной доски — Вот тута, тока что была стенка — нижняя губа отвисла, до полика. С каждым человеком надо разговаривать на его родном языке.

— Не, ничего не видел. Какая, в жопу стенка? Слышь, брат, подбрось до города? Вот стольник дам.

— Нах, мне твой стольник. Поехали — толстый водила, мотнул лысой башкой на сиденье.

— Вот спасибочки, а то уже час как мерзну, хоть одна сволочь остановилась бы — Хлопаю дверкой и устраиваюсь поудобней в теплой кабине.

На слово сволочь, у него реакция. Зыркнул, из под мохнатых бровей и поиграл желваками. Потом смягчился, посмотрел уже более дружески и пожаловался.

— Мля, сутки уже не спал. Глюки поперли — потряс головой — У-у-у, приеду домой, надо бутылочку и баиньки, мля — мужик, что бы ощутить землю под ногами дергает руль, гладит пибикалку. Газанул. Еще раз газанул. Мою головешку, прижало к сиденью. Ускорение. Рычание двигателя. Переключение скоростей. У-у-у-х-х-х, движение становится ровным и спокойным.

Прем по автостраде Сосновск — Красногорск. В кабине тепло и хорошо. Убаюкивающее урчание мотора. Да, а куда я вообще еду? Водочка вещь вредная, как дает накат так его и забирает. Куда поперся, зачем? Голдя, прикольнулась, а ты и поверил дуралей. Эх учила дурака жизнь, учила. А ему все мало. Поворачиваю голову. Надо поддержать разговор, с водилой.

— Слышь, братка, а доедем до центра? — так уютно в машине. Тепло и комфортно.

— Нет — мотает лысой башкой — Мне на базу надо — конечно, дядя по своим делам катит. Кто я, ему такой? А, пешком то мотаться по ночному городу, не охота. Ну и фига? Надо что-то делать. Магия тут не поможет. Будем действовать своими силами. Музыка из динамиков звучит слишком громко. Наверное, чтоб сон отгоняла. Сейчас он её убавит.

— В ночь глядятся глаз-а-а… Шофер дальнобойщи-ик… — Таня Овсиенко указывает, куда нам нужно ехать.

— Далеко до города? — как будто кричу, а на самом деле шепчу, шевеля губами.

— Что? — оборачивается ко мне водила. Еще тише, но как будто бы кричу.

— Далеко до города? — он, выключает музыку, а я тут же начинаю, эриксонианский гипноз.

— Ты уже видел эту дорогу? — специально понижаю голос и показываю пальцем вперед. Мужик устал удивляться за эту ночь, но опять повернулся ко мне, а зря.

— Чо? — сощурил, красные, от усталости глаза. Снова показываю вперед.

— Я, говорю о дороге. Посмотри на нее. — мужик уставился вперед — Это просто дорога. Ты ее видел сто раз. Нет. Тысячу раз. Обрати внимание на встречный транспорт. Его нет. — Я повышаю тембр голоса. — Как приятно видеть… хорошо налаженный механизм… Хорошо налаженное движение… Действующее безотказно… Приятно смотреть на движущиеся, на встречу тебе машины… Знать, что за этой машиной… последует другая… Смотреть на номера машин… Произносить их вслух… если хочешь… Это успокаивает после работы… Так хорошо… что есть возможность… отдохнуть… Возможность смотреть на дорогу… Чувствовать… как тело расслабляется… расслабляется… Чувствовать… себя в безопасности… Смотреть на дорогу… Следить за ней… Чувствовать… как каждый мускул расслабляется… Каждый нерв расслабляется… Отдых… Просто сон… Чувствовать… что можно просто прислониться к спинке кресла… и спать с открытыми глазами… Спать с открытыми глазами… настоящий кайф… Расслабься и спи… Веди машину и спи… Сон ровный нормальный… Сон… Теперь… только мой голос и дорога… Дорога и мой голос… Спать… Ты слышишь меня?

— Да — шепчет одними губами шофер. Он спит, но ведет машину. Глаза открыты. Сейчас он просто автопилот.

— Все что я тебе буду говорить… как маска… Просто одень ее… — мы въезжаем в город.

— Направо. Налево. Стоп. Светофор. Назад. Здесь танкам не проехать. Прямо, газуй! — хорошо гаишники спят. Несемся по пустым улицам. Вижу начал отходить от гипноза и все равно на автомате. Куда говорю, туда и рулит. Переехали по мостику речку, Гачу. Все, на месте. Тормози.

— Спать — глаза закрылись. Водила замер и через, несколько секунд упал на руль, своим отключенным разумом.

Хо-о-р-р-ы-ы. Захрапел сразу и сладко. Богатырский сон Ильи Муромца. Выпрыгиваю. Двигатель работает. Открываю водительскую дверку. Водила в полном отрубе. Головой лежит на руле. Выдергиваю ключи и запихиваю себе в нагрудный карман. Чужого не надо. Еще такого большого, но транспорт может еще пригодиться. Мотор чихнув, устало глохнет.

Смотрю на ближайший дом. Почти попали. Кирова 17. Наш рядышком. Небольшая пробежка. Кирова 15 туточки. Вот, Голдин подъезд. Ну что за жизнь. Понаставили кодовых замков. Девушку спасти не дадут. Потыкал. Фига. Был бы день, посмотрел сбоку, какие кнопки стерты — те и нажал. Ни чего не видать. Как назло, курить бросил. Ни спичек, ни зажигалки.

У-й-й-й, еще поколачивать начало. Все, пьянству — бой. Литру выпил и домой. Надо что-то делать. Чему нас в Ультровской школе учили? Заклинание — открыть магический замок.

— Э-э-э, как там? — я сам с собой начал разговаривать. Плохой признак. А— Хи — Ту— Пар— Хаш.

Здорово! Три кнопочки замерцали зеленым, фосфорным свечением. 347. Делаю комбинацию из трех пальцев. Чик. Дергаю за скобку. Железная дверь, плавно без скрипа, пошла на меня.

Вот что значит жить в центре города. Дом, хоть и старая «хрущевка», а в подъезде чистенько. Кругом растения в горшочках. Поднимаюсь по ступенькам. На стенах цветочки всякие нарисованы. Лампочки светят везде. Квартира 28. На пятом этаже. Да привыкли мы все на машинах да на лифтах. Пойдем пешочком. Хотя поднялся, почти не запыхался. На лево. Перед носом черная дерматиновая, старая дверь, обитая гвоздиками. Нажимаю на разболтанный звонок. Блям — блям. Тишина. Еще разик, еще раз. Та же реакция. За спиной слышу, какой то шорох. Чувствую, на меня смотрят в глазок, из двери напротив. У, шпиёны. Бабулька наверное какая нить. Не спится старой.