Двойной капкан (СИ) - "cabarella" - Страница 8

"Завтра я должен быть в форме" сказал хастлер, и да! Вот он спокойно идет по гудящему проходу, не обращая никакого внимания на выкрики, среди которых есть и оскорбительные, поднимается на ринг, сбрасывает халат и замирает в небрежной позе. И в отличие от своего противника этот так называемый "Фрейвар" (неужели это настоящее имя?) не вскидывает вверх рук, не поворачивается в разные стороны и вообще ведет себя так, точно вокруг нет ничего, что могло бы его заинтересовать. Лишь на секунду его скучающий взгляд цепляется за противника, на что тот моментально скалит зубы и проводит ребром ладони по могучему горлу, но только на Фрейвара это не производит ровным счетом никакого впечатления, и на красивом лице не дергается ни один мускул. Он просто стоит положенную по регламенту минуту, давая всем желающим рассмотреть богатырские стати, а потом направляется в свой угол, так и не исполнив ни единого элемента оплаченного циркового шоу.

Трамп пихает меня в бок и шипит:"Смотри внимательно!", а я только в этот момент вспоминаю, что для поддержания нормального функционирования организму необходимо дышать! Отвожу взгляд, потом крепко зажмуриваюсь и со свистом втягиваю носом воздух. Бесполезно. Перед глазами все равно стоит высоченная фигура, развернутые плечи, широкие плиты грудных мышц, узкая талия и длиннющие ноги, а ежик волос отливает под светом софитов драгоценной платиной. Дааа... Плоховато я тогда разглядел его в узком луче дрожащего фонарика, ой, плоховато. На самом деле он куда круче, чем представлялось моему воспаленному воздержанием воображению. Даже не верится, что именно это безупречное тело прижимало меня вчера к кровати, и именно эти крепко стиснутые губы хрипло шептали мне в ухо издевательские, но такие возбуждающие реплики. И как же хорошо, что в данный момент никому нет до меня никакого дела, потому что от всех этих мыслей у меня начинает отчетливо теплеть в паху, а серая ткань мягких штанов слегка натягивается, норовя представить мой позор на всеобщее обозрение. Снова делаю пару глубоких вдохов и снова, как назло, вспоминаю, что жесткие на вид волосы на самом деле мягче мягкого, а пропускать их сквозь ласкающие пальцы... Гонг! Давай, Рик, соберись!

Беру себя в руки и сосредоточенно пялюсь на ринг. И не проходит и двадцати секунд, как наша вечеринка уже в полном разгаре. Сразу видно, что опытный Снеговик решил подавить более молодого соперника мощью, и поначалу задумка срабатывает очень эффективно. Черный гигант, не размениваясь на обмен ударами, практически сразу входит в клинч, за минуту сваливая явно не готового к такому повороту блондина. Сука! Публика радостно орет, а я нервно зажмуриваюсь и пропускаю момент, когда Фрейвар поднимается из "партера". Как ему это удалось? Черт... Бой продолжается, и Снеговик пытается нависать над соперником, снова целенаправленно загоняя того в "партер", но, ко всеобщему изумлению, сходу ему это нифига не удается. С ликованием вижу, что Фрейвар постепенно завладевает инициативой и начинает прессинговать, и противник в момент ответного тейкдауна даже хватается за канат, но подлый судья делает вид, что ничего не замечает. Так нечестно, нечестно! Фрейвар уверенно атакует, но в третьей пятиминутке внезапный встречный удар вновь валит его с ног. Задыхаюсь от боли, будто ударили не его, а меня. Никогда не испытывал ничего подобного, хотя всегда очень переживал за товарищей по команде. Но сейчас... Огромное черное тело падает на поверженного противника сверху и... Вот они, долбанные мастера джиу-джитсу! Нет честного атакующего боксерского момента, этот Снеговик пытается побороть лежащего мерзким способом "север-юг", раскручивая того вокруг собственной оси, с плавным переходом от болевого приема к удушающему. Я в трансе. Ни разу еще не видел, чтобы кто-то смог выбраться из подобного захвата. Положение моего любовника безнадежно, зал глумливо свистит, а я прижимаю ладони к пылающим щекам и мечтаю только об одном - чтобы эта черная махина не покалечила его всерьез. Пожалуйста, пожалуйста, только не это!

И зрители уже вскакивают со своих мест, чтобы получше разглядеть финальный аккорд, а Снеговик в преддверии победы поднимает оскаленную рожу, посылая в зал зверскую ухмылку, как вдруг... Длинная белая рука с грозно сжатым кулаком совершенно внезапно вырывается из-под сплетения огромных тел и наносит ему такой сокрушительный хук в челюсть, что в зале на секунду воцаряется гробовая тишина, и только Трамп радостно выдыхает мне в ухо "Боксер!". Даааа, такой резкой перемены участи я точно еще не видел. Бой окончен! Просто окончен и всё. Фаворит так очевидно валяется без сознания, что судье уже нечего считать и нужно просто объявить победителя. Разочарованная публика рвет свои никчемные бумажки, а редкие счастливчики, рискнувшие сделать ставку на аутсайдера, возбужденно ломятся за своими немалыми выигрышами.

Я с трудом перевожу дыхание и смотрю на своих спутников. Тренер, довольно улыбаясь, объясняет шокированным Оливу и Клайду, что Фрейвар всё то время, пока противник и публика его хоронили, просто медленно высвобождал руку, а не расходовал свои силы на бесполезные попытки подняться и прочие глупые трепыхания. И это очень круто и хладнокровно, а вот, например, Рик никогда бы так не смог, потому что у него с выдержкой полный швах да и с тактикой, признаться, не ахти. Эти два придурка ржут, но у меня нет сил даже огрызаться, и, к тому же, я сейчас ужасно счастлив. Главное непонятно, с чего бы?

- Так, хватит! Пошли к раздевалкам, подождете меня там, а я кое с кем переговорю.

- Мистер Трамп, а как вы уговорите этого Фрейвара? Он, наверное, сегодня очень много заработал, зачем это ему? - интересуется Клайд, и мы с Оливкой тоже вопросительно смотрим на тренера.

- Ты ничего не понимаешь, новички даже в случае победы зарабатывают на таких состязаниях очень мало. Вот Снеговик получил бы тысяч пятьдесят, а этот Фрейвар хорошо, если пятерку поднял. Так специально устроено.

- Но зачем?

- Долго рассказывать, в другой раз. Пошли!

Мы плетёмся за Трампом, причем Оливка докапывается до меня с вопросами, типа - "а слабо было бы тебе подраться вот с таким Снеговиком?", и я вдруг осознаю, насколько неразумно и рискованно себя сейчас веду. Ну разве то, что я собираюсь предстать перед этим Фрейваром в обличии альфы, не является одним из сорока признаков человека-еблана? Конечно, является! Про остальные тридцать девять признаков я уже вообще не говорю! Ну и пока я все это думаю, мы уже подходим к раздевалкам. Трамп устремляется вовнутрь, а я делаю вид, что слушаю своих друзей, хотя на самом деле слышу только биение собственного паникующего сердца. Ожидание длится около пятнадцати невыносимых минут, а потом тренер выглядывает из дверей и машет нам рукой. Заходим, и я чуть не падаю в обморок от представшей перед нами картины.

Фрейвар стоит посреди раздевалки в джинсах, но с обнаженным торсом, на котором поблескивают плохо вытертые после душа капли воды. Светлые волосы тоже выглядят потемневшими и влажными, а на гладкой коже прямо на глазах наливаются грозовым цветом довольно большие синяки. Мощные челюсти небрежно пережевывают привычную жевательную резинку, а серые глаза так равнодушно смотрят на нашу компанию, что мне даже становится как-то легче. Конечно, он не в состоянии узнать меня сейчас, а еще мне почему-то кажется, что ему просто пофиг. Кто я ему такой?