Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Полет Жирафа

Кривин Феликс Давидович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Полет Жирафа - Кривин Феликс Давидович - Страница 4

Изменить размер шрифта:

Туман над городом

Встал над городом туман,

помолился Богу:

«Не введи меня в обман,

укажи дорогу.

Что-то вдруг произошло

в мире, очевидно:

всё вокруг заволокло,

ничего не видно».

Бог решил: куда ни шло!

И помог туману.

Всё вокруг разволокло,

видно, как с экрана.

Солнышко насквозь небес

разметало хмури,

и — с туманом или без —

всё вполне в ажуре.

Но из недр небытия

вопль истошный брызжет:

«Господи? А где же я?

Я ж себя не вижу?»

Бог на это с ВЫСОТЫ:

«Не рядись со мною.

Делай выбор: либо ты,

либо остальное.

Меньше думай о себе,

вот твоя задача».

И в ответ небытие

разразилось плачем.

* * *

Вылетали из памяти вместе:

город, улица, речка и сад.

Ни привета от них, ни известий,

ни надежды вернуться назад.

Голоса и знакомые лица,

и пожатия дружеских рук, —

все они, как осенние птицы,

потянулись на солнечный юг.

Потянулись — и канули в воду.

Где-то ждёт их другая страна…

Вылетают из памяти годы,

видно, память для них холодна.

Точечки-тирешечки

Говорил лилипут с лилипуточкой,

перепутывая шуточку шуточкой,

перехихивая хиханьку хаханькой,

называя лилипуточку махонькой

и щелкая слова, что орешечки,

выбивая за строчечкой строчечку, —

Как в морзянке, точечку за тирешечкой

и опять за тирешечкой точечку.

А над ними деревья огромные

потупляли свои взгляды нескромные:

ах, какие, мол, они у нас махонькие,

Всё им хиханьки, мол, всё им хаханьки,

и склонялись небеса солнцеликие

перед их любовью великою.

Белое и черное

Как различить, где белое, а где чёрное?

Как распознать, где чёрное, а где белое?

К белой вершине тропинка взбегает горная,

к чёрной земле снежинка жмется несмелая.

Чёрные дни тоскуют о белых ночах,

белые ночи вздыхают о чёрной темени.

И голова, что белеет на ваших плечах,

видится чёрной в каком-то далёком времени…

Белым по чёрному — это времени след.

Чёрным по белому — это листы газеты.

Буквы спешат. И тоскует вопрос по ответу —

так же, как где-то по вопросу тоскует ответ.

Простая история

Один счастливый человек

не знал, что он счастливый.

Ему казался чёрным снег

и небо некрасивым.

И обвинял он в этом всех,

судьбу, жену, соседа.

Но был счастливым человек,

хоть сам о том не ведал.

Когда совсем не стало сил

от этих горьких мыслей,

счастливый человек решил

покончить счеты с жизнью.

Поглубже пропасть отыскал

и бросился с обрыва…

Но и тогда ещё не знал

о том, что он счастливый.

И все осталось позади,

не мучит, не тревожит…

Раздайся, небо! Он летит,

хоть он летать не может.

Но он летит, но он летит,

так просто и красиво,

что птицы на его пути

завидуют: счастливый!

И замедляет время бег,

чтоб посмотреть на это.

Летит счастливый человек,

летит над белым светом,

летит он выше облаков,

над лесом, над заливом…

Не верите?

Летать легко.

Труднее быть счастливым.

* * *

Звук не дошёл до тишины,

он где-то пал на полдороге,

и были больше не слышны

его сомненья и тревоги.

Но улица не знала сна,

и вот тогда, молчать не в силах,

заговорила тишина

над звука павшего могилой.

Она над городом плыла,

надежда наша и порука…

И это музыка была,

что в мире недоступна звуку.

Я шагаю в молодость

И пошёл я в молодость.

Шёл и шёл.

Чтоб не заблудиться, спрашивал дорогу.

А вокруг смеются.

Это хорошо.

Значит, моя молодость где-то недалёко.

Я шагаю в молодость.

Прибавляю шаг.

Иногда звоню жене, чтобы не грустила.

Только одного я не пойму никак:

по дороге в молодость убывают силы.

По дороге в молодость горбится спина,

по дороге в молодость ноет поясница.

Кудри осыпаются. Даже седина

из почтенья к лысине склонна расступиться.

Я шагаю в молодость.

Замедляю шаг.

Что-то эта молодость выглядит, как старость…

Эх, дорога в молодость, всем ты хороша!

Но кому готовилась, а кому досталась.