Анабиоз - Бушмин Илья - Страница 1

Анабиоз

Илья Бушмин

© Илья Бушмин, 2015

Корректор Юлия Фикс

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия. От автора

История «Анабиоза» началась с заметки в газете, которую я прочел года полтора-два назад и которая так прочно запала мне в душу, что сразу стало понятно – из этого что-нибудь получится. И так она – эта история – там и жила, зрея, разворачиваясь и видоизменяясь, постепенно обрастая новыми поворотами, которые появлялись на горизонте и сами ложились на сюжет, обогащая его. А потом в голове вдруг сложилась вся картинка. То, что все называют озарением. Тогда я понял, какой финал должен быть у этой истории. И именно тогда я загорелся. Бросил все остальные дела. И сел писать книгу, которую вы сейчас держите в руках.

Вот фрагмент из интервью, которое я в ноябре 2015 года дал корреспонденту литературного портала ЛитОрг:

«…По жанру это также будет детектив, написанный по классическим канонам (личность главного злодея проясняется в конце). По стилистике – нечто, что сам автор определяет, как «нео-нуар 2.0». По исполнению – железнодорожное роуд-муви. А по содержанию – облаченная в художественную форму эзотерическая притча. Илья Бушмин немного рассказал «Литоргу» о новом романе:

«Лично для меня это удивительная история и, уверен, она будет такой для читателя. Главный герой «Анабиоза» – 25-летний оболтус Алексей. Из тех, кого принято называть гопниками. Сигареты и выпивка, бары, драки, мелкий криминал… Родители давно махнули на него рукой. В общем, не самая приятная личность, с которой никому из нас не хочется столкнуться в темном переулке. Позже мы узнаем, что это гопник «с сюрпризом». Гроза трущоб с собственным кодексом чести и зачатками эзотерического мировоззрения. Хулиган с кастетом в одной руке и томиком Ремарка в другой. Эдакий уличный философ, современный адепт воинской касты кшатриев, не видящий цели в условиях современного мира. Единственный близкий человек, который любил Алексея таким, какой он есть – его младший брат Сергей.

Он полная противоположность героя. Выпускник с красным дипломом, менеджер в успешной фирме, любимчик родителей… И вот однажды Сергей отправляется на поезде в командировку вглубь России – и бесследно исчезает. Здесь на сцену и выходит Алексей. Чтобы вернуть единственного по-настоящему близкого человека, наверняка попавшего в беду, он покупает билет на тот же самый поезд. И пускается в поездку по России. В дороге Алексей столкнется с такими вещами и явлениями, с которыми нормальный человек сталкиваться не должен никогда. Это и «городские ужасы» из тех, что мы иногда видим в новостях с пометкой «Убедитесь, что ваши дети не находятся у экранов»… Это и смерть близких, предательства, измены».

Источник:

[битая ссылка] http://lit-org.ru/chto-interesnogo-pochitat/znakomtes-ilya-bushmin/

Также я считаю необходимым сообщить следующее:

– Все персонажи, имена, названия компаний, события, адреса и т. д. и т. п. являются целиком и полностью плодом фантазии автора;

– Любые возможные совпадения с реальными именами, персонажами и историями людей являются случайными.

И напоследок – приглашение. Любой желающий, кого заинтересует мое творчество, может следить за новостями на официальной странице «Книги Ильи Бушмина» в социальной сети В Контакте: [битая ссылка] http://vk.com/deathroadbook.

Приятного чтения!

Круг седьмой

1

– Квитанция.

Голос у сотрудника блока хранения СИЗО был характерный: высокомерный, холодный. Всем своим видом он давал понять, что говорит с дерьмом и ничтожеством, находящимся от него по социальной лестнице так же безнадежно далеко, как дикие древние люди от богов с Олимпа.

Я молча протянул квитанцию. Сотрудник вздохнул, исподлобья одарив меня взглядом «как-же-вы-достали-долбанные-урки». Нехотя встал и скрылся где-то в глубине помещения, оставив меня созерцать его рабочее место сквозь решетку.

Минут через пять он вернулся. В руках черный пакет с биркой, на которой было нацарапано мое имя и прочие идентификационные данные.

– Так. Начнем, – пакет зашуршал. Сотрудник выудил из него тонкий зажим для денег. – Это что, кошелек?

– Калита, – буркнул я.

Сотрудник ничего не понял. Бросил на меня суровый взгляд. Он не любил слышать слова, которых не понимал. Заглянул в зажим для денег и положил передо мной.

– Кошелек. Деньги в количестве 150 рублей.

Полгода назад там лежали три штуки. Но я промолчал. По пути к камере хранения СИЗО зажим побывал у оперов, затем в дежурной части родного ОВД, после чего прошел еще через несколько рук и лишь затем оказался здесь. Вряд ли сотруднику блока хранения досталось хоть что-то.

– Браслет какой-то… – озадачился сотрудник, покачал головой и положил предмет передо мной, на полку в окошке решетки. – В общем, кожаный браслет.

Это была фенечка, которая крепилась на руке с помощью двух магнитов. Толстая, в половину пальца толщиной, и длинная – она овивала запястье дважды. Если использовать ее как хлыст, можно выбить глаза. Пару раз с упырями с района я такое проворачивал.

Я молча защелкнул браслет на правом запястье.

– Ключи.

Тонкая связка ключей. Два из них от дома предков. Третий от съемной квартиры, где я ютился еще полгода назад. Сейчас этот ключ можно было выбрасывать.

– А это что за хрень?

Последним предметом, который сотрудник выудил из пакета, была явара. Пластиковая ладонная палочка с тупыми концами и резьбой, чтобы не выскальзывала из рук.

– Брелок.

– А чего не на ключах?

– Откуда я знаю. Я полгода его в руки не брал. Может, кто-то из ваших с моими вещами игрался?

Сотрудник прищурился. Ему хотелось обложить меня матом, как он привык. Я смотрел ему в глаза и ждал реакции. И он увидел, что я не боюсь. Мне на самом деле было плевать. Сотрудник угрюмо хмыкнул и почти швырнул явару на полку.

– Все.

Сотового телефона мне не вернули. Я не был удивлен. Моя мобила была краденой.

– Распишись в получении… Рогов.

Через несколько минут, пройдя по тусклому унылому коридору сквозь вереницу одинаково тоскливо скрипящих железных дверей, я оказался в дежурной части СИЗО. Здесь увидел надзирателя из нашего блока. Он только прибыл на смену. На плече висела сумка.

– Что, Рогов? – хмыкнул надзиратель. – Отпустили?

– Как видите.

– Ничего. – он ткнул мне в грудь свой толстый палец. – Я знаю таких, как ты. Пара пьянок, кореша, мордобой – и вот ты снова здесь. Так что не прощаемся.

Я знал, что этого не будет никогда. Потому что я обещал. Обещал Сергею. Но я промолчал. Мне хотелось побыстрее свалить отсюда.

Меня никто не встречал. Перед СИЗО кучками стояли люди. Посетители к другим арестантам. Никого из моих не было. Не было даже Сергея.

А ведь он должен был меня встретить. Если не он – то вообще кто?

У парня, чья физиономия была попроще, стрельнул сигарету. Закурил. И понял, чего сейчас мне хотелось больше всего. Нет, даже не хорошей ванной или хотя бы душа. Выпить. Чего-нибудь холодного. И, желательно, покрепче.