Танец на лезвии бритвы - Шамин Андрей - Страница 13

Бухила скрипнул зубами.

— Думаешь завязать?

Шар подлетел совсем близко — странно, но от него исходил страшный холод. Чёрт явно наслаждался своей силой — шар то подплывал поближе, то возвращался на прежнее место.

И вдруг тоннель задрожал. Из стены выступил человек. С пальцев сорвались длинные голубые молнии. Шар беззвучно лопнул, когда сияющие змейки опутали его. Чёрт попятился. Он не успел произнести ни звука — в грудь его вонзился алый луч. Бухила недоумённо взревел и, объятый жадно урчащим пламенем, в корчах провалился сквозь пол.

— Маг… — выдохнул домовой.

Маг степенно поклонился.

— Скоро утро. Прогулка ваша закончена. Я помогу вам.

И вновь с кончиков пальцев сорвались молнии, уже зелёные. Нас с домовым окутала салатовая дымка и миг спустя, когда она рассеялась я и Шныга стояли в знакомом тоннеле.

— Вот это да! — восхищённо выдохнул я.

— Маг, — спокойно сказал домовой.

Потом оба мы одновременно повернулись.

— Пока!

Глава 3. Визит к наркоше

Дом старинной архитектуры стоял на тихой улочке. Городской шум не мог протиснуться в этот закуток. Как только я свернул за угол настала непривычная тишина.

— Хорошее место — подумал я — Но ближе к телу, как говорил патологоанатом. Что, если он переехал или разменялся? Тогда будет, как вчера — когда я не нашёл заначку, и пришлось идти сдавать бутылки.

Я зашёл в прохладный подъезд, пахнущий кошачьими автографами и поднялся на последний этаж. Лифт, разумеется, не работал — видимо ещё с Октября. Вместо звонка сиротливо торчала пара проводков. Я скрестил кончики. Поискрило и запел соловей.

Прошло довольно много времени, но вот послышались глухие шаги.

— Кто?

— Добрый день. Я журналист.

— Охренеть просто! А может папа римский?

— Нет. Я пишу очерк о Юрисе Вилксе.

— Во как.

Дверь медленно открылась. В коридоре было темновато — видимо лампочка перегорела. Я видел только силуэт.

— Извиняюсь… Бардак, — лучше посидеть на кухне.

Я положил на стол несколько обгорелых кусочков.

— Что это?

— Объяснение как я вас отыскал.

Дрожащие пальцы взяли один побольше и поднесли к самым глазам.

— Это я нашёл на квартире вашего — я запнулся, пока подбирал слова листочек уже лежал на столе. Повисла напряженная тишина. И вдруг…

Отсмеявшись, хозяин тихо сказал — Извини, с чаем у меня напряг.

— Ничего. Я позавтракал.

Потом он встал, закрыл дверь и, словно собравшись с духом, обернулся.

— Диктофон?

Я кивнул.

— Тогда поехали!

Сухой щелчок отметил окончание нашего разговора. Я сунул диктофон в сумку и поднялся.

— Чем я могу тебе помочь?

— А, не стоит… Можете свечку поставить, за здравие…

Я всмотрелся в бледное лицо с глазами, в которых давно погас огонёк, с впалыми щеками, с гримасой полуулыбки на бесцветных губах и всё понял.

— Спасибо за информацию.

Он пренебрежительно махнул рукой

— На том свете сочтёмся!

Я быстро спустился по лестнице и остановился. В подъезде было довольно темно, и теперь Солнце резануло по векам отточенными, как бритва, лучами. Я невольно опустил взгляд. На пыльном асфальте лежала сухая роза — красивые лепестки, листочки, сохранившие форму и цвет. Полчаса назад её не было. Глаза привыкли. Я огляделся — никого. Я перешёл на другую сторону и скользнул взглядом по окнам — закрыты. А потом я увидел его. Губы медленно двигались. Взгляд был прикован к небу, а пальцы трепетно и нежно сжимали обломанный стебель…

Глава 4. Я вас любил

"Лопасти вентилятора меланхолично перемешивали в абстрактный коктейль висящий голубой дымок, возбуждённый гвалт посетителей и, для букета, доливалась музыка: нежно обволакивающая, томно истекающая из колонок.

Всё — и часы над стойкой бара, и серебристо-пепельные змейки, резвящиеся в свете ламп, утопленных в гладь потолка, и эти нестройные звуки, то взмывающие крещендо, то упадающие пиано, эти чуть запотевшие миражи с бликами пролетающих автомашин, само время ждало. Ждало её прихода…

… и вот она — в оглушающей тишине, даже вентилятор замер от восхищения, а тюнер закашлялся и превратил свой восторг в долгую как знойный поцелуй паузу.

Звуки свились в хрустальный венец и закружили вокруг изящной фигурки, посверкивая в ореоле огня, этого необузданного вечного пламени, которому французы — эти изысканные ценители Женщины, подобрали лишь жалкое сочетание символов — Шарман!

Пепел сгоревших искр восторга осыпался к ногам… О!

"Остановись мгновение — ты прекрасно!"

… и полное бессилие, полная скудность в несчастной попытке не расплескав донести эти ладони ложечкой, с прозрачной слезой озерца, отразившего малую толику Её, пера сломавшегося, последним дыханием обронившего на лист росчерк (бумага она всё стерпит): Всё исчезло!

И, вновь, ожившие лопасти разгоняют остатки сияния, досадливо гася их в бестолковой суете, которую мы зовём просто и ёмко — жизнь".

На самом деле всё было гораздо проще. Фехтование в пределах нормативной лексики. Как джентльмен я взял пару коктейлей — себе «отвёртку», даме — шоколадный. На ехидные намёки по регулировке шариков подумал с досадой: Мужчины думают больше кто левым, кто правым, а женщины — нижними полушариями.

Потом я взял ещё одну «отвёртку», потом просто водочку. Прокатывая горький прохладный глоток, понял — правда всегда печальна и такова же на вкус, но она лечит. Я её люблю — это не значит, что я могу наставлять её, навязывать вкус и поведение, тем более своё общество, грозить ухудшением состояния или самоубийством… Постепенно поднималось что-то мутное. Мысли еле еле протискивались по извилинам. Голова стала тяжёлая. Я её люблю — это не значит, что она может плевать мне в душу, унижать меня, подрезать крылья, теребить, дёргать как паяца. Я ей не волк тряпичный, не конь педальный!

— Разве такие есть? — глаза полные недоумения, карие вишни во взбитом крем-брюле, вообще то она шатенка, но подруги, мода.

— Есть, — как можно твёрже сказал я — Детские. Сидишь и жмёшь педали, пока п… не дали.

— Может мы поговорим в следующий раз?

— Я в форме.

Она дотянула свою порцию и встала.

— Может ещё?

— Нет, спасибо.

До остановки шли молча. В голове понемногу прояснялось. Я выстроил мысли в шеренгу и велел рассчитаться на первый-второй, вторые номера ещё раз рассчитались, и справа по одному побежали в нервные центры управляющие голосовыми связками.

— Не знаю — люблю ли я тебя или только воображаю что люблю — я желаю тебе счастья.

Потом я высказал всё что, наболело, все, что рвалось из самого сердца; она молчала и слушала, и мне было почему-то очень хорошо — вот так просто стоять… Подошёл трамвай и она уехала. А я и грусть остались… Такие дела.

Я повернулся и медленно пошёл, тени то уныло тащились следом, то забегали вперёд. Хотелось заплакать… Не получилось… Мужчины не плачут, вот только жгучие капли падают на сердце, а вода и камень точит.

Говорят — море солёное от слёз потерявших близких… Но в море со слезами утраты смешаны и слёзы нечаянной встречи… Горе или радость — слёзы всё одно солёные и горькие… А цыгане — рождается человек — плачут, умирает — пляшут…

Интересно, что напишут у меня на плите. Достойная эпитафия: "Искал смысл, и остался в неведении". Глупо родился, глупо жил, глупо умер.

И тут я увидел ёжика. Сидел, умывался. Забавный такой. Закончил туалет и побежал, внимательно обнюхивая ночь.

Я держусь за иллюзии, которые расползаются как ветхая материя под порывами ветра, а вот ёжик реален.

У любви столько красок, сколько людей на земле. Все любят и каждый по-своему. Просто наши цвета диссонируют… Как там Васька сказал — если бы у меня была семья и спиногрызы, то и я бы пахал в поте лица, а не сидел и точил лясы.

Я почти успокоился. Шёл по мокрому асфальту, поглядывая на редкие звёзды в лужах под хор балдеющих лягушек, и размышлял о прелестях холостяцкой жизни.