Утихни, враг мой литератор ! Ты как безудержный оратор кричать пытаешься о том, с чем не был никогда знаком, но чем пытался поживиться, твой дух к чему не устремится, и твое сердце что не знает (ума под гнетом погибает).

Не знаешь ту ты благодать (и на нее тебе насрать), что нам даруется тогда, когда души часть навсегда свою в словах мы оставляем. Благословенно, что не знаем, кто ее сможет раскопать... Но станешь ли ты рисковать, чтоб преступить свою черту и чтоб блаженства красоту своей душой испить тогда, ведь она станет как вода...

Но чтоб ту благодать испить, отбрось свой ум - начни творить.

Число Пути

Духовной жаждою томим,

В пустыне жизни я влачился,

В своей душе с тоской един,

Я в скорби саван облачился.

Меня спасал он до сих пор :

Когда я вел с пустыней спор,

Он укрывал меня от зноя,

Часы даруя мне покоя.

Но солнце это до сих пор

Меня пекло во весь опор,

И пот лился с меня ручьем...

И каждый вечер день за днем,

Укрывшись в саван темный свой,

Я шел к душе своей домой.

И я просил лишь об одном -

Пустыня чтоб осталась сном,

И влаги чтоб мне подарил

Кто до сих пор меня палил.

Пройти пустыню под дождем,

Пройти с пылающим огнем

Внутри себя, но не вовне -

Вот то, что было в моем сне.

И так же мы водой с огнем

Клинок судьбы себе куем.

Он сплавлен в пламени небес

И воплощенье он есть грез,

Он режет путы прошлых лет -

Сильней оружия ведь нет.

Дождя божественный поток ...

Коль под песком живет цветок,

Взойти ему поможешь ты -

И так оазис красоты

В пустыне будет сотворен ...

То знак объявленных времен.

Пустыня каждого длинна,

Но цель у всех у вас одна -

Найти оазис в жизни свой,

Вернувшись к духу вновь домой,

Потоком новых вечных сил

Чтоб вас господь благословил.

На Путь вступивших личный знак

Развеет прошлого весь мрак,

Для них настанет новый день ...

Число пути же - семь, семь, семь.

Что в имени тебе моем?

Что в имени тебе моем? Оно тускнеет день за днем,

И знаю я - через года оно погаснет навсегда.

А потому я на листке, как будто мелом на доске,

Его сумею начертать - ведь все равно меня достать,

Когда уйду я в мир иной, не сможет никакой герой.

И вопросить не сможет он, какого хрена был рожден,

Какого хрена делал я, и нафига день ото дня

Все вирши странные писал и тем людей простых достал,

И тем философам невнятным предстался дико непонятным,

И мастерам всех дел сапожным предстался червем я дорожным,

Ну а борцам церковных дел означил совести предел,

Ну а потомкам старины стили письма были странны,

Да и писателей союзу добавил текстами я грузу,

А потому стал не у дел - числу поэтов есть предел.

К чему вам имя, для чего? Вам хорошо и без него,

Приятно вам читать стихи, писать же - это не с руки.

Умрет оно - я знаю точно, сие понял еще заочно,

Пока я в школе жизни жил и словоблудьем не грешил.

И вместе с ним подохнет, право, моя мирская праздна слава,

Моя мирская глупа спесь в тот миг, когда умру я весь.

И лишь великий Интернет последний примет мой сонет

И усыпит в своей сети… О Интернет, меня прости

Излиту душу за мою … Мой Интернет, тебя люблю

Я право больше всех изданий, ведь избежать всех назиданий,

Советов странных неподчас издателей могу всех враз.

Они уж точно не получат моих виршей сильномогучих,

Моей души, моих стихов ... пихнул все в сеть - и будь таков!

Я отдал все куда-то в мир - ведь так мой бог благоволил.

Не говорю я вам "пока" и верю, смерть что далека,

Намерен жить еще подчас, чтоб не расстраивать всех вас.

И имя пусть еще живет, и лира пусть еще поет,

И сердце пусть еще болит - ведь так мой путь лишь мне велит.

Я вас убил...

Я вас убил давно, и что же -

Мне на могилке чтоль сплясать,

На вашу сгнившу смрадну рожу

В который раз уже нассать ?

Убил я вас - ваш труп еще, быть может,

В земле сожрали черви не совсем,

Но уж ничто вам, право, не поможет,

Теперь никто вы - хоть и были всем.

Я вас убил - так нежно, тихо, тайно,

Под гнетом общества мечтою лишь гоним,

Я вас убил безмолвно и брутально,

Как дай вам жизнь убитым быть другим.

Коль б люди знали, из какого вздора

Растете вы, не ведая стыда ...

Я как противник всяческого сора

Вас уничтожил раз и навсегда.

Я на могилах вам, малютки,

Всем посажу по незабудке ...

Ведь право, братцы, кроме шутки -

Вы все мертвы, о предрассудки.

Предыдущая
21/21

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Техника

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Записки недопросветленного [поэзия] - Лайтбрингер Тимонг - Страница 21