Космический маразм - Бушов Сергей - Страница 68

Теперь всё стало по-другому. Я парил в пустоте, голова моя покоилась в облаках, а корни спускались в густую липкую жидкость, которую приятно было понемножку втягивать в себя. Мой тонкий стебелёк покачивался из стороны в сторону мерно, зыбко, подчиняясь лёгкому течению воздуха, и я отключился снова.

Я схватил меч и прыгнул вперёд, рубанул справа, слева, затем рыкнул на подползавшего спереди врага и одним могучим прыжком перемахнул его, но тут полыхнул взрыв, и меня разнесло в клочья.

Я опять пришёл в себя, на этот раз лёжа на диване навзничь, с руками, сложенными на груди. Я приподнялся, ощущая, как кружится голова, и плохо слушаются ноги и руки.

- Где я? - произнёс я вслух, и собственный голос показался мне чужим и неприятным.

На опознание места, где я очутился, у меня ушло около пары секунд. Это была моя комната в моей собственной квартире на Кременчугской улице, в Москве. И никогда ещё прежде я не был столь удивлён этому факту.

Это означало, что один пункт из моего плана был выполнен. Я вернулся домой, но и сам не знал, как.

Я встал. Пошатываясь, без приключений добрался до ванной. Убедился, что в зеркале отражаюсь именно я. Умылся. Заметил на шее повязку из белой окровавленной тряпки. Содрал её, осмотрел свою кожу. Похоже, что кровь была не моей. Объяснения сему странному факту не нашлось, но я не особо и искал.

Я налил ванну тёплой воды, разделся, лёг и расслабился. Всё было не так уж и плохо. Оказывается, в маразме вполне можно существовать. И даже добиваться своей цели, если не очень к этому стремиться. Впрочем...

Я вздрогнул. На стене ванной не было окна, которое вело в моей квартире в кухню. Это была не моя квартира. То есть, конечно, моя, но не вполне.

Я вылез, прошёл голым в комнату, нашёл чистое белье и одежду и быстро собрался. Покидал в сумку документы и вещи, которые могли пригодиться: ножик, фонарик, калькулятор, случайно подвернувшуюся под руку верёвку, ещё какую-то ерунду. Потом задумался о том, что же мне делать дальше. Следующим пунктом по списку шло «Найти Конотопа, Сам Дурака или ещё кого-нибудь». Я и сам не очень понимал, кого и зачем мне нужно было найти. Просто одному разбираться с проблемой было трудно, да я и не представлял себе, как попасть в одиночку на Эгозон. Идея с Байконуром начинала казаться идиотской. До него в маразме добраться было наверняка не легче, чем до самого Эгозона, а то, что оттуда летали космические корабли на Эгозон, казалось уже совсем невероятным.

Продолжить пугать прохожих, спрашивая про говорящего тигра? Искать по подворотням Семнадцатую Плиту? Начать строить космический корабль из подручных средств? Бредятина.

Немного постояв в нерешительности, я понял, что мне делать. Стоило изучить обстановку. Понять законы этого нового мира. Найти способы добиться того, что хочу. В конце концов, вполне могло оказаться, что Эгозон тут за углом, Конотоп прибегает по первому моему зову, а Семнадцатую Плиту можно купить через Интернет. Нужно было только всё это выяснить. Пойти на улицу, поспрашивать людей. Почитать газеты. Послушать радио. Вылезти в тот же Интернет, в конце концов.

Я сел за компьютер. Зашёл на поисковый сайт. Ввёл запрос «Плита номер семнадцать». Получил 761 результат, просмотрел несколько первых страниц и убедился, что в результатах поиска вообще не упоминается ни слово «Плита», ни «семнадцать». «Номер», правда, встречался, в контексте «первоклассные номера в гостинице со всеми удобствами, включая членистоногих сусликов для развлечения, магических удодов и электрические гири». Тогда я стал искать имя «Конотоп Рах». Единственная найденная подходящая фраза гласила «Я вообще первый рах в Конотопе». Искать Сам Дурака и Вам Кого большого смысла не имело. Тогда я включил радио в магнитолке.

- Приветствуем вас на волне радио «Бормотуны», - донёсся бодрый голос из динамика. - Краткие новости. Как заявил начальник московской артели некрофилов господин Оглы, вода в кранах может закончиться в ближайшие часы в связи с переездом крана на новую стройплощадку. Он рекомендует пользоваться наземным транспортом и сократить выбросы газов в атмосферу. Новости с полей. Кукурузники, вылетевшие семнадцатого числа прошлого месяца на поиски аэродрома назначения, были обнаружены сегодня ночью в окрестностях Гамбурга мирно пасущимися в одной из пещер. Оговаривается размер контрибуции в пользу голодающих свиней Зимбабве. И это все новости на этот час. Далее в нашей программе композиция ди-джея АнтиСопелки «Грусть из-под копыт».

Началась довольно заунывная музыка, перемежаемая нечленораздельными выкриками охрипшего ребёнка. Я вздохнул, выключил магнитолу. Повесил сумку на плечо и вышел из квартиры.

Проскакав лестницу до конца, я убедился, что ничего странного с ней на этот раз не происходит. «Может быть, и маразм-то уже закончился?» - мелькнула мысль в голове. Но, выйдя из подъезда, я оказался посреди огромной болотистой местности, над которой порхали мелкие рыжие птички, поэтому решил, что поторопился с выводами.

- Так, - пробормотал я, провалившись в трясину по колено. - Сейчас найду прохожего и всё выясню.

Я выбрался на устойчивую кочку, но она вдруг стала расти вверх, и я на всякий случай спрыгнул. На этот раз под моими ногами оказался участок с твёрдым грунтом, так что я, хоть и с некоторой опаской, смог передвигаться к краю болота, поросшему редкими деревцами.

Из лесу как раз показался чернокожий пожилой человек с корзинкой и фонариком.

- Добрый день, - обратился я к нему.

- Здорово, коли не шутишь, - ответил африканец, посветив фонариком прямо мне в глаза.

- Э... - замешкался я на секунду, не зная, как завязать разговор. - Ну, как грибы? Много насобирали?

- Какие там грибы? - он осклабился, обнажая белоснежные зубы, сверкающие на фоне шоколадного лица. - Май на дворе. Я тут хожу, мусор собираю. Санитар леса я, Пахомом зовут.

- Что за мусор? - не понял я. - Металлолом?

- Да всякий, - ответил Пахом, почесав кудрявую голову. - Туристы бросают, с самолётов валится, дирижаблей. Вот на днях крокодил местный баллончиков аэрозольных нажрался да и лопнул. Жалко животину.

- А здесь и крокодилы водятся? - усомнился я, про себя поблагодарив судьбу за флистер.

- А что ж им не водиться? - усмехнулся Пахом. – Чай, природа у нас тут хорошая.

- Э... А у нас — это где?

- Да тут, под Москвой, - ответил Пахом. - Ты, небось, думаешь, мил человек, куда это ты попал, раз кругом негры? Да я тут уже, почитай, сорок лет живу. Занесло как-то по шпионской части, да так и осел. Ты сам-то чей будешь?

- Да я из Москвы, - честно ответил я. - Заблудился вот. Какой год-то нынче?

- Кхе... Видать, сильно заблудился. Две тысячи пятьдесят седьмой.

Я присвистнул.

- Так вот оно что. А может, у вас и корабли космические есть?

- А тебе зачем? - нахмурился Пахом.

- Да дело есть на одной планетке. Эгозон. Может, слыхали?

- Не слыхал, - ответил Пахом. - Не интересуюсь фантастикой. А корабли были у нас, да. Только закон вышел, что нельзя их держать. Вот их все и закопали.

- Как закопали? - опешил я. - Где?

- Да везде. Вот где ни копни — корабль. Так что бери лопату и копай, если надо. Сейчас-то уже не так строго, никто не осудит.

- А у вас нет лопаты? - спросил я.

- Нет, - ответил Пахом. - А у тебя разве нет? Вон же у тебя на виске след от лопаты.

- Откуда вы знаете, что от лопаты? - насторожился я.

- Я много чего знаю. Не меньше твоего Хьюго, - Пахом внезапно нахмурился. – Ну, ладно, бывай.

Он прошёл мимо меня к остановке, которой вроде бы пару минут назад здесь и не было, и запрыгнул на подножку проезжающего трамвая.

- А лопату, - крикнул он, удаляясь, - в супермаркете купи, за углом, - и он махнул рукой, указав направление.

- Спасибо! - крикнул я, хотя не очень надеялся, что за углом на самом деле окажется супермаркет, а в нем — лопата. Там что угодно могло оказаться, за этим углом.

Вот вы, читатель, наверно, думаете, как это вообще — ощущать себя в маразме? Необычно, прямо скажем. Попробую объяснить. У нас в университете на лекциях есть такое развлечение. Нарисует кто-то на столе поезд и напишет: «Кому скучно, пририсуй вагончик». А поскольку многим скучно, то через несколько дней уже огромный состав получается, в несколько рядов, зигзагом на весь стол. А кто-то думает, что рисовать на столе нехорошо, и вагончик не рисует. Или ему не скучно, он лекцию слушает. Так вот — я себя в маразме ощущал как раз именно тем, не нарисованным, вагончиком. Вроде бы я должен быть, а вроде и не я, и вроде я есть, да не совсем.