Опаленная колыбель - Тропов Иван - Страница 12

Выбираюсь я из ресторана тихонько, иду к выходу на поверхность.

Дохожу до стоянки. Глядь – возле нашего флаера трое местных вояк топчутся. Обнаглел Шутемков! Решил, что флаер уже его! Смартину еще не получил, а свою охрану уже выставил!

Проблемка.

Хотя…

Охрана-то та еще. Вояки славянские от остальных горожан только отвязным видом да станнерами на поясах отличаются. Ни формы особенной, ни легкой брони – все трое в косухах, вместо погон на плечах звездастые заклепки. Сами вообще легкую травку смолят – это на посту-то!

Может, рискнуть? «Коготь», что мне от наших особистов достался, дальнобойным станнером считается. И стреляю я не в пример многим. Но… не с закатанной в пластик правой рукой. Могу, конечно, и с левой руки – но тут уже полной гарантии нет. Их трое, все-таки. Да и еще кто-то может поблизости оказаться.

Паршиво…

Возвращаюсь я в ресторан. Отлавливаю Дымка, снова в сторонку оттаскиваю.

– Тут какое дело, братишка… – говорю. – Под охраной наш «Скатик». Но рискнуть можно. Если не шуметь и пошевеливаться, шансы есть.

Обрадовался Дымок – но тут же сник.

– Не хочется оставлять Линского здесь… – глаза отводит.

Блин… и откуда он, интересно, этого нахватался? Бюрократы нашего сектора чего только не делали, чтоб особо жалостливых сирот в Ангарске не вырастало! Неужели это я братишку испортил?…

– Жалко его здесь бросать, – Дымок бормочет, глаз не поднимая. – Вдруг еще пригодится?

Я аж воздухом поперхнулся. Ничего себе переход! Ни фига себе, какое чудовище я вырастил! Или он прикалывается?

Но в любом случае марку держать надо.

– Это другой разговор, Дымочек, – говорю на всякий случай.

А потом глянул на Линского – и закачался.

Он же, сволочь, все выборы трубил, что не то, что травкой не балуется – ни капли спиртного за всю жизнь не выпил! А тут за полчаса так нажрался, что еле на стуле сидит! Видно, всю предвыборную компанию кое-как держался, чтобы журналисты из «Вектора» не прознали. А тут дорвался наконец…

Но хоть он и сволочь, а все же наша сволочь. Родная сволочь, ангарская. А тут его мигом обломают и в рабом сделают. Действительно жалко его здесь бросать. Жалко, но…

Но нам-то с Дымком что делать? С ним за компанию оставаться?

– Нет, Дымок, – говорю. – Кончай сопли жевать! Во-первых, он тебе не папаша. А во-вторых, ты глянь, в каком он виде! С ним мы точно не прорвемся.

Говорю, а сам себя последним подлецом чувствую. Вроде и правильно все говорю. Но как-то это… Дымок, видно, тоже между логикой и этой, как ее… этикой выбирает.

Задумался братишка.

– Есть выход, Серж, – наконец говорит неуверенно. – Только…

– Что – только? – говорю.

А сам Дымка внимательнее разглядываю. Мне его самодеятельность и так уже дорого встала! Хорошие у братишки идеи, конечно. Но к каждой идее такое «только» прилагается – что мама не горюй! Я из-за этих «только» уже родного города лишился, руку об робота разбил и в компанию к рабовладельцам вляпался! Все, хватит с меня его «только»!

– Только мне нужны антидоты от алкоголя и этой гадости, которую они курят, – Дымок говорит.

Сказал – и сразу к столу, где Линский с Шутемковым болтают. Не собирается Дымок больше со мной советоваться, все по-своему решил сделать, стервец малолетний… Сообразил я это – да поздно уже. Раньше надо было его по рукам бить.

А может, еще в Ангарске надо было пороть чаще… Да только теперь-то что? Если сейчас Дымка от стола силой оттащить, Шутемков быстро заподозрит, что дело нечисто.

Ладно, умник доморощенный! Потом я с тобой разделаюсь…

Иду я в квартирку, где док мне руку собирал. Док как меня увидел – белее монитора на тринадцати тысячах стал.

– Что-то… не так?… с рукой?… – от испуга еле слова выговаривает.

– Да нет, док, все нормально, – я говорю. – Вот, спасибо пришел сказать.

Я думал, ему приятно будет. А он – в угол забился, и смотрит на меня оттуда испуганно, словно я его бить пришел. Потом как хлопнет себя по лбу!

– Ох, простите! – говорит устало. – Простите старика, я же здесь уже два года, от нормального общения отвык, а вы-то новенькие здесь… да и без воротничков пока…

Улыбается он. И не заискивающе, как раньше – а от души. Лицо хоть и усталое, а словно помолодело. Морщины будто разгладились, глаза словно изнутри озарились.

Смотрю я на него – и как-то странно мне. Словно виноват я перед ним. Мы-то с Дымком сбежим отсюда, тьфу-тьфу, а он здесь так и останется.

А тут я еще вспомнил, как Шутемков его пугал, что роботам отдаст… Тогда-то я этого не понял. Зато сейчас, после боя с дикими роботами, по полной программе прочувствовал это самопожертвование с гарантией…

Линский – черт с ним, в конце концов. Обычный политикан. Может, чуть-чуть честнее прочих – ну так чуть-чуть не в счет. Если кого мне и жалко по-настоящему – так этого дока. А в Империи таких, поди, еще многие тысячи…

Но сейчас-то я все равно ничем ему помочь не могу. А увеличивать эти тысячи еще на парочку – не за наш с Дымком счет, будьте добры!

– Док, я вам правда очень благодарен, – говорю смущенно. – Заодно уж, если не трудно, не дадите чего-нибудь от травки и алкоголя?

Выдает он мне две пластинки таблеток, иду я обратно в ресторан. Дымок меня заметил, мой настрой отсканировал – и сразу начал, что задумал.

Крутился он, крутился возле стола, где Линский с генералом расселись. Потом пристраивается рядом с Линским, и давай его за руку теребить.

– Папочка! Папочка! – канючит, словно маменькин сынок. – А когда мы к императору полетим?

А Линский уже до того обкуренный, что ни фига не соображает. В таком состоянии, что не то, что Дымку подыграть не может – вообще слова с трудом понимает.

– А мы, сын… очек… – еле по слогам выговаривает, придурочно хихикая, – мы что, к имп… ратру… собирались?

– Собирались! – Дымок говорит обиженно. – Ты мне обещал!

– Ну, надо так надо, – Линский пожимает плечами.

А сам все хихикает и за новой сигареткой тянется. После предвыборного воздержания никак остановиться не может.

Но тут Шутемков влезает.

– Эй, Димон! – говорит. Генерал тоже обкуренный, и слова не лучше нашего «папаши» выговаривает – но что-то еще соображает. – А как же наш уговор? Сначала флаером давай махнемся! Что ты за него хочешь?

Опаньки…

Что теперь? Попал Дымок со своей пачкой сигарет, как тогда с новым компьютером!

Но Дымок удар держит, не теряется. Делает он большие глаза – и давай ресницами хлопать, оскорбленную невинность из себя строя:

– Так мы же, когда будем возвращаться в Ангарск, к вам еще раз залетим, специально чтобы поменяться!

Тут уже и Линский что-то смекнул, стал Дымку подыгрывать.

– Герман, ну ты даешь! – говорит. Это они с генералом уже не то, что на брудершафт выпили, вообще до кровного братства докурились. – Мы же, мать-перемать, не можем к императору как последние бомжи явиться! Сам понимаешь! Президент я али нет?

– Типа, на понтах? – Шутемков ухмыляется.

Подмигивает Линскому, будто все понимает и согласен – а сам на Дымка косится подозрительно. И видно, сомнение его берет. Хоть и туповат генерал и обкурен, но… неужели что-то заподозрил?

И точно.

– Ну, тогда давайте и я с вами махну к императору, – генерал ухмыляется. – Вроде почетного эскорта!

Сглотнул я.

Вот теперь – точно все. Зарылся Дымок по самую маковку. От Шутемкова не избавился, а теперь мы еще и в самый центр Империи вляпаемся, прямо к императору! А он, поди, зверь еще почище генерала. Иначе как бы он дорвался до самого жирного куска в этой Империи? Уж он-то в два счета просечет, что Линский им всем голову морочит, и никакой он не президент. То есть, может, формально он и президент – но вовсе не реальный правитель… Только оправдываться мы уже в ошейниках будем. Ох, и влипли…

Но рановато я отчаялся. Дымок и такой поворот ожидал.

– Здорово! – говорит, дурачком прикидываясь. – Вместе веселее!