Энди Уорхол, (Андрей Варгола) – художник, продюсер, дизайнер, писатель, коллекционер, издатель журналов и кинорежиссёр, культовая персона в истории поп-арт– движения и современного искусства в целом.

(Родился 6 августа 1928 г. – умер 22 февраля 1987 г.)

Воображариум

Заплываю в свои девяностые на волнах музыки.

Пение хором, басы и художественные крики.

Как я любил, грешным делом, заслушиваться

эпохами.

Всё немыслимое многоцветие, наполняемое хохотом.

Пыльный мир отъезжает в сторону, будто

шкаф-купе.

Воображариум снова открыт. Мы на жёлтой тропе.

Шахматные зори, омуты противоречий и жучок —

Битл Джус резвится на грядке, но никому ни-ни,

молчок.

Мы крадёмся к дому-монстру, который построил

Джек.

Не нужно стучать зубами от страха, у нас оберег.

Солнечный лучик, зажатый пальчиками в узелок.

В камешке из дырочки в душу заглянет Бог.

Я – генерал, армия моя не подчиняется дождям.

Реки у нас прозрачней, а лужи подобны морям.

Бескрайние горизонты кубическими смешинками

измеряются

и друзей так много, что на площади не вмещаются.

Вот с оркестром встречают наш утренний локомотив.

В цветах улыбки, в воздухе крикливый мотив.

Широта хохота открывает железные двери

в ту страну, что искал художник, ежедневно потея.

В этих тропинках столько счастливых встреч

и совпадений!

В ветре запахи чего-то родного, как водопад

настроений.

02.12.2013

Настроение

Вязали девушки-смычки

чернично-розовые своды,

колодцы, горы и дворцы

в букеты продолженья рода.

На кружева скалистых дней

надёжно падали рассветы

и настроение извне

росло и строилось в сонеты.

Сочнее свежих апельсин,

протяжней проклятых пустыней

играл безногий клавесин

руками марсианских лилий.

07.12.2013

Путь Солнца

Город – соринка в моём глазу.

Солнце – человек, имеющий силу.

Сердце летит на полном газу

в испепеляющую Баб-илу.

Музыка льётся, виляя хвостом

из звёздно-гитарного соло,

восставшего за золотым мостом

молекулой арии в космосе новом.

Дом мой узкий – галактика.

Задворками велик океан.

Глаза разделены на квадратики

в иллюминаторах сгинувших стран.

Значимое непознанное мерило бытия

за скобками существования титанического далека.

Изучение приращенного квантового я,

поглощающего промокающие облака.

Выживают лишь узоры для обузданья ветров

в вечной пустыне неосознанных последствий.

Выдаиваю бледное молоко звёздных коров,

дополняя вечную книгу радостных несоответствий.

Готов смеяться над днём своего существования

и секундой своего глобального безрассудства.

От великого до медленного убывания

в бензобаках вечности мысли пасутся.

Не я ли пули в смех переплавляю?

Не я ль в ресницах свой свет несу?

Не мою ли корону ночи отняли

и вручили смерти унынья косу.

Не вижу, кто ещё также весел.

Не слышу я песни, краше моей.

Из ядов жизни нет лучше смеси,

что льётся мёдом вдоль рек и морей.

Слух мой точен и симметричен,

хоть и не вечен мой сад мечты.

Огонь мой верный, огонь – опричник,

руками света ращу цветы.

Нам ли бояться света первородного,

небом прозренья гвоздившего нас?

Из бездны страха, друга голодного,

высь струится радостью глаз.

28.12.2013

Вечная любовь