Крестовый перевал - Зверев Сергей Иванович - Страница 23

Где его носят черти? Задумал очередную пакость или отрывается по полной, как и положено молодому холостяку? Завис у Ирэн или опух от бухары и отлеживается у друзей-собутыльников?…

Я частенько ворчу в адрес Юрки, и лишь воспоминания о собственной веселой молодости остужают эмоции, заставляют сменить гнев на милость — ведь мои юношеские увлечения были ничуть не лучше и немногим чище его увлечений. Короче говоря, я готов был простить ему многое, только не возврат к старым грешкам. Любой человек вправе совершить ошибку. Но разница заключается в том, что умный их не повторяет, а безалаберный дурак только тем и занят, что наступает на одни и те же грабли…

Перед поворотом на улицу Чернышевского — одну из немногих широких магистралей Саратова мы все-таки застреваем в небольшой пробке, растянувшейся на квартал-полтора, и оказываемся зажатыми со всех сторон. Справа огромный автобус, впереди «Газель», слева иномарка. Назад оглядываться лень — там тоже тарахтит чей-то двигатель. В открытые окна начинает просачиваться едкий запах выхлопных газов…

Наконец, проехали пробку, и транспорт, подобно вскипающему шампанскому, с ускорением устремляется на свободу. Мы обгоняем нескончаемый поток автобусов, а мощные иномарки не оставляют нам шансов и резво уносятся в сторону Заводского района. Я радуюсь относительно свежему воздуху, коим наполняется салон легковушки.

На дороге становится свободнее, и быстрая езда убаюкивает внимание к происходящему вокруг. Рассматривая залитые светом рекламы тротуары, я не обращаю особого внимания на появление рядом с «десяткой» современного мотоцикла с двумя седоками в глухих черных шлемах. Сейчас таких мотоциклов — сотни в каждом областном центре.

Очнуться заставляет хлопок, прозвучавший слева. И не только очнуться, но и мгновенно уловить главное: это не случайный звук; это выстрел. Уж что-что, а пистолетный выстрел я узнаю в любом звуковом наборе.

Бросаю короткий взгляд на мотоциклистов и вижу в руке пассажира пистолет, направленный в сторону нашей машины.

Какая прелесть.

Под звуки следующих хлопков падаю на сиденье. Одновременно тянусь к правой дверце, нащупываю ручку, тяну на себя.

Чувствую, как «десятка» виляет по дороге; то притормаживает, то ускоряется. Затем резко подпрыгивает и через секунду во что-то врезается. Грохот, шум осыпающегося стекла под предсмертный вой искалеченного двигателя…

Согласно законам физики мое стокилограммовое тело обязано было вылететь сквозь опустевший лобовой проем и планировать над голубой планетой метров десять-двенадцать. Однако от дальнего полета спасают спинки передних кресел. Открытая мной правая дверка от сильного удара оказывается вывернутой вперед.

Не теряя времени, выскакиваю из машины и первым делом оглядываюсь по сторонам в поисках стрелявших мотоциклистов. Парней в глухих шлемах нет. Пока «десятка» юзила по проезжей части, скакала по бордюру и таранила деревья, их и след простыл.

Машина стоит на газоне, въехав носом в толстый ствол старого тополя. Водила, уткнувшись лицом в руль, неподвижен. Наклоняюсь над ним, пытаюсь нащупать пульс на шее…

Бесполезно. Молодой парень мертв.

Ну, а раз так, то и мне здесь делать нечего. Если останусь дожидаться оперативной группы, то потом затаскают на допросы в качестве свидетеля. А что я могу сказать следствию? Я даже не знаю, в кого именно стреляли: в меня или в несчастного парня.

В общем, встречаться с правоохранительными органами мне не хочется, и пока проезжающие мимо зеваки не успели меня хорошенько запомнить, я легкой трусцой перемещаюсь по тротуару в направлении ближайшего закоулка.

В голове зреет мысль отложить визит к тете Даше до лучших времен и в спокойной рабочей обстановке разобраться в сложившейся ситуации.

Уж больно нехорошее это совпадение, когда по тебе стреляют.

Глава пятая

Черный дым с белыми проседями водяного пара густыми клубами валил из разбитого, лежащего на смятой крыше автомобиля. Пламени не было — его успели сбить из брандспойтов расчеты двух пожарных машин. Однако по серебристому боку с торчащим куском оплавленной пластиковой полосы друзья опознали машину.

Это «Форд». «Форд» Толика.

— Юр… Юра… — жалобно заверещал Базылев, впившись взглядом в пожарище.

Ткач на секунду закрыл глаза; бешено заходили желваки на скулах…

Потом нащупал плечо друга и сильно его сжал.

— Тихо, Баз. Тихо… Я все вижу. Лучше смотри на дорогу…

Они медленно миновала гаишника с палкой — тому и вправду не было никакого дела до красующейся на капоте «Нивы» атрибутики МЧС. А метров через двадцать поток снова встал, и друзья по воле судьбы оказались точно напротив «Форда».

Вначале их внимание привлекли два лежащих в сторонке тела.

— Это что, Юра? Это кто там лежит, а? — то ли прошептал, то ли просипел Базылев.

Юрка молчал. Поскольку видел, как два пожарника волокли за ноги третье безжизненное, обгоревшее тело. Видел и понял, что это мертвый Гобой. То, что от него осталось…

Вероятно, узнал его и Базылев. Он отвернулся, уронил голову на руль и подозрительно затих…

Стоящая впереди «Тойота» потихоньку отъехала, а «Нива» все продолжала стоять.

— Баз, — легонько толкнул его Юрка. — Поехали, Баз.

Тот поднялся, отрешенно посмотрел сквозь лобовое стекло и машинально включил скорость, вдавив педаль газа до упора. Автомобиль тронулся слишком резко и догнал корму «Тойоты». Послышался глухой удар.

— Что ты творишь?! — стал трясти его Юрка. — Очнись же!

Из салона «Тойоты» вышли двое.

Но это было еще полбеды. Хуже то, что дорожное происшествие привлекло внимание нескольких сотрудников милиции, дежуривших неподалеку от дымящего «Форда».

Удар все же вывел Базылева из шока. Он воткнул заднюю скорость и вопросительно посмотрел на друга.

— Рви! — крикнул тот. — Рви, или нас повяжут!

Ожесточенно работая рулем, полноватый и нескладный молодой человек вывернул из потока вправо и, едва не задев одного из пассажиров «Тойоты», помчался по тротуару мимо шарахающихся прохожих, каких-то дверей и афиш.

Когда наперерез, точно черт из табакерки, выскочила милицейская машина, Юрка растерялся. Зато напарник успел принять единственно верное решение — «Нива» с заносом и визгом покрышек шмыгнула в едва заметную улочку, уходившую куда-то в глубь квартала сразу за чередой старых двухэтажек.

Сзади доносилась какофония звуков: крики, рев двигателей, вой сирены, хлопки…

Но Базылев хорошо припустил — и «Нива» стремительно унеслась по улочке от затора. Впереди виднелся поросший зеленью двор, а перед ним резкий левый поворот вокруг высотного жилого дома. Машина плавно притормозила, чтобы вписаться в него, но скорость была слишком велика — высокая «Нива» наверняка перевернется. Или, проскочив поворот, влетит в могучие стволы столетних деревьев.

— Баз! Баз!! — вцепился Юрка обеими руками в кресло.

Друг не отзывался.

— Баз!!! — заорал Ткач и попытался вывернуть руль влево.

Поздно. «Нива» снесла жиденький заборчик, задела бортом первое же дерево, перевернулась и беспорядочно кувыркнулась, подмяв под себя кусты сирени…

Юрка потерял сознание на первом же кувырке. Впрочем, он и сам толком не понял, что это было — кратковременная потеря сознания или секундный шок от краха последней надежды.

Ударившись о металлическое сооружение, похожее на ангар, «Нива» остается лежать на правом боку. Рядом, словно в насмешку над разработчиком и исполнителями операции, падает эмчээсовским гербом вверх новенький и почти не поцарапанный капот.

Ткач морщился от боли в правом плече, выплюнул изо рта стеклянный осколок и осмотрелся. Над ним завис на привязных ремнях Базылев, с головы которого прямо на Юркино лицо капает кровь.