Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках - Джеймс Эрика Леонард - Страница 85

Разумеется, я шучу… типа того. По крайней мере, она поняла, что я взбешен. Самолет наверняка взлетел. Как же она пишет е-мейлы?

А ведь нам, мисс Стил, известно, что бывает, если нарушать правила. Захожу на сайт аэропорта проверить вылеты; ее самолет взлетел. Теперь на некоторое время сообщение прервется. От этой мысли, в сочетании с ее маленькой электронной эскападой, настроение у меня портится. Откладываю бумаги, иду на кухню и решаю выпить… сегодня арманьяк.

Тейлор высовывается из дверей гостиной.

Я рявкаю:

– Не сейчас!

– Очень хорошо, сэр, – откликается он и исчезает, откуда явился.

Не срывайся на обслуге, Грей.

Разозлившись сам на себя, отхожу к окнам и смотрю на панораму Сиэтла. Как же это она меня так зацепила? И почему наши отношения развиваются совсем не туда, куда мне хочется? Надеюсь, в Джорджии у нее будет время подумать и принять правильное решение. Ведь так?

Внутри зарождается беспокойство. Ее решение – это только маленький шаг на дороге, вымощенной моими странностями. Даже когда она подпишет контракт… Если она подпишет его, это ничего не изменит. Она может оставить меня в любой момент. Это неприемлемо. У меня совсем не получается контролировать ситуацию, и от этого у меня кружится голова. Делаю еще глоток и сажусь к пианино.

Вторник, 31 мая 2011

Мама ушла. Куда – не знаю.

Он тут. Слышу его шаги. Громко. Ботинки с серебряными пряжками. Топает. Громко. Топает. И орет.

Я в мамином шкафу. Прячусь.

Он меня не услышит.

Я умею сидеть тихо. Очень тихо. Тихо, ведь меня здесь нет. Я чувствую запах табачного дыма, и меня начинает тошнить, кружится голова. Я терплю, сжавшись в комочек.

– Ах ты, шлюха чертова! – орет он. Все время орет. – Шлюха чертова!

Орет на мамочку. Орет на меня.

Бьет маму. Бьет меня. Смотрит на меня нехорошим взглядом, пока сигарета догорает между его желтыми пальцами.

Слышно, как закрылась дверь. Ушел. Мамы тоже нет.

Я сижу в шкафу. В темноте. Очень тихо. Долго сижу. Долго-долго, очень долго. Где же мамочка?

Открываю глаза, за окном чуть светает. На часах 5:23. Спал я урывками, просыпался от кошмаров, устал, но решаю побегать, чтобы проснуться. Хорошенько пропотев, нахожу телефон. Эсэмэс от Аны.

Хорошо. Добралась, все в порядке. Довольный, быстро просматриваю электронную почту. Тут же взгляд цепляется за тему последнего письма Аны: «Тебе нравится меня пугать?»

Да что ты, нет, конечно.

У меня мурашки по коже; сижу на кровати, разглядываю, что она написала. Наверное, отправила во время пересадки в Атланте, еще до эсэмэс.