Глубина. Трилогия - Лукьяненко Сергей Васильевич - Страница 89

   Туристы разбредаются. Семейные пары – в рестораны, одиночки большей частью в увеселительные заведения для взрослых. Паренек на коляске в сопровождении седой старушки и негра укатывает к книжному центру. Экскурсовод достает внушительных размеров сигару, явно не из дешевых, нарисованную лучше, чем его лицо, откусывает кончик, закуривает. Идет ко мне.

   Неужели теперь так будет всегда?

   Хотел ли я такой победы над глубиной?

   Нет.

   Я готов обманываться и дальше. Видеть город и людей, а не смесь детского рисунка и примитивного мультика. Я не судья этому миру, не равнодушный сторонний наблюдатель. Я часть глубины, плоть от плоти Диптауна…

   Закрываю лицо руками, смотрю в темноту. Не знаю, кого просить, глубину или самого себя. И все же прошу.

   Будь мной, глубина…

   – Хочешь сигару, парень? – добродушно спрашивает меня экскурсовод.

   Он улыбается, протягивая мне портсигар. Воротник красного комбинезона полурасстегнут, из кармана выглядывает колпачок шариковой ручки и уголок блокнота. Ручаюсь, их раньше не было. Лицо открытое, располагающее, доброе. Такими и должны быть люди, входящие в глубину неопытных новичков.

   – Спасибо, не курю…

   Все нормально. Все как прежде.

   Даже лучше.

   Я твой, глубина. Я могу быть настоящим человеком в настоящем Диптауне или настоящим в мультяшном городе. Может быть, могу быть и рисунком, гуляющим среди настоящих жителей Диптауна.

   Спасибо, Димочка Дибенко. Ты хотел выбросить меня из игры. Может быть, даже убить.

   Но что-то пошло не так.

   Даже догадываюсь, что именно. Неудачник все-таки помог мне. Дал часть той силы, которой владеет сам.

   И вот ему спасибо – от души.

   – Ну как хочешь. – Экскурсовод не обижается на мой отказ. Прячет сигару в карман. – А ты старожил, верно?

   – Верно, – признаюсь я.

   – Я – Кирк, – представляется мужчина. – Похож?

   Наверное, он имеет в виду какого-то игрового или фольклорного персонажа? Никогда не интересовался нехитрой американской масс-культурой.

   – Не очень, – отвечаю наугад.

   – И правильно! – поддерживает меня Кирк. – Сходство должно быть внутренним!

   Он пускает в небо струю дыма, ловко перекатывает сигару из одного угла рта в другой.

   – Я из Сиэтла, – решает он продолжить общение, несмотря на то, что я так и не представился в ответ.

   – А я из Санкт-Петербурга.

   Кирк радостно бьет меня по плечу.

   – Да! Знаю! Был у вас!

   Я приятно удивлен, но продолжение меня разочаровывает.

   – Хороший городок, – делится Кирк впечатлениями. – Была у меня подружка… строгая такая девчонка! И вот надо же, сломался карбюратор, когда под вечер проезжали Санкт-Петербург. Пришлось заночевать.

   Он хитро подмигивает.

   С удовольствием бы побывал на родине Тома Сойера, но сейчас меня это самомнение бесит.

   – Я из другого Санкт-Петербурга. Который в России.

   – Россия! – Кирк приятно удивлен. – И у вас есть Санкт-Петербург?

   – Есть. А Сиэтл – это где? В Канаде или в Мексике? – интересуюсь я.

   Кирк жует свою сигару, не в силах понять, шучу я или и впрямь не знаю столь выдающегося города.

   – В Америке!

   – В Южной или Латинской?

   Нет, он хоть и типичный, полноценный американец, но парень неплохой. Начинает хохотать и пихает меня в живот.

   – Молодец! Здорово! Я к вам приеду. Попозже. Я в сорок пять лет планирую посетить Европу, заеду и к вам!

   – Заезжай.

   Я так вымотан дип-программой, что сейчас с удовольствием стою и веду этот нелепый разговор.

   – Я вот туристов катаю, – продолжает Кирк. – Отцовский бизнес. Весело! Ездили по городу, девочка все просила показать дайвера. Я на какого-то парня показал, говорю «Дайвер!». Чуть автобус не перевернули, все кинулись на ту сторону смотреть.

   Мы вместе смеемся.

   – Сюда редко заезжаем. – Кирк чмокает сигарой. – Но Сэм все просил показать книжный центр, решили остановиться тут… и ему близко, и ресторанчики рядом… и все остальное… Сэм – это тот, высокий, в джинсах, в рубашке с короткими рукавами.

   – Негр, что ли?

   Кирк аж давится от такого оголтелого расизма. Как можно называть негра негром!

   – Ну я пойду, дела, – бормочет он и быстро, не прощаясь, двигается к автобусу. Пожимаю плечами. Если бы вы знали, граждане могучей страны, как смешны и глупы ваши комплексы…

   Но и мне пора. Поднимаю руку – и из-за угла с готовностью выезжает такси.

   – Компания «Дип-проводник» рада приветствовать вас! – говорит водитель. Как по заказу – чернокожий, и я тихо смеюсь, забираясь в машину.

01

   Едем довольно долго, «Дип-проводник» подключается к компании «Поляна» через кучу промежуточных хостов. Мой компьютер не такой мощный, чтобы полноценно держать весь дом, в котором я у самого себя арендую квартиру, поэтому «Поляна» размещена на чьем-то прокатном сервере, кажется в Белоруссии. Не очень дорого и довольно надежно, я не собираюсь менять этот порядок, даже купив вместо «пентиума» полноценную машину.

   По пути я развлекаюсь тем, что делаю мир вокруг то настоящим, то нарисованным. Это удается уже без всяких усилий. Более того – я начинаю менять восприятие пространства фрагментами. Нарисованная машина обгоняет нашу, настоящую. Настоящая девушка идет по нарисованной улице. Стоят и беседуют два паренька – один живой, а другой мультяшный.

   Если это и сумасшествие, то оно мне нравится.

   Делаю «вольво», в котором еду, рисованным – и тяну руку сквозь стекло. Легкое давление на кожу – и ладонь чувствует ветер.

   Немыслимо!

   Мир вокруг принадлежит чужим серверам. Я здесь транзитом, возможно, сюда даже нельзя приехать обычным путем… а я могу в любой миг выйти, выпасть из несущейся машины. Что-то сместилось, что-то идет кувырком. Я уже не ныряю в глубину, я живу в ней!