Глубина. Трилогия - Лукьяненко Сергей Васильевич - Страница 133

   Я мог сейчас подойти, перегнуться через ее плечо. Сесть рядом, в конце концов. Прибавить громкость в динамиках ноутбука.

   И стать свидетелем мультфильма, который для Вики – абсолютная, ужасающе достоверная реальность. Подглядеть кусочек ее сна. Она все равно ничего не заметит. А выход из глубины у нее достаточно долгий, около десяти секунд в среднем, успею убежать.

   Ах, Недосилов… умненький-разумненький Недосилов. Одного ты не понимал, когда рассуждал о паре дайверов – один в шлеме, другой за экраном…

   Никто и никогда не пустит чужого человека в свой сон.

   Даже самого близкого человека.

   – Доброй глубины, Вика… – прошептал я, закрывая дверь.

   Можно лечь на диване.

   А можно уже и не ложиться.

   Я тихонечко подошел к машине. Прошептал, наклоняясь над микрофоном:

   – Вика, проснись…

   Зашуршал винт. Тихо запели вентиляторы – в корпусе столько дополнительных плат, что к двум стандартным пришлось добавить еще пару. Иначе машина перегревается через четверть часа работы.

   – Звук убрать. Вика, статус.

   «Статус нормальный. Ресурсы достаточны».

   Я кивнул появившейся надписи и стал натягивать комбинезон.

   – Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три – Протей.

   «Выполнено».

   Конечно, стоило бы поставить таймер.

   Но я не знаю, сколько времени мне придется провести в глубине.

   Я иду не работать и не развлекаться.

   Я иду мстить.

   Шлем – касание мягкой подкладки. Экранчики перед глазами. Тихо-тихо шумит вентилятор, подавая воздух, пока еще не охлажденный и не нагретый, самый обычный. Тишина в наушниках.

   deep

   Ввод.

   И крутящаяся радуга перед глазами, воронка, водоворот…

   Зев глубины.

Часть вторая

Храм Дайвера-в-Глубине

00

   Я выхожу из гостиницы в теле Протея. Чуть измененном, теперь мне лет сорок. В карманах – револьверы Стрелка. Еще со старыми программами, с новыми придется разбираться, и достаточно долго.

   Куда пойти, куда податься…

   Я знаю, где мне нужно побывать. Останавливая машину «Дип-проводника», называя адрес, глядя на проносящиеся за окном здания, повторяю себе, как заклинание: «Надо. Надо. Надо».

   Вот только это очень страшно.

   Словно прийти на пепелище. Словно увидеть любимую в чужих объятиях. Словно встретить старого друга, который обиделся на что-то и не подает руки. Словно прийти туда, откуда был с позором изгнан.

   Не опаздывай. Никогда не опаздывай. После драки не машут кулаками. Разбитое доверие не склеишь слезами и соплями. Утонувшему бесполезно кидать спасательный круг.

   А я – опоздал.

   – Точка назначения, – говорит женщина-водитель, молодая негритянка с огромными серьгами в ушах, с затейливой татуировкой на шее. Первый раз вижу такую татуировку – белые узоры. Наверное, специально для чернокожих.

   Очень красиво, кстати.

   – «New boundaries», – уточняет водитель.

   Расплачиваюсь, выхожу. Машина уносится на поиски следующего клиента. Я оглядываюсь.

   Улица как улица. Нормальная офисная улица Диптауна. Здания в меру оригинальны и затейливы. Вход в офис компании, которую ломали Падла и Ромка, совсем рядом.

   Но мне не туда.

   Достаю сигару, закуриваю.

   Бросаю взгляд на часы и неторопливо иду в сторону площади Билли Гейтса. Она видна отсюда, выложенная бело-голубой плиткой прямоугольная площадь, в центре которой возвышается статуя самого Билли. Излюбленное место сбора противников «Виндоус-Хоум», между прочим. Статую регулярно взрывают, мажут краской, разрисовывают надписями, раз в год закидывают кремовыми тортами.

   А компания «Майкрософт» безропотно реставрирует скульптуру, каждый раз получая бесценную информацию о методах виртуального терроризма. Гейтс честно признал, что доход от этой несчастной скульптуры превзошел самые смелые его ожидания. Умный человек…

   Но малолетние хакеры все равно стараются…

   Подойдя к статуе – вокруг сидят какие-то хиппующие личности, попивая пиво и покуривая марихуану, – я останавливаюсь и вновь смотрю на часы.

   Четыре минуты. Ну, четыре минуты и десять секунд, если быть более точным.

   Ромка добрался до площади за пять с половиной минут.

   Почему?

   Пусть у него была более слабая машина. Пускай даже он входил в глубину по телефонной линии. Пусть он заметал следы, кружил, боролся с преследователями…

   Но ведь он еще ко всему и бежал! Что-что, а убегать дайверы умели всегда…

   Как ни крути, но минута, а то и две, где-то были потеряны.

   Где именно был убит Ромка, я не знаю. И не хочу знать, не хочу спрашивать. Просто – здесь. Я покупаю в ближайшей лавке бутылку водки. Делаю глоток – а остальное выливаю на веселенькую мостовую.

   Ромка всегда пил спиртное в неимоверном количестве. Пил и не пьянел. Потому что не умел пьянеть, не употреблял алкоголь в реальной жизни, в свои пятнадцать лет.

   – Доброй тебе глубины, партнер, – шепчу я. – Прости, что меня не было рядом.

   Хотя чем я мог помочь?

   Он ведь сам – дайвер… был дайвером…

   И мог выйти из виртуального мира в любую секунду.

   Кстати, еще одна странность. Почему Ромка не ушел?

   А почему два года назад он принял безнадежный бой с «драконом» – охранной программой «Аль-Кабара», пока я убегал с украденным файлом?

   Ромка тянул время. Он ведь не знал, что пущенная в него пуля может убить по-настоящему, а компьютером был готов пожертвовать. Он ждал… чего?

   Пока файл скопируется?

   Но куда?

   На Ромкиной машине Падла ничего не обнаружил. А этому колоритному типу я верю.