Насмешки судьбы (СИ) - "Arne Lati" - Страница 1

Насмешки судьбы

http://ficbook.net/readfic/3010084

Автор: Lati (http://ficbook.net/authors/531552)

Беты (редакторы): Paulana (http://ficbook.net/authors/998630)

Фэндом: Ориджиналы

Рейтинг: NC-17

Жанры: Слэш (яой), Драма, Экшн (action), POV

Предупреждения: Изнасилование, Нецензурная лексика, Underage

Размер: Макси, 165 страниц

Кол-во частей: 26

Статус: закончен

Описание:

Ян - обычный пацан-беспризорник, с израненной душой и тяжким прошлым, волею судьбы оказался в непростом положении, от которого теперь зависит уже не только его жизнь. Судьба, словно насмехаясь, сплетает между собой троих, и теперь, чтобы каждый смог получить желаемое, им придется держаться вместе, что в принципе задача невыполнимая. Смогут ли они прийти к цели не поубивав друг друга на полпути, если каждый из них задумал свою игру?..

Примечания автора:

Ян - http://cs624230.vk.me/v624230385/1ee57/JE7A2HwttAc.jpg

Клим - http://cs624230.vk.me/v624230385/1ed77/GmmSkomSruM.jpg

он же - http://cs621629.vk.me/v621629385/18c52/a6px90X-gso.jpg

Сет - http://cs621629.vk.me/v621629385/18c31/TmdvX4tg_jg.jpg

  Часть 1

      Дождь мелко моросит, попадая прямо в лицо и раздражая кожу. Ветер заунывно завывает в кронах деревьев, таскает по мокрому асфальту пожухлую листву, раскидывая ее на манер безумного авангардиста, а градус все стремительнее приближается к нулю. Ноги давно промокли и уже с трудом удается чувствовать хоть что-то ниже пояса. Чему я удивляюсь, в дырявых-то кроссовках? Погода, словно обезумев, начинает сильнее поливать редких прохожих, с которыми стараюсь не сталкиваться на узком тротуаре, где остается хоть крошечная, но возможность не быть облитым грязью из-под колес проезжающих мимо авто. Видимо, декабрь забыл, что он декабрь, потому что начало зимы очень уж сильно смахивает на затянувшуюся осень. Возможно оно и к лучшему: больше вероятности пережить еще одну зиму и не замерзнуть к чертям собачьим в очередной ночлежке или прямо на помойке.

      Забегаю в подъезд уже в последний момент, когда бабушка-одуванчик выходит из подъезда. Что-то кричит снаружи, звенит связкой ключей, причитая благим матом о распущенности молодежи и разрастающемся количестве беспризорников. Пропускаю ее слова мимо ушей, быстрее взбегая по лестнице вверх, и оставляю и бабку, и ее проклятья, и общественное мнение далеко позади. Меня уже давно не волнует мнение чужих людей, впрочем, как и их мое собственное. А может ли быть у беспризорника вообще хоть какое-то мнение?

      Я один из немногих, кто, оказавшись на улице, все еще жив и все еще карабкается куда-то вверх... Кстати, про верх: я добрался до чердака и уже привычным движением скинув замок, спиленный мною пару лет назад, прошмыгнул за металлическую дверь, встретившую меня жалобным скрипом, отдавшимся прямо в мозг. Закрываю дверь, подперев ее старым ящиком, не без труда стягиваю мокрые шмотки, развешивая их на относительно сухих поверхностях, и нацепив прямо на голый торс старую телогрейку, пропахшую сигаретным дымом и дешевой выпивкой, только теперь могу вздохнуть с облегчением.

      Что ж, подведем неутешительный итог этого дня: я все еще здесь, на старом чердаке убитой девятиэтажки, по непонятным мне причинам еще не рухнувшей на головы не расселенных жильцов; я все еще в полной жопе, потому что жизнь моя день ото дня лучше не становится, а лишь сильнее размазывает меня и все мои принципы о непробиваемый панцирь реальности; и да, я понятия не имею как жить дальше, но упрямо продолжаю барахтаться, потому что стоит только расслабиться и все, конец...

      - Черт, - хриплю в кулак и уткнувшись носом в плечо телогрейки, давлю нарастающий кашель. Еще не хватало, чтобы меня в ливень вышвырнули на улицу.

      Кашель держится вот уже три недели - это порядком раздражает, но не мешает перебирать ногами и по возможности шевелить руками.

      Щелчок зажигалки, пара затяжек, горечью осевшими на губах, и один лишь усталый выдох - это все, что могу сегодня себе позволить. Я не жалуюсь, нет, я просто устал...

      Утро никогда не бывает добрым, особенно если встречаешь его один. С трудом сажусь и разлепляю глаза. Как я и предполагал - ничего не изменилось. Все те же старые обшарпанные стены с бесконечно осыпающейся краской, все тот же стойкий запах пыли, от которого першит в горле и с трудом удается делать неглубокие вздохи, и все тот же я: матерящийся, злой, пытающийся одновременно влезть во все еще влажные шмотки и прикурить. Семнадцать лет, блондин среднего роста с искристыми зелеными глазами и обворожительной улыбкой... сдох во мне уже три года как, а перед вами стоит измученный жизнью, невысокий жилистый подросток, на вид лет восемнадцати, с потухшим взглядом зеленых глаз, в котором читается ненависть ко всему человечеству, и извечным глумливым оскалом на неумытом лице. Прошу любить и жаловать - Ян! Хотя, любить вовсе не обязательно. Не уверен, что смогу ответить вам тем же.

      С трудом нарыв запасенную заранее бутылку с водой, умываюсь и чищу зубы. Да-да, я не распоследний свинтус, который не моется неделями и не чистит зубы. Если у меня нет денег на нормальную одежду, еду... (да у меня их вообще нет, если честно!), это вовсе не означает, что я горю желанием зарасти грязью, спиться или сдохнуть от передоза под ближайшей лавочкой. Да, я все еще стремлюсь хоть куда-то выше уровня канализации, и чертова гордость и нежелание сдаваться не позволяют мне плюнуть на себя любимого. Хотя... себя я тоже не особо люблю. Но уж всяко больше, чем человечество в целом. Считаете меня эгоистом? И правильно делаете, я такой и есть.

      На улице стало еще паршивее. Вчерашний дождь размыл дороги, повсюду бесконечные лужи и грязь. Но мне это только на руку, так проще слиться с толпой. Сейчас неуклюжие и просто невезучие люди не слишком-то сильно отличаются от меня. Их дорогие наряды померкли под слоем грязи и вся напускная напыщенность прахом осыпалась к их же ногам. Этот цирк веселит неимоверно.

      Заскакиваю за остановку, чтобы хоть как-то укрыться от продирающего до костей ледяного ветра. Холодает. Не верьте тем, кто считает, что гуляя вот в такую вот мерзкую погоду, грустно опустив голову и врубив в наушниках завывания какого-нибудь мажора, напевающего о прошедшей несчастной любви - это верх расслабления. БРЕД! Это вымыслы сопливых романтиков, которые пишут о всех "прелестях" непогоды сидя дома под опекой родителей, завернувшись в мягкий теплый плед, и наблюдают за всем со стороны. А тут реальность! Тут холод, мерзкая, хлюпающая под ногами грязь и вечно недовольные лица прохожих. Тут нет ничего успокаивающего, лишь желание поскорее укрыться хоть в каком-то тепле.