Дьявольское биополе - Родионов Станислав Васильевич - Страница 31

– Зачем?

– Хотел допросить.

– Почему на квартире?

– Было по пути, – не стал я распространяться о желании попасть на психологический семинар.

– Допросили?

– Нет.

– Почему?

– Условия неподходящие…

– А разве вы приходили не за медицинской помощью?

– Какой помощью? – удивился я. – А-а… бородавка.

– Что бородавка?

– Смиритский удалил.

– Так, – констатировал прокурор, точно счетчик, приплюсовавший очередную цифру. – Находитесь ли вы в интимных отношениях с сестрой гражданина Смиритского?

Я глубоко вздохнул и поднял голову, чтобы увидеть, что же происходит. Три взгляда скрестились на мне. И в памяти проступила картина из юности… Казахстанская степь, ночь, три наших геологических машины полукругом затормозили перед зайцем, стоявшим в перекрестии света шести фар – он не мог шелохнуться от небывалого ужаса. И ни один из наших заядлых охотников не поднял винтовки, потому что это была не охота, а убийство.

Я вновь опустил взгляд в столешницу, в свое кривое отображение. Словно я плачу – там, в полированной столешнице. Впрочем, Лида говорила, что у меня плачущие глаза.

– Почему не отвечаете?

– Нет, с сестрой Смиритского в интимных отношениях не находился.

– И не знакомы?

– Знаком.

– На квартире ее посещали?

– Посещал.

– Зачем?

– У нее мебель ходит.

– Как ходит?

– Полтергейст, – бросил я почти отчаянно.

Честный человек не умеет защищаться, поэтому его должна защищать сама правда.

– Итак, – прокурор города вздохнул, – ни на один вопрос вы не дали вразумительного ответа. Предлагаю Рябинина от всех дел отстранить и назначить служебное расследование.

– Согласен, – поддержал начальник следственного управления.

– Сергей Георгиевич, – прокурор смягчил голос до тона, которым говорят с уже осужденным. – Хотите что-нибудь сказать?

– Карма, – буркнул я и пошел из кабинета по длинной ковровой дорожке.

29

Второй день я сидел дома. Что делал? Не знаю. Впрочем, делал вид, что ничего не случилось, мне не обидно и жизнь продолжается.

Пожалуй, первый день я мысленно отвечал на вопросы прокурора города, а потом мысленно отвечал самому себе, почему я на них не ответил прокурору города в его кабинете. Впрочем, как ответить? Хотя бы про «чайную розу»?… Сказать, что мне не понравились пикалевские гости и поэтому я с ней улизнул; что не в моих правилах бросать женщину посреди улицы – тем более ту, которой тоже не понравились пикалевские гости; что без любознательности нет следователя, ни человека; и глупо, не посмотреть ходящую мебель.

За окном уже второй час подряд сыпалось нечто среднее меж дождем, градом и снегом. Небо так набухло этим нечто, что я включил настольную лампу. И приемник, чтобы не так одиноко было ходить по комнате.

Я всегда боялся одиночества. Теперь получил его как бы в чистом виде – некуда идти и никому не нужен. Впрочем, не есть ли это удел каждого, не одинок ли человек, потому что одной душе никогда не пробиться к другой сквозь заслон характера, натуры, воспитания, настроения?… А Лида? Я испугался: как же можно быть одиноким, когда есть Лида? Испугался и тут же успокоился: я одинок и с Лидой, потому что мы с ней не два разных человека, а один – нам одиноко синхронно.

В передней зазвонил телефон. Я не сомневался, что это она, мое второе одиночество. Звонила каждый час.

– Сережа, что делаешь? – спросила она веселым голосом, показывая, что ничего не случилось.

– Намереваюсь попить чаю;

– Попей, Сереженька. Это что, а вот у нас…

– Как понимать «это что»?… – перебил я.

– Вообще, про жизнь. Так вот у нас доктора наук, умницу, энергичного, отправили на пенсию и на его место поставили дурачка, но молодого.

– Лида, я не доктор наук, и меня не отправили на пенсию.

– Потом еще позвоню, – улизнула она от ответа.

Разумеется, я верил в истину, правду и справедливость; верил, что в деле со Смиритским все станет на свои места. Но я и знал, что ничего так трудно не дается человечеству, как поиски истины. Сколько притч и сказок, когда впустую ищут правду… И я догадываюсь, почему истина постоянно ускользает… Потому что людей больше привлекает счастье, а не истина. Счастья ищут, счастья. А счастье с истиной – родственники дальние.

Впрочем, опровергнуть клевету Смиритского – поиск истины? Элементарная и добросовестная проверка, в которую я верил. Точнее, верил мой интеллект. Сердце же… Стоит ли обращать на него, на обиженное, внимание? Да вот ученые нашли, что не одно оно работает: ему помогает вся наша мускулатура, вены и артерии; оказывается, у человека более шестисот тысяч периферических сердец. Правда, болит, ноет, щемит, падает, обливается кровью и любит – одно.

Какого черта я расхаживаю по комнате и проворачиваю в мозгу картинки со Смиритским и прокурором города? Почему я переживаю, если мой интеллект убежден в правоте? Не есть ли человек продукт борьбы сознания с чувствами?

Зазвонил телефон – каждый час я слышу его механическое беспокойство.

– Да.

– Сергей Георгиевич, что поделываете? – спросил Леденцов как бы между прочим.

– Вчера написал пространное объяснение и приколол к нему лотерейный билет.

– Я не пойму замысла Смиритского…

– Меня отстранить.

– Будет другой следователь.

– Во-первых, Смиритский выиграет время. Пока другой войдет в дело… Во-вторых, смотря кто будет другой.

– Сергей Георгивич, тут ребята приехали из Ташкента… Хочу вам забросить пару тыкв. То есть дынь.

– Я что – больной?

– Начальник РУВД завтра едет к прокурору города.

– Насчет меня, что ли?

– Нет, дыньку повезет, – серьезно заверил Леденцов.

После этого разговора моя мысль, точно павловская собака после звонка, автоматически переключилась на убийство Кожеваткина. Отстранили мое тело, а не мысль. Тем более, что делать ей теперь нечего. Впрочем, дело имелось – комплексовать.

Когда случается неприятность, то я начинаю сомневаться в разумности своей жизни – уж слишком часты они, эти неприятности. Казалось бы…

Мыслю. Хорошо: о преступности, о своей работе, о версиях, о социальности общества и человека… Но ведь еще и разъедаю свое существование неразрешимыми вопросами о счастье и смысле жизни, об истине и справедливости…

Бреду, допустим, утром по парку. Дыши, наслаждайся, проживи этим мигом… Но я спохватываюсь: гуляют по утрам лишь одни бездельники.

Вижу у кинотеатра красивую женщину. Прими, как дар природы. Но я вспоминаю, что она проходила свидетельницей по притону, гулящая – и красота ее не в красоту.

Или вот был в гостях у Пикалева. Выпить бы, поспорить да поорать, попеть бы хором, закусить бы поплотнее… Я же разложил людей по полочкам, проанализировал, пронумеровал – и нет удовольствия от вечера, а значит, время прошло стороной…

Так правильно ли я живу, если мысли, убеждения и работа съедают мою жизнь? Не отравлена ли она тем самым интеллектом, которому я поклоняюсь? Допустим… Но если не мышление и не принципы, не труд и не праведность должны съедать нашу жизнь, то тогда что?

Телефон меня не забывал. Я снял трубку:

– Да.

– Что делаешь, старик?

– Костя, а что делают заключенные? Хожу по комнате.

– Ты это брось! Но, с другой стороны, тебе это полезно.

– Как… полезно?

– Ты же всех нас дураками считаешь…

– Не всех, а только дураков.

– Смотришь как бы сверху вниз…

– За этим и звонишь?

– Сообщаю, как ты просил. Вера познакомилась с женой в очереди за помидорами. Точнее, эта Вера навязалась.

– Так я и думал.

– Теперь о главном… Я написал рапорт на имя прокурора города в том смысле, что если тебя не реабилитируют, то я тоже уйду.

Как называется эта штука, которая перехватывает дыхание? Вроде бы спазма. Будто сердце прыгнуло в горло на пару секунд, стукнуло два раза и ушло на свое место. А ведь и верно, смотрел я на Пикалева сверху вниз.