Остров Пинель - Беляков Сергей - Страница 29

   Глупые стишки, топорная рифма. Но это и делало их запоминающимися.

   Число букв в слове - это цифра; совокупность цифр читалась как 586-326-719-19367.

   Это был номер телефона.

   Я не был уверен в "слово-ключ" - считать его раздельно или за одно слово... И как быть с дефисом? Черт с ним... Посчитал как одно; только в этом случае получалось четное количество цифр в номере. Четырнадцать цифр в номере означали, что это был телефон ГМСС, Глобальной Мобильной Сателлитной Системы.

   "Джоди, заткнись. Мне нужно позвонить. Срочно."

   Его глаза лихорадочно блестят. Его звездный час близок - ломка удалась...

   Они наверняка прослушивают линию - Интерпол или "РингЭйд"...

   А может, все вместе.

   Плевать. Я набираю номер. Странно, но волнения нет.

   "Это говорит Джек Брейгель. Мне дали этот номер..."

   Мужской голос перебивает:

   "Какой Брейгель? Ты часом не от Тома? Нет? Тогда немедленно отключайся, козел! Я за каждую входящую минуту плачу десятку, понял? Мне на твое "извини" наложить с большим пробором..."

   Короткие гудки.

   Все кончено...

   ...Небольшой белый джип-"Судзуки" с откинутым верхом запаркован во дворе домика-фаре на углу короткой улицы, которая упирается в рощу хлопковых деревьев. Водитель дремлет, свесив ноги наружу. Бритый крепыш в белом костюме быстро переходит дорогу, останавливается на мгновение и внимательно оглядывает всю улицу - никого, кроме квохчущей курицы с выводком до изумления длинноногих цыплят. Он плюхается на сиденье, раздраженно вытирая шею и бритую голову платком:

   "Идиотская погода! Как только стихает ветер, ты моментально превращаешься в ходячий бургер..."

   "Ну?" - Водитель приоткрывает глаз.

   "Все мимо. Дешевка... Куда хоть он звонил, отследили?"

   Водитель отрицательно качает головой.

   "Где-то в Европе, но точнее не смогли - не успели. И потом, все равно ведь сателлитная связь, толку с этого... Какого тогда ты там так долго торчал?"

   "Да пошел ты, Тео... Ни хрена он не помнит, или по-прежнему прикидывается. Если так - пусть с ним эти чокнутые из "Рингэйда" разбираются, наше дело сторона... Заводи, хочется в отель, под кондиционер. Как он может здесь жить?"

   Водитель приподнимается, встряхивается, что сразу делает его похожим на ворона, и язвительно спрашивает: "А долго ли осталось?.."

   Тео рулит одной рукой, вторая требовательно щелкает пальцами у носа Джоди: "Давай, кашляй... Не фиг было спорить - я еще на корабле понял, что он пустой... На кой тебе надо было запудривать ему мозги вымышленным Крекером? Был Крекер, не было Крекера - что это для него меняет? Психолог из тебя хреновый..."

   Тот достает кошелек и отсчитывает банкноты: "От такого слышу... Четыре сотни. Подавись..."

   Джоди зло сплевывает. Еще отчет надо будет сочинять... Совсем тоскливо.

   То, что дальше произойдет с Брейгелем, не вызывает у него никаких эмоций.

   Отфильтрованный материал. Наплевать.

   Он снимает пиджак, стаскивает пропотевшую рубашку. Ветер приятно щекочет разгоряченное тело. В душ, потом поесть, потом... Хорошо бы зацепить бабу какую-нибудь здешнюю, не туристку - говорят, местные умеют многое... Сколько там до вылета?

   Звонок мобильника заставляет его вздрогнуть от неожиданности. Тео с любопытством косится на напарника. Несколько односложных ответов. Захлопывается крышка телефона. Джоди победно оскаливается:

   "Гони бабки назад! Он все же сломался... Летим в Гибралтар!"

Часть шестая

   "...Питер, сейчас же в машину! Мы опаздываем!"

   Голос матери требователен. Мальчик с сожалением оставляет свою затею - выковырять из-за маленькой мраморной стеллы нечто гладкое и квадратное... Он только что нащупал это рукой. Заглянуть за стеллу ему не удавалось, та была установлена слишком близко к массивной ограде из ракушечника. Шевеля губами и сморщив лоб от напряжения, он читает надпись на стелле:

"Вечная память

Трубач Дж. Лонгман

(N 4 Взвод Р. К. А.)

Который нечаянно упал в море

С этого обрыва 4-го декабря

1903 г.

В возрасте 17-ти лет"

   Мальчишка горько вздыхает и смотрит через пролив - туда, где, по его понятиям, была Африка. Отец говорил ему, что в хорошую погоду с этой точки виден берег Черного континента, но сегодня штормило, и тучи слили пролив в одно сплошное серое пятно с небом... Он смотрит вниз, на желтые камни, о которые разбился трубач Лонгман. Ему стыдно за себя, и он аккуратно поправляет это, так, что острые края уже не ощущаются пальцами, если обшаривать доску сзади. Мальчик удовлетворенно отряхивает ладони и бежит к машине.

   Чуть погодя с нависающего над смотровой площадкой обрыва спускается мужчина в легком светлом костюме. Он с сожалением разглядывает зеленое пятно на правой брючине, оставленное хвощом, густо укрывающим склон. Подойдя к парапету, мужчина пытается рассмотреть Африку в сильный бинокль - также тщетно, как и мальчик. Он переводит бинокль на пролив, по которому в этот момент проходит небольшой сухогруз с немудреным карго на верхней палубе - пара поношенных экскаваторов, катушки с кабелем, прочая рухлядь. Мужчина опускает бинокль и с нетерпением глядит на пару туристов средних лет, запарковавшуюся в десятке метров от него. Туристы не торопятся и тщательно фотографируют панораму "Самой Южной Точки Европы" - красно-белый полосатый маяк над проливом, мемориальную стеллу Дж. Томпсона, мечеть на краю большой смотровой площадки... Мужчина явно нервничает, но любезно соглашается сфотографировать туристов на фоне маяка.

   Начинается дождь. Туристы со смехом загружаются в пижонский "Мерседес" и уезжают.

   Выждав нескончаемо долгую минуту, мужчина быстро подходит к мраморной стелле, шарит за ней рукой и облегченно хмыкает. Пара уверенных движений - и в руке у него оказывается крошечный футляр из нержавеющей стали.

   Он прячет футляр в карман и не спеша идет в сторону мечети. Его догоняют двое мусульманок, до глаз закутанных в темные шали. Мужчина вежливо уступает им дорогу, стараясь при этом не поворачиваться к ним спиной. Когда он подходит к остановке рейсового автобуса N3 у большого памятника-компаса, рядом с ним резко тормозит "Ауди"-четверка. Мгновение - и ни мужчины, ни "Ауди" как и не было...

   "Где тебя носит? Любопытный сопляк чуть было не спер штуковину..." - Джоди облегченно отдувается, потом достает футляр, щелкает крышкой и крутит на пальце серебристый мини-диск. - "Надо же, сколько всего было из-за этой ерунды..."

   "А выброси его - на кой ляд он нужен..." - с едким смешком говорит Тео, ювелирно работая рулем на узком серпантине, опоясывающем Скалу Гибралтара.

   "Ладно, ты, умник... Поторопись, а то застрянем в очереди..." - бурчит Джоди. Каждый вечер, начиная с четырех часов, тысячи арабов запруживали таможню Гибралтара, возвращаясь с работы домой, на испанскую территорию. Странная причуда времени... Эммигранты-мусульмане, живущие в Андалусии, зарабатывали себе на жизнь, горбатясь на англичан в Гибралтаре.

   Джоди цокает языком. С его точки зрения, мир дичает. И этот диск у него в руке - прямое тому доказательство. Кто слыхал о стволовых клетках еще сотню лет назад? Тот же Пинель, например. Отец умалишенных, изобретатель смирительной рубашки... Хотя нет, это вроде бы его учитель, Пуссен. Чертова память, если уже что-то засело в голове, паяльником не выжечь...