Полночный детектив - Словин Леонид Семенович - Страница 52

Выходит, девушка приезжала!

В этот момент меня неожиданно окликнули: из темноты у детской площадки ко мне приближался усиленный патруль – милиционер и двое солдат.

«Снова здорово!»

Это был давешний знакомый мент, сопроводивший меня пару дней назад к Пашке Вагину. Милиционер сделал вид, что видит меня впервые, вскинул руку к форменной ушанке:

– Документы ваши, пожалуйста…

Я только руки развел:

– Друг, ты же меня проверял. И Вагин из криминальной милиции округа тоже. Помнишь?

Мент не прореагировал – я словно обращался к стене. Солдатики простуженно шмыгали носами, старались на меня не смотреть…

– Документы… – повторил патрульный.

Не глядя, я нащупал в кармане картонный жесткий прямоугольник, сунул в руки патруля.

Уже подавая, понял, что предъявляю липовый паспорт, отобранный у кидалы…

Но менять было поздно.

Ничто во мне не дрогнуло, пока мент вглядывался в неясное при недостаточно ярком освещении фото, вчитывался в трудную нерусскую фамилию…

Еще он взглянул на мигрантскую регистрацию, она была у кидалы в порядке.

Мент не спешил, помотал мне нервы, сколько смог. Он вытащил постовую книжку на всякий случай, проверил ориентировки на разыскиваемых. К моему счастью, этим вечером на разводе патруля в округе нашего крестника-кидалу не вспоминали…

Возвращая ксивы, мент вновь козырнул. Молоденькие солдаты неловко переминались с ноги на ногу…

Мне больше нечего было делать в этом дворе…

Уходя, я заметил, как мент что-то записывает в свою патрульную книжку. Без сомнения, трудную армянскую фамилию кидалы.

«Бдительный, блин!.. „Отличник службы“… Раньше бы я только приветствовал это качество.

В троллейбусе я ехал один.

Водитель по переговорному устройству спросил меня:

–Далеко?

–До метро!

На остановках он больше не тормозил.

Через несколько минут я был у метро.

На «Соколе», еще не пересев в «жигуль», я сделал пару звонков из автомата. Свояк не спал, мне показалось, я услышал многоголосье – там обмывали возвращение «Мазды».

–Не забыл просьбу?

–Что ты?! Как могу?! Видеокассета тут. Я перенес ее в спальню… Спасибо тебе, кстати, за лаваш. Мясо тоже потрясающее…

–Смотрите, не переусердствуйте…

Второй звонок я сделал дежурному на Павелецкий.

– Взгляни, что-нибудь есть по неопознанному трупу в Подольске?

Дежурный был новый, не сразу врубился:

– В Подольске?!

– Неопознанный труп… – Я растолковал, о чем идет речь. – Посмотри, труп опознали?

Послышалось шуршание бумаги…

– Нет. Пока ничего нет…

Химки встретили меня тишиной.

Дома было тоже тихо. Жена спала, получив краткосрочный отпуск после серии еженощных бдений на благо процесса обучения будущих ментов.

Впервые за эти сутки я с чистой совестью устроил себе небольшой тихий праздник – раскрыл детектив.

Въехал сразу.

Не очень интригующее современное чтиво. Несложный сюжет.

Никто давно не удивляется, когда после очередного громкого убийства бизнесмена или политического деятеля, помимо журналистского расследования, появляется скроенный на скорую руку детективный роман.

Подсуетившиеся вовремя авторы быстро снимают навар с сенсации.

Это выглядело как пляска на костях…

Скандальные версии. Разоблачения, основанные на слухах и предположениях.

Этот был из таких.

Речь шла об убийстве и розыске убийц председателя российской телерадиокомпании. Лучшей рекламой криминальному роману – как это цинично не звучит – служило так и оставшееся нераскрытым убийство известного тележурналиста, занимавшего видный пост в той самой компании.

Я заглянул в даты написания книги. Автор вроде бы начал работу над своим произведением задолго до трагического события. Тележурналист тогда был еще жив. Работал, преуспевал. Автор сочинял его гибель…

Было ли это случайным совпадением, предвидением, прогнозом?

Или даты написания были намеренно передвинуты на более ранний срок, а роман все-таки написан позднее, после гибели журналиста, с расчетом на интерес публики…

Герой детектива – частный сыщик…

Он находчив, удачлив, смел.

Чем не Сэм Спейд, не Лу Арчер, не другой из крутых американских детективов?

С каждым эпизодом все больше чувствовалось сильнейшее влияние на образ его заокеанских литературных аналогов…

Как и они, он независим, одинок, сексопилен, нравится женщинам. Некоторые из них так и мечтают с первого же знакомства прыгнуть к нему в постель. Одной вроде это удается. Впереди марьяжный интерес…

Очень скоро я закрыл книгу…

РАННИЙ ЗВОНОК

Телефон прозвонил резко, обрывисто. Я уже успел отвыкнуть от ранних звонков. Взглянул на табло. Номер звонившего был мне неизвестен, и я сначала подумал об Исчуркове, который достал меня с несданной несколько лет назад при увольнении спецка-бурой, а потом о своем заказчике.

Для разговоров со мной он каждый раз использовал новый номер.

Я хорошо представлял себе, о чем он может меня спросить и, пока я не отозвался, мне предоставлялась возможность на неопределенный срок отсрочить неприятный разговор.

Подумав, я решил не оттягивать объяснение.

– Слушаю…

Все, что должно произойти, рано или поздно должно произойти…

– Ты чего? Спал?

Я узнал голос:

«Пашка Вагин!..»

Мне звонил второй человек в криминальной милиции Северо-Западного округа.

То за много лет ни разу, а тут общаемся чуть ли не каждый день…

Похоже, он был уверен, что меня нет, и я ловчу где-то совсем в другом месте, действуя скрытно против самого Пашки и его сотрудников.

О частных российских детективах, помимо того, что они будто бы гребут зелень лопатами, ходит немало всяких сплетень.

«Что могло случиться? – пронеслось у меня в голове. – Может обнаружен труп Арзамасцева? Или Фонд Миграции и лично Хробыстов объявили миллионную премию за помощь в розыске исчезнувшего Исполнительного директора, и мой заказчик уже предоставил видеозапись… Хотя Хробыстову, наверное, было бы лучше, чтобы Арзамасцева никогда не нашли… Может, милиция уже разыскивает человека, установившего жучки в квартире…»

–А ты чего? – спросил я в свою очередь. – Все мотаешься с самого вечера…

–И не прилег… – Он на что-то решился, поэтому спросил очень, на его взгляд, естественно: – У тебя нет Володькиного телефона?

Чувствуя, что переигрывает, он уточнил.

–Ну частного детектива, который тогда был с нами…

–Межака? Нет. Что-нибудь произошло?

–Да, в общем, ничего такого… Какой-то чудак …Через «м»… Короче, позвонил в Главк и всех нашарохал… Вот я и подумал… «Не зря, наверное, Володька и ты торчите у этого дома…»

–А чего там?

–Ладно, черт с ним… – Он вздохнул. – Зачем тебе мой геморрой? Меньше знаешь – меньше головной боли… А ты зря вчера быстро ушел. Мы неплохо посидели у армян…

–Головка не болит?

–У меня никогда не болит. Ладно, бывай… Звони. Рембо привет.

Снова заснуть мне не удалось.

Я лежал с открытыми глазами и думал: о чем мог звонить в Главк неизвестный чудак через « м», что бедняге Вагину не удалось уехать домой, и он, собравшись с силами, постепенно трезвея, всю ночь провел на службе.

Одно было ясно: поскольку Пашка связал все с межаком и мною, значит, что-то произошло в элитном доме…

Я лихорадочно соображал:

«Что еще там могло произойти чрезвычайного, кроме убийства, которому я был свидетелем? Может, объявился очевидец?!»

Кто-то той ночью мог выйти к лифту как раз в тот момент, когда девушка вытащила труп генерала Арзамасцева на лестничную площадку… Кто-то мог быть в гараже, когда она втаскивала тело в машину, и вот он решил просигнализировать милиции…

Впрочем, разве в огромном доме, в котором сотни квартир, не могло произойти что-нибудь еще? Пашка ведь ничего не сказал! Разбой! Еще убийство! Квартирная кража…