Мертвый инквизитор - Магазинников Иван Владимирович - Страница 31

– Ты! – проревел орк, указывая в мою сторону. – Не шевелись, иди сюда! Понял?

– Э-э-э, – честно помотал я головой в ответ на противоречивую команду.

– Ты что, самый умный тут, что ли, а? – не унимался зеленый.

Лично я был готов поклясться как раз в обратном, исходя из особенностей моей прокачки, но реагировать на явную провокацию не стал.

– Дядька, ты потерпи немного, Павлуша уже за стражей побег, – прошептал мальчонка и скрылся в толпе.

Колоритная троица приблизилась и остановилась шагах в десяти передо мною, перегородив тракт. Тянущаяся к городу очередь плавно нас обтекала, словно так и нужно. Даже игроки и боты уровнями сильно выше этой гоп-бригады лишь неодобрительно косились на нас, но так же молча проезжали мимо: в чужие разборки никто не хотел лезть.

– Значит, слушок пошел, что ты тут шьешь и деньгу гребешь лопатой, – словно невзначай обронил Хромофф, он же Хромой, и сплюнул мне под ноги.

– А-а, – кивнул я, желая лишь одного: чтобы этот фарс поскорее закончился.

– А ты знаешь, что земля эта принадлежит городу? И каждый, кто хочет здесь продавать товар или услуги, должен налог платить?

– У? – я ткнул в его сторону пальцем.

– Соображаешь, убогий. Я, так сказать, сборщик податей на добровольных началах. Платишь и сидишь себе спокойно: хоть милостыню проси, хоть горшки лепи да продавай. И никто тебя не трогает, не обижает. Сечешь?

– Да че ты с ним базар пустой ведешь, Хромой? Ща я дам ему разок в дыню, сразу дойдет.

Орк шагнул вперед и быстро, без замаха, ткнул меня кулаком в солнечное сплетение. Отработанным (на школьниках?) несильным ударом: вроде и не больно от такого, зато воздух разом выходит из легких, и уже ни о чем не думаешь, кроме как о восстановлении дыхания.

Вот только с зомби такой фокус не пройдет. И громила тоже смекнул, что что-то пошло не так. Бледный хлюпик не скорчился, жадно хватая воздух, а стоит и улыбается.

– Ты че, борзый, да? – заревел он и уже со всего маху врезал мне в лицо.

И снова движение быстрое, неуловимое: наверняка прилично прокачал Ловкость. Впрочем, оно и к лучшему, иначе бы я сразу улетел на точку возрождения.

Урукхан наносит вам урон: 18 (физический).

Здоровье: 12/30

Я рухнул как подкошенный и замер, затаив дыхание.

– Эй, придурок, ты что там – прибил его?

– Я… это не я! Это он сам!

– Проверь, живой он или уже кони двинул.

Вместо того чтобы просто глянуть мой статус, этот балбес присел на корточки и положил руку мне на грудь.

– Слышь, Хромой, у него сердце не бьется! И того… он не дышит! – в голосе орка были слышны истеричные нотки. Боится стать ПК-шником или просто недавно в игре? Хотя уровень у него приличный, должен был уже освоиться.

– Придурок, если бы он сдох, то у тебя бы ник покрасился. Нуб хренов… Инфу его смотри!

– Точняк! – радостно заулыбался орк. – Живой! – это он заметил мою полоску здоровья. – Нет! Мммать! Он дохлый! – а это, я так понимаю, он заметил мою расу.

– В смысле? Так живой или дохлый?

– Он мертвяк! Зомби, сам посмотри! Хром, это что выходит, я его все-таки убил?

И тут я встал. Вытянул вперед руки, безвольно уронил кисти, скривил лицо, сдвинув челюсть набок и, закатив глаза, поковылял прямо на них.

– Ы-ы-ы…

Это была игра. Виртуальная реальность, где полно всяких зомби, упырей и прочей жуткой дряни. Наше поколение выросло на виртуальных ужастиках и интерактивных фильмах, где ты мог стоять посреди толпы рыцарей, идущих на штурм замка, или плавать среди реликтовых акул, доедающих незадачливого водолаза. Уворачиваться от ламп зомби или обжигающего дыхания дракона. Но все это были объемные картинки, не более.

Уровень погружения в «Мир Фантазий» был куда выше благодаря вирт-капсулам. Игрок чувствовал боль и запахи, вкус пищи и нежность женских ласк. Иногда игроки, сами того не сознавая, забывали об искусственности окружающего их мира и начинали вести себя так, словно находились в реале. Забывали об условностях игровой механики и навороченных интерфейсах. Вздрагивали при виде пауков, пытались помыть за собой посуду и уворачивались от брызг в лицо.

И сейчас реальностью этих двоих (НИП был не в счет) стал буквально на их глазах воскресший из мертвых зомби, который пер на них, издавая утробное рычание. Нервы игроков не выдержали, и они, развернувшись, смешались с толпой.

– Городская стража, что здесь творится? – а вот и местные «копы» подоспели.

В отличие от неудавшихся гопников стражи закона сразу поняли, кто перед ними:

– Это не человек, а живой мертвяк! Хватай его!

Что-то невесомое ударило мне в спину и тут же опутало, пеленая, словно младенца. Огромного, смердящего и медленно разлагающегося младенца. Последнее, что я видел, это как с рук одного из стражников срывается ослепительно яркая искра и устремляется мне в лицо…

…Очнулся я в самой типичной каталажке с поправкой на условное Средневековье. Простой стол, два стула. Окон нет, железная дверь закрыта, на ободранных стенах – пятна зловещего вида и сомнительного происхождения. Я привязан к стулу, а напротив сидит господин дознаватель. Серьезно, прямо так над ним и высветилось:

Ларс Мортицце (НИП), Человек. Дознаватель 40-го уровня.

– Очухалась, тварь? – со зловещей ухмылкой потер он руки.

– А-а.

– Значит, так. Ты не стал кучкой пепла лишь потому, что имеется у нас несколько вопросов. И сразу хочу дать совет: упираться не стоит. Я умею развязывать языки даже таким, как ты, понятно?!

В этом-то я как раз сомневался: развязывать мне было нечего физически.

– В общем, все зависит от твоей сговорчивости. Ты ведь не станешь упираться?

– Э-э.

– Вот и славно! Итак. Кто твой хозяин? Кто тебя поднял? Что ты делал в городе? Три простых вопроса, и я хочу услышать три простых ответа.

Выходит, меня они даже не обыскивали? Открываю рот и демонстрирую отсутствующий язык. Нужно отдать должное, законник среагировал быстро.

– Писать умеешь?

– Э-а, – мотаю головой.

– Значит, у нас проблемы? – притворно вздыхает он.

Снова отрицательно мотаю головой. Кивком указываю на свой нагрудный карман, где лежит записка от Карла. Дознаватель бесцеремонно засунул туда руку, вытащил листок бумаги и взглядом пробежался по строчкам.

– Значит, этот Карл и есть твой хозяин? Это он тебя отправил в город, или ты просто «заблудился»? Впрочем, у него и спросим. Значит так, покойник. Таких как ты – здесь не любят. Не дело это, чтобы всякая дохлятина расхаживала по нашему славному городку. Это понятно?

– У-у, – киваю.

– Выдам тебе конвоира, он отведет назад, на кладбище. И учти, если кто из наших еще раз увидит тебя в городе или ошивающимся вокруг – спишем, как не подлежащее восстановлению казенное имущество. Понятно?

Любопытно. Значит, этот бот считал, что я обычный заблудившийся зомби, а не игрок – «бессмертный», как нас тут называли.

– А с хозяином твоим у нас будет отдельный разговор. Сиди здесь и жди.

Как будто у меня был выбор. Дознаватель вышел, и дверь за ним сразу же захлопнулась. Через десять минут она снова открылась – это пришел мой провожатый, здоровенный стражник по имени Богард. Ни слова не говоря, он отвязал меня от стула, но тут же скрутил руки за спиной той же веревкой. Рывком поднял на ноги и сильным толчком отправил в полет к двери.

Богард наносит вам урон: 5 (физический).

Здоровье: 7/30

Да уж. С мертвецами здесь церемониться не принято.

За дверью было людно. Десятка два стражников шумно переговаривались друг с другом, чистили доспехи и оружие, или просто дремали на лавке, прислонившись к стене. Но внимание мое привлекло кое-что другое.

Карта! Огромная карта города, висевшая на стене! Да не простая: она пестрела подписями, размечена цветами по зонам и обильно усыпана картинками-символами. Как я понял, это была оперативная карта городской стражи, непредусмотрительно оставленная в общей комнате, где частенько бывают преступники.