Капкан для белой вороны - Саморукова Наталья - Страница 36

Здесь, за городом, все еще умопомрачительно пахло жухлой травой и поздними флоксами. Кроны деревьев, даже и не думавшие желтеть, черной шапкой нависали сверху. Зябко поеживаясь от пробирающей сырости, я покорно бродила за Гришкой, шаг за шагом обследующим территорию. Кроме дома, на участке имелась крохотная банька, еще недостроенная беседка и микроскопический сарайчик неясного предназначения. Возможно, в нем хранили сельскохозяйственный инвентарь. Вот только что с тем инвентарем делали? Ни огорода, ни даже хилой грядки петрушки у Красинского не имелось.

Банька была закрыта. Гришка подтащил к стене предусмотрительно оставленную снаружи лавку, и заглянув в высокое окошко, долго плющил нос о стекло. Я в свою очередь внимательно слушала – не просочится ли в дверную щель какой-нибудь звук? Тишина.

– Не видно ничего, – шепнул мне Гришка, – да и непохоже, чтобы в Баньке стали кого-то прятать. Больно уж хлипкая конструкция. Вон и окно не заделано. Нет, пойдем отсюда.

По пути к дому мы мимоходом обследовали сарайчик, к счастью, открытый. Он был почти пуст, только с потолка свисали пуки сухой травы, да в углу валялись брошенные как попало березовые поленья. Осторожно посветив фонариком, Гришка самым внимательным образом обследовал пол, выкопал из пыли наполовину недокуренную сигарету, и понюхав, бросил ее в полиэтиленовый пакет.

Попасть в дом мы могли только одним способом – добравшись до заветного чердачного окошка. Легко сказать. Все еще спортивный, но слегка округлившийся на пирогах, которые в изобилии пекла его жена, Гришка, сколько ни пыхтел, на высоко расположенный бордюр между первым и вторым этажом забраться не мог. Потирая содранные ладони, вопросительно уставился на меня.

– Ты что? Я не полезу! – зашипела я.

– Тогда поехали обратно, – ответно зашипел Гришка, – тебе меня не подсадить, во мне больше девяноста кило веса, не считая ботинок. А я тебя, если напрягусь, попробую… Ну?

– Баранки гну, что мне делать? – другого выхода не было, а уезжать с участка подозрительного Витольда, не солоно хлебавши, мне не улыбалось. Эх, знал бы Лешка…

Как я карабкалась по стене – тема отдельного романа. С горем пополам забравшись при помощи Гришки на заветный бордюр, дальше я уже действовала самостоятельно. От провала операции нас спас дизайнер. Его творческая мысль, видимо, до последнего боролась с желанием заказчика сделать свой дом своей крепостью. Полной победы одержать не удалось, но на некоторых флангах был сделан прорыв. Торцовую стену на высоте примерно метров двух от земли украшал мраморный вазон, вмонтированный в небольшую нишу. По замыслу, здесь самое место винограду или плющу, но пока вазон пустовал. Я машинально посвятила в него фонариком и чуть не заорала, из темноты на меня смотрели две пустых глазницы. Маленький череп плотоядно скалился в немом приветствии. Кошка или собака? Каким-то образом маленький друг человека нашел здесь последний приют.

Осторожно ступив на край импровизированного склепа, я попробовала переместить центр тяжести и чуть не рухнула вниз. Лишь с третьей попытки мне удалось встать на сооружение двумя ногами. Держа в зубах фонарь, я осмотрелась по сторонам. По правую руку стена была совершенно гладкой. По левую в полуметре от меня маячило очередное архитектурное излишество – что-то вроде небольшого каменного карниза. О том, чтобы перепрыгнуть на него, не могло быть и речи. От отчаяния голова моя закружилась и уже ускользающим сознанием я зафиксировала кряжистый сук разросшегося клена. Гришкины девяносто, без ботинок, кило он точно не выдержал. А мои семьдесят может и потерпит. На всякий случай я скинула с себя обувь, и первый массивный ботинок приземлился точнехонько на Гришкин затылок. Тот охнул, тихо выругался и согнулся от боли, потирая раненую голову. В это время на его хребет упал второй ботинок, и я смущенно отвернулась, чтобы не видеть страданий партнера.

Клен крякнул, но снес испытание с честью. Пока я ползла, обдирая лицо и руки, он лишь натужно скрипел. Судя по всему, это был билет в один конец, повторного издевательство престарелое дерево не потерпит.

Мансардное окошко было совсем рядом. Я подтянулась и уже изготовилась разбить стекло заранее прихваченным гаечным ключом. Но тут наткнулась на взгляд. Оттуда, из окна, на меня внимательно смотрели.

Это был мужчина примерно сорока лет, плотный, чуть одутловатый, совершенно лысый. Он спокойно взирал на мои ужимки и потуги, не проявляя ровным счетом никаких эмоций. Я почти уже собралась заорать, почти уже отпустила руки, чтобы рухнуть кулем вниз, а там будь что будет. Мужчина молча, не двигаясь, смотрел и не проявлял инициативы. Странный какой-то, подумала я, и в душе зашевелился оптимизм. Может он и не пристрелит меня, может с ним можно договориться? Вопросительно кивнув ему и не получив отклика, придвинулась к окну чуть ближе. Мрачный хозяин остался на своем месте. Интересное дело. Даже когда я впечатала лицо в холодное пыльное стекло и посветила в окно фонариком, дядечка никак не отреагировал. Да и не смог бы при всем желании. Потому что был в некотором смысле мертв. Скорее всего. Трудно представить, что человек может коптить небо с такой маленькой, но недвусмысленной дыркой в виске.

Орать Гришке я побоялась, да и голос куда-то пропал. Я осторожно тюкнула по стеклу ключом раз, другой. Оно не сдавалось. Бронированное что ли? Я на всякий случай подергала раму и та поддалась. Видимо накануне смерти хозяин, если это конечно был он, дышал относительно свежим подмосковным воздухом.

Вот так близко мне еще не приходилось видеть покойников. Стараясь ничего не задеть, я втиснулась внутрь и по возможности тихо приземлилась на пол.

– Извините, – машинально сказала я мертвецу и в каком то анабиозе ринулась к черному провалу двери. Угодила прямиком на лестницу. Быстро пересчитав ступени негнущимися ногами, один пролет, второй, третий, четвертый, пятый… Ну конечно, дверь спокойно открылась. Какого черта? Самые элементарные решения никогда не приходят в голову вовремя. Стоило играть в скалолазку, чтобы открыть и без того гостеприимно незапертую дверь.

– Что там? – по тому, как быстро я выбралась наружу, Гришка уже понял: дело пахнет керосином.

– Что-что… Иди сам посмотри, – зло бросила я Гришке и затряслась от запоздалого страха, да так сильно, что стук моих зубов разносился, кажется, по всей округе. Даже брехавший на другом конце кооператива кобель подозрительно стих.

– Да, это он, – сдержанно кивнул в сторону трупа Гришка, – вот мы влипли то. Не включая света, мы обошли особняк и убедились, что искать здесь больше нечего. На всякий случай прихватили с собой ноутбук, обнаруженный почему то в кухонном столе.

Въехав в город, позвонили из первого же автомата в милицию и поделились со скучающим дежурным информацией. Через полчаса мы уже разливали прихваченное в круглосуточном супермаркете виски. Все молча. Говорить не было сил.

Первой затянувшуюся минуту молчания нарушила Рита. Когда на дне бутылки не осталось ни капли, она укоризненно молвила:

– Аркадий, опять нажрался.

Ноутбук был запаролен, но Гришка играючи сломал защиту, и мы с некоторым недоумением воззрились на открывшуюся нам картину. Рабочий стол монитора был украшен трогательным фото микроскопической собачки – глазастенького той-терьера. Уж не его ли труп покоится в мраморной усыпальнице? Может, то была вовсе не ваза?

Среди рабочих папок обнаружили директорию под названием «Дружок». Здесь хранилось больше трех сотен снимков собачки. Вот она гордо вышагивает на прогулку в стильном комбинезончике. Вот лукаво выглядывает из красивой корзинки, гоняет бабочек по клумбе, сидит на коленях хозяина, спит на диване… Бред какой-то.

Три файла под названием «Дневник Дружка 1», «Дневник Дружка 2» и «Дневник Дружка 3» описывали нехитрую биографию песика. Каждая новая страничка скрупулезно повествовала о том, в каком настроении проснулся Дружок, что он покушал на завтрак, обед, полдник и ужин, какие шалости и проказы устроил. Почти тысяча страниц повторяющегося текста. Последняя самая короткая. Всего два слова – Дружок умер. Датировано 15 июля сего года.