Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Поэты Урала

Куштум Николай Алексеевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Поэты Урала - Куштум Николай Алексеевич - Страница 15

Изменить размер шрифта:

Эти строки тятя с мамой,

Знал я, слышат в первый раз,

Вдруг сказали:

— Это, прямо,

Все написано про нас!

«Или бури завываньем

Ты, мой друг, утомлена,

Или дремлешь под жужжаньем

Своего веретена?»

— Все как есть! Ну, слово в слово

Про меня! — сказала мать. —

Если все, сынок, ты снова…

Эх!.. Самой бы почитать! —

Догорел огарок свечки,

Мать прядет,

в избе темно.

Свиристит сверчок за печкой

Да жужжит веретено.

Леонид Куликов

НА ЛЫЖАХ

Я весело еду

По лыжному следу

К реке, где резвятся дружки.

С горы они смело

Несутся, как стрелы,

А в гору ползут, как жуки.

Скользят мои лыжи

По склонам все ниже,

Бегут по просторам снегов…

И даже, бывает,

Меня ж обгоняют

На тридцать и сорок шагов!

На склонах трамплины

Подставили спины,

Готовые в воздух метнуть.

Над замершим бором

Несусь метеором,

И это не страшно ничуть!

И в сердце, летящем

Над снегом блестящим,

Рождается песня, и слышится мне

Звенит эта песня

О нашей чудесной

Широкой уральской земле!

НАШ ПРИЕМНИК

У нас приемник на столе!

Послушать интересно.

Что ни случится на земле,

Ему всегда известно.

В нем столько песен и речей,

Коротеньких и длинных,

Как будто множество людей

Залезло в середину.

Откуда там и бас, и джаз,

И скрипка, и певица,

Когда туда никто из нас

Не мог бы поместиться?

А если в ящик поглядеть,

Там, в самой середине,

Блестит стекло, сверкает медь,

Совсем, как в магазине.

Стоят в приемнике рядком

Какие-то игрушки!

Винты, колеса со шнуром,

Стаканчики, катушки…

Там даже есть один магнит

И всякие предметы,

А кто поет и говорит

Не видно. Их там нету.

Игрушки чудные его

Мы трогали руками,

Но не разбили ничего

Так и сказали маме.

Она вздохнула тяжело

И говорит с упреком:

— Ах, малыши, ведь вас могло

Ударить сильно током. —

Молчит приемник и сейчас,

Молчит уж две недели.

Должно быть, сердится на нас,

Что мы в него глядели.

Лидия Преображенская

МАМИН ГАЛСТУК

Галстук мамин, старенький,

Потерявший цвет,

В ящичке хранится

Двадцать долгих лет.

Здесь же фотография —

Память прошлых дней.

Маму-пионерку

Вижу я на ней.

Вот она — веселые

Черные глаза,

Нос задорный, вздернутый,

С лентою коса.

Туго перехвачен

Галстук на груди.

Мама с фотографии

На меня глядит.

Будто хочет вымолвить:

— Как твои дела?

Как ты сбор отряда

Нынче провела?

А со мною рядом —

Милая, своя,

Славная, родная

Мамочка моя.

И все так же смотрят

Ласково глаза,

Только поседела

Чуточку коса.

Мама улыбается:

— Я, как ты, была,

Галстук пионерский

Крепко берегла.

Пусть поблек от времени, —

Ты его надень

В праздничный, Октябрьский…

Долгожданный день.

НАСЛЕДСТВО

Стальная пластинка

А рядом — резец.

Его подарил мне

Когда-то отец.

Он мне говорил,

Усмехаясь в усы:

— В нем сила сокрыта

Волшебная, сын.

Я в руки резец тот

С надеждою брал:

В чудесное верил,

Чудесного ждал.

Но в детские годы

Захлопнулась дверь —

Я слово отцовское

Понял теперь.

Под этим резцом

Оживает металл…

Взгляни: на пластинке

Любимый Урал.

И горы, и небо,

Сиянье озер,

Цветы полевые

Соткали ковер.

Неслышно по травам

Ступает олень,

Горит над оленем

Немеркнущий день.

А ниже, в долине,

Свиваются дымы:

Там трубы заводов,

Там город родимый.

Теплеет резец

Под моею рукой,

Как будто сегодня

Он делит со мной

Тревоги и думы,

И радость творца —

Все то, что в наследство

Я взял у отца.