Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Листая календарь летящих будней…

Губерман Игорь Миронович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Листая календарь летящих будней… - Губерман Игорь Миронович - Страница 23

Изменить размер шрифта:

Не зря из мужиков сочится стон

и жалобы, что жребий их жесток:

застенчивый досвадебный бутон

в махровый распускается цветок.

* * *

Романтик лепит ярлыки,

потом воюет с ярлыками,

а рядом режут балыки

или сидят за шашлыками.

* * *

Как метры составляют расстояние,

как весом измеряется капуста,

духовность – это просто состояние,

в котором одиночество не пусто.

* * *

Ища свой мир в себе, а не вовне,

чуть менее полощешься в говне.

* * *

Повсюду мысли покупные,

наживы хищные ростки,

и травят газы выхлопные

душ неокрепших лепестки.

* * *

Давно про эту знал беду

мой дух молчащий:

весна бывает раз в году,

а осень – чаще.

* * *

Не раз наблюдал я, как быстро девица,

когда уже нету одежды на ней,

от Божьего ока спеша заслониться,

свою наготу прикрывает моей.

* * *

Когда от тепла диктатуры

эпоха кишит саранчой,

бумажные стены культуры

горят или пахнут мочой.

* * *

Что многое я испытал —

лишь духу опора надёжная,

накопленный мной капитал —

валюта нигде не платёжная.

* * *

Обуглясь от духовного горения,

пылая упоительным огнём,

я утром написал стихотворение,

которое отнёс в помойку днём.

* * *

Из рук вон хороши мои дела,

шуршащие мыслительной текучкой,

судьба меня до ручки довела,

и до сих пор пишу я этой ручкой.

* * *

Всё стало фруктовей, хмельней и колбасней,

но странно растеряны мы:

пустыня свободы – страшней и опасней

уютного быта тюрьмы.

* * *

Сумеет, надеюсь, однажды планета

понять по российской гульбе,

что тьма – не простое отсутствие света,

а нечто само по себе.

* * *

Характер мира – символический,

но как мы смыслы ни толкуй,

а символ истинно фаллический

и безусловный – только хуй.

* * *

Мне в уши отовсюду льётся речь,

но в этой размазне быстротекущей

о жизни понимание извлечь

возможно из кофейной только гущи.

* * *

Тёк безжалостно и быстро

дней и лет негромкий шорох;

на хера мне Божья искра,

если высыпался порох?

* * *

Пьёт соки из наследственных корней

духовная таинственная сфера,

и как бы хорошо ни жил еврей,

томят еврея гены Агасфера.

* * *

Дорога к совершенству не легка,

и нет у просветления предела;

пойду-ка я приму ещё пивка,

оно уже вполне захолодело.

* * *

От каждой потери и каждой отдачи

наш дух не богаче, но дышит иначе.

* * *

Едва лишь былое копни —

и мёртвые птицы свистят,

и дряхлые мшистые пни

зелёной листвой шелестят.

* * *

Литавры и лавры успеха

меня не подружат с мошенником,

и чувство единого цеха

скорей разделю я с отшельником.

* * *

Цветы на полянах обильней растут,

и сохнут от горя враги,

когда мы играем совместный этюд

в четыре руки и ноги.

* * *

Болванам легче жить с болванками:

прочней семейный узелок,

когда невидимыми планками

означен общий потолок.

* * *

История мало-помалу

устала плести свою сказку,

и клонится время к финалу,

и Бог сочиняет развязку.

* * *

Очень тяжело – осознавать,

что любому яростному тексту

свойственна способность остывать,

делаясь пустым пятном по месту.

* * *

От мира напрочь отвернувшись,

я ночи снов живу не в нём,

а утром радуюсь, проснувшись,

что снова спать залягу днём.

* * *

Не слабей наркотической дури

помрачает любовь наши души,

поздней осенью майские бури

вырывают из почвы и рушат.

* * *

Источник веры – пустота,

в которой селится тревога;

мы в эти гиблые места

зовём тогда любого бога.