Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Лирика

Рубальская Лариса Алексеевна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Лирика - Рубальская Лариса Алексеевна - Страница 40

Изменить размер шрифта:

Какое счастье!

Какое счастье быть с тобою в ссоре.

От всех забот взять отпуск дня на два,

Свободной птицей в голубом просторе

Парить, забыв обидные слова!

Какое счастье, на часы не глядя,

В кафе с подружкой кофе пить, болтать,

И на тебя эмоции не тратить,

И вообще тебя не вспоминать!

Какое счастье, как бывало раньше,

Поймать глазами чей-то взгляд в толпе,

И, замирая, ждать, что будет дальше,

И ничего не объяснять тебе!

Какое счастье, смазать чуть помаду,

И на углу купить себе цветы.

Ревнуй, Отелло, так тебе и надо,

Все это сам себе устроил ты!

Какое счастье – сесть в троллейбус поздний

И плыть неспешно улицей ночной,

И за окном увидеть в небе звезды,

И вдруг понять, как плохо быть одной!

Какое счастье поздно возвратиться,

Увидев свет, знать – дома кто-то есть,

И выйдешь ты, и скажешь – хватит злиться,

Я так устал, дай что-нибудь поесть!

Жаль…

Свет звезды проснется в вышине,

Звук рояля вздрогнет в тишине.

Тихо трону клавиши,

И душой оттаявшей

Ты, быть может, вспомнишь обо мне.

Я почти забыла голос твой,

Звук твоих шагов на мостовой,

Тихо трону клавиши,

И опять ты явишься,

Бесконечно близкий и чужой.

Жаль

Разбитый хрусталь.

Осколки мечты

В гулком звоне пустоты.

Жаль.

Чужая печаль,

А я на краю

Замерев, одна стою.

Мой рояль, мой нежный, добрый друг!

Знаешь ты мелодию разлук.

Тихо трону клавиши,

И опять ты даришь мне

Тех далеких дней забытый звук.

Память-птица крылья распахнет,

И свершится музыки полет.

Тихо трону клавиши,

И тогда узнаешь ты,

Чья душа тебя к себе зовет.

Женщина в плаще

Женщина в новом идет плаще.

Нет у нее никого вообще.

Дочка отдельно живет, замужняя,

И мама теперь ей стала ненужною.

Женщина плащ купила дорогой —

Может, посмотрит один-другой?

Ну, молодой к ней вряд ли подойдет,

Но и немолодой ей тоже подойдет.

Женщине сорок, но их ей не дать,

Она еще хочет любить и страдать.

Она еще, в общем, девчонка в душе,

И дело даже не только в плаще.

Она забыла невеселое прошлое,

И очень надеется еще на хорошее.

Вот тут на днях подкатил «Мерседес»,

Правда, дорогу спросил и исчез.

Но мог ведь спросить у кого-то еще?

И женщина это связала с плащом.

Женщина смотрится в стекла витрин.

Ну вот, еще вечер окончен один.

И нет никаких вариантов, хоть плачь,

Напрасными были надежды на плащ.

Домой одна возвратится опять,

Чаю попьет и уляжется спать.

А метеодиктор, смешной человек,

Скажет, что завтра в городе снег,

И температура минусовая,

А кто ж в такую плащи надевает?

И женщина утром наденет пальто.

Оно неплохое. Но все же не то.

А плащ повесит в шкаф зимовать,

Но будет порой его доставать

И думать, что снова настанет весна,

И она не будет весь век одна.

И кто-то однажды заметит плащ,

И зазвучит мендельсоновский марш.

Они будут вместе телек смотреть.

Ой, как не хочется ей стареть!

Сходить, что ль, к замужней дочке в гости,

Отдать ей плащ. Молодая, пусть носит…

В Михайловском

Когда от шума городского

Совсем покоя нет душе,

Полночи поездом до Пскова,

И вы в Михайловском уже.

Там мудрый дуб уединенный

Шумит листвою столько лет.

Там, вдохновленный и влюбленный,

Творил божественный поэт.

В аллее Керн закружит ветер

Балет оранжевой листвы,

И в девятнадцатом столетье

Уже с поэтом рядом вы.

Но не спугните, бога ради,

Летучей музы легкий след!

Вот на полях его тетради

Головки чьей-то силуэт.

Слова выводит быстрый почерк,

За мыслями спешит рука,

И волшебство бесценных строчек

Жить остается на века.

А где-то слезы льет в подушку

Та, с кем вчера он нежен был,

И шепчет, плача: Саша! Пушкин!

А он ее уже забыл.

Уже другой кудрявый гений

Спешит дарить сердечный пыл,

Их след в порывах вдохновенья —

И легкий вздох: – Я вас любил…

Любил, спешил, шумел, смеялся,

Сверхчеловек и сверхпоэт,

И здесь, в Михайловском остался

Прелестный отзвук прежних лет.

При чем же бешеные скорости,

При чем интриги, деньги, власть?

Звучат стихи над спящей Соротью

И не дают душе пропасть.

Я помню чудное мгновенье!

Передо мной явились вы!

Но… надо в поезд, к сожаленью, —

Всего полночи до Москвы.