Посох заката - Раткевич Сергей - Страница 51

– Ты говоришь загадками, – заметил командир разведчиков.

– Вовсе нет, – улыбнулся незнакомец. – Я говорю отгадками. Просто ты не знаешь загадок к этим отгадкам.

– А я должен их знать? – нахмурившись, спросил командир.

Разговор незаметно уплывал в сторону. Незнакомец со странным выговором легко перехватил инициативу. «Почему я до сих пор не убил его?» – недоумевал командир. – «И ребята…»

– Так я должен знать твои загадки?! – с напором повторил он.

– Да нет, наверное, – вздохнул незнакомец. – Не должен. Однако я рад, что твои предки сумели сохранить родовой меч. Ты-то хоть сам знаешь, из какого ты рода?

– Из обычного, – растерялся командир. – При чем здесь мои предки?

– Я должен ненадолго уйти, – вместо ответа сообщил незнакомец. – Я вернусь скоро. Можешь послать за мной кого-нибудь, если опасаешься что я убегу.

– Тот, кто сумел незаметно войти, сумеет незаметно и выйти, – пожал плечами командир. – Я не стану никого посылать.

– Хорошо, – улыбнулся незнакомец. – То, что я принесу, поможет тебе понять все загадки с отгадками.

Он встал и мигом оказался у двери. Скрипнув, она затворилась за ним.

– Ну и дядя, – пробормотал Усатый Могила. – Нам всем у него учиться да учиться.

– Интересно, на кого он работает? – пробормотал Рыжий Хэк.

– Ни на кого! – раздался голос из-за двери. – Пока ни на кого. Впрочем, надеюсь, что это переменится. Скоро.

– Когда найдешь своего короля? – спросил Рыжий Хэк.

– Я его уже нашел, – убежденно заявил незнакомец.

Входя, он откинул капюшон плаща, а потом, словно бы ниоткуда, извлек меч. Как из воздуха выхватил. В руках некоторых разведчиков как бы сами собой появились метательные ножи. Другие же оставались безоружными – но их взгляды были красноречивее и опаснее любых клинков.

Меч незнакомца дрогнул в руках хозяина и вдруг запел низким вибрирующим голосом. И тотчас к нему присоединился другой такой же голос. Это пел меч на коленях командира разведчиков.

Командир уставился на свой столь внезапно обнаруживший вокальные таланты клинок почти с ужасом. Правду говоря, ему было страшновато брать его в руки. Удавив свой страх в зародыше, он мертвой хваткой вцепился в рукоять. «Это именно она поет!» – подумал он, ощущая под пальцами дрожь волшебного голоса.

– Да здравствует король! – воскликнул незнакомец, салютуя своим мечом командиру разведчиков.

– Ты спятил, старик! – потрясенно вымолвил тот, глядя то на необычайное лицо незнакомца, то на вибрирующую рукоять своего меча.

– Я вполне вменяем, – мягко улыбнулся старик. Лицо – гранитная скала, в глазах – ярость лавины и закат. – Тебе известно, что рукоять твоего меча содержит половину надписи?

– Какой надписи? – спросил командир.

– У меня вторая половина, – ответил незнакомец, начиная отвинчивать рукоять со своего клинка. – Думаю, законный король Оннера сможет прочесть надпись на своем скипетре. Если, конечно, знает язык своих предков. Впрочем, я могу и перевести. В свое время мне довелось получить весьма недурное образование.

– Странные вещи ты говоришь, – пробормотал командир. Продолжая неотрывно глядеть на незнакомца, он начал медленно отвинчивать рукоять своего меча. «Он врет. Конечно, он врет. Его маги подослали. Не иначе. И разговор он слышал. Почему же я не могу убить его? Почему подчиняюсь? И остальные… Магия?!»

Командир нашарил в потайном кармане один из серебристых шариков и коротким точным движением бросил его старику под ноги. Шарик взорвался. Когда серебристое сияние рассеялось, старик продолжал сидеть с улыбкой глядя на него.

– А у вас все еще пользуются серебристой смертью? – спросил он. – Даже в мое время она редко встречалась. Признаться, я удивлен. Но ведь ее используют только против магов. Вы не знали, Ваше Величество? А… понимаю! – воскликнул он. – Но теперь вы убедились, что я не маг, так ведь? А магия этих рукоятей совершенно иная, серебристая смерть не в состоянии ей повредить. Возьмите, Ваше Величество, мою половинку Вашего скипетра. Она – ваша по праву.

– По праву, – пробормотал командир разведчиков. – По какому… праву?

– По священному праву королевства Оннер и силой клятв участников Оннерского Союза.

– Оннерский Союз, – медленно произнес командир разведчиков. – Это же было страшно давно. Оннер и Голор. Как раз сегодня я читал эти документы. Не так давно я имел несчастье столкнуться с человеком, одержимым Голорской Империей. Что, теперь ко мне явился сторонник Оннера? Ты непохож на сумасшедшего, старик. Да… меньше чем кто-либо другой ты похож на сумасшедшего… но при чем здесь, к черту, Оннерский Союз, и тем более – я?

– Вы – это очень много, – ответил старик. – Вы – это почти что весь Оннерский Союз.

– Послушай, старик, – негромко сказал командир разведчиков. – Оннерский Союз не существует. Это просто сказка. Сказка такая старая, что ее почти что никто и не помнит. Оннерский Союз мертв. Давно мертв.

– Оннерский Союз жив, – ответил старик. – Он жив, пока живы мы с вами.

Его рука, продолжавшая решительно протягивать командиру разведчиков рукоять, не дрожала.

– Пока живы мы с вами, – повторил командир разведчиков и в его глазах заплясали лихие искры. – Но вы так и не сообщили мне свое славное имя. Если помните, именно об этом я и спросил вас в первую очередь.

– Так ведь именно поэтому я вам и не ответил! – усмехнулся старик. – Не время было. Назовись я с самого начала – и недоверие ваше было бы куда выше нынешнего. Ну, а сейчас… сейчас можно. В конце концов, Король просто обязан знать, как зовут его главного военачальника.

– Военачальника?! – воскликнул командир разведчиков.

– Страна в состоянии войны, Ваше Величество, – озабоченно сказал старик. – Земли захвачены, крепости разрушены, армии рассеяны, ваши несчастные подданные терпят чудовищные утеснения, а сами Вы, не в обиду Вам будь сказано, вряд ли способны командовать чем-то чуть побольше роты. Разумеется, Вам нужен опытный военачальник. Разрешите представится, я – Санга Аланда Линард.

– Что?! – командир разведчиков уставился на своего собеседника с прежним недоверием. – Как вы сказали?!

Еще бы! Только вчера из старинных манускриптов он с удивлением узнал, что героический полководец из детских песенок – вполне реальное историческое лицо… просто очень уж древнее лицо – только в песенках сохранился, да еще и в разведархивах… куда, кстати, не каждому доступ. Знал бы кто, чего это ему стоило! А тут сидит вполне живой старый пень… хотя нет, какой уж там пень – не меньше чем старый дуб – и заявляет, что он тот самый Санга Аланда Линард и есть. Нет уж. Такое только в сказках случается. Но даже и там этому обычно не верят – и правильно делают.

– Как вы сказали? – еще раз повторил командир разведчиков, потому что старик то ли задержался с ответом, то ли вовсе раздумал отвечать.

– Насколько я помню, у разведчиков отличный слух, – улыбнулся старик. – Вы не ослышались. И если Вы читали документы того времени, имя мое Вам верно, попадалось.

– Да, – медленно проговорил командир разведчиков. – Мне встречалось имя, которое вы произнесли. Но… ведь не хотите же вы сказать, что вы и есть тот самый…

– А что еще я могу сказать? – усмехнулся старик. – Врать не умею. Вот столько лет живу, а все никак не научусь.

– Так не бывает, – подал голос кто-то из разведчиков.

– Я и сам так думал, пока не убедился в обратном на собственном опыте, – заметил старик. – Иногда так все-таки случается.

– Основатель Оннерского Союза… легендарный полководец… Санга Аланда Линард… второй после короля, в Оннере… исчез после окончательной победы над Голорской Империей… обвинялся в попытке расколоть Оннерский Союз… в похищении части королевского скипетра… – взгляд командира разведчиков упал на протянутую ему рукоять меча. Глаза его расширились от удивления. – Так это…

– Я возвращаю похищенное, – улыбка, то и дело озарявшая лицо старика, была яркой и победительной. В ней гремели барабаны и пели трубы.