Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Случайный роман (сборник)

Рубальская Лариса Алексеевна

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Случайный роман (сборник) - Рубальская Лариса Алексеевна - Страница 16

Изменить размер шрифта:

«Я вам пишу, моя любимая певица»

Ирине Аллегровой

Я вам пишу, моя любимая певица,

Короче, Ира, дальше буду я на «ты».

Мне на концерт к тебе сегодня не пробиться,

Тебе отдаст Лариса почту и цветы.

Таких, как я, у нас, Ирунчик, пол-России,

И все хотят с тобой по-бабьи поболтать.

И вот сегодня мы Ларису попросили

От всех от нас тебе спасибо передать.

Тебе, конечно, хорошо – ты вон на сцене,

Да и по телику мелькаешь без конца,

А нас судьба послала всех к едрене фене,

Забыв, что есть у нас и души, и сердца.

Вот ты поешь, что, дескать, все мы, бабы, стервы,

Нет, Ир, не стервами родились мы на свет.

Но эти гады так всю жизнь нам трепят нервы,

Что заслужили только подлости в ответ.

А ты счастливая – ведь стала ты певицей,

Я б тоже пела, но от жизни все молчу.

Я б не смогла, как ты, сыграть императрицу,

А также бабушку по имени Хочу.

Но знаешь, Ирка, чем-то мы с тобой похожи —

Ведь у меня был тоже младший лейтенант.

Я б про него, наверно, спела песню тоже,

Но где ж мне взять твое искусство и талант?

Под фотографией, что девять на двенадцать,

Стоит ночами мной проплаканный диван,

И за угонщицей его мне не угнаться.

Ты поняла про неоконченный роман?

Меня, Аллегрова, ты голосом задела,

И слову каждому я верю твоему.

Эх, Ирка, мне б твою походку, грудь и тело,

Тогда б дала я жизни гаду моему!

Ты представляешь – как-то раз сижу я в ванне,

А он вдруг как на всю квартиру заорет:

– Эй, вылезай быстрей, смотри – вон на экране

Твоя любимая Виагрова поет.

Откуда слово это знает, гад ползучий?

Бегу вся в мыле я, полтела не домыв,

А на экране ты рукой разводишь тучи,

Зеленоглазого бандита полюбив.

Потом гостила в чьей-то жизни ты транзитом,

И налетели в твою душу сквозняки.

А я шесть лет уже страдаю с паразитом,

То ничего, а то хоть из дому беги.

Что человек кузнец, я слышала так часто,

И сам себе он все что хочет накует.

Я начала ковать немедленное счастье,

Стучало сердце гулким молотом мое.

Я в парикмахерский салон пошла с картинкой,

Ты в полный рост там, а коленки на виду.

– Пока не стану, как Аллегрова, блондинкой, —

Сказала мастеру я строго, – не уйду!

Подшила юбку, чтоб коленки стало видно,

Купила клипсы голубые, под глаза,

И так за жизнь свою мне сделалось обидно,

Что покатилась, тушь размазавши, слеза.

У нас все бабы на работе прибалдели

При виде этой невозможной красоты.

Одна сказала: – Мы концерт вчера глядели,

Так вот Аллегрова – прям вылитая ты.

Так кто сказал, что в нашей жизни счастья нету?

Тому б сказала я, куда ему идти.

Вот я вчера твою послушала кассету,

И потекло тепло по сердцу и в груди.

Ты знаешь, Ира, в жизни все не так уж страшно.

Чего бы ни было – ведь ты же есть у нас.

Так про любовь поешь, красавица ты наша,

Что все плохое забывает женский класс.

Теперь сама к тебе я с просьбой обращаюсь:

Пой песни, Ирочка, с хорошею судьбой,

И чтобы в них всегда все хорошо кончалось,

Ведь в чем-то все же мы похожие с тобой.

На этом, Ира, я письмо писать кончаю.

Концерт увижу твой, проплачу до утра.

Ведь я, Аллегрова, души в тебе не чаю,

Тебе желаю сердцем всякого добра.

Доченька

У тебя для грусти нет причины,

В зеркала так часто не глядись.

Замирают вслед тебе мужчины,

Если мне не веришь – обернись.

А ты опять вздыхаешь,

В глазах печаль тая.

Какая ты смешная,

Доченька моя,

Как будто что-то знаешь,

Чего не знаю я.

Какая ж молодая ты еще,

Доченька моя.

Мы с тобой уедем к морю летом,

В город, где магнолии в цвету.

Я открою все свои секреты,

Все твои печали отведу.

А ты опять вздыхаешь,

В глазах печаль тая.

Какая ты смешная,

Доченька моя,

Как будто что-то знаешь,

Чего не знаю я.

Какая ж молодая ты еще,

Доченька моя.

Посмотри на линии ладони,

Все поймешь, гадалок не зови.

Это ангел, нам не посторонний,

Прочертил там линию любви.

На Покровке

По старенькой Покровке

Крадется ночь-воровка,

Колдует и пугает, ведет свою игру.

А я, ее сыночек, гуляю этой ночью

И сам пока не знаю,

Где окажусь к утру.

На Покровке я родился,

На Покровке я крестился,

На Покровке я влюбился,

Коренной ее жилец.

На Покровке, на Покровке

Вьется жизнь моя веревкой,

А веревке, как ни вейся,

Будет где-нибудь конец.

На старенькой Покровке

Весенняя тусовка,

В зеленые одежды закутались дворы.

А я пройду по маю и чей-то взгляд поймаю,

Хоть я уже не в гору,

Но все же не с горы.

На Покровке я родился,

На Покровке я крестился,

На Покровке я влюбился,

Коренной ее жилец.

На Покровке, на Покровке

Вьется жизнь моя веревкой,

А веревке, как ни вейся,

Будет где-нибудь конец.

На старенькой Покровке

К трамвайной остановке

Пойду я на свиданье, как в прежние года.

Покровские ворота закрыты для кого-то,

А для меня, я знаю,

Открыты навсегда.