Сокол. Трилогия - Посняков Андрей - Страница 170

– А где Бата, душа моя?

– Я приказала ему сторожить наши вещи.

– Ах вот как.

– Он сказал, что умрет, но не допустит покражи. Там, с ним, еще второй парень, тот, что учил управлять колесницей. Я сама умею управлять, ты знаешь… Но только не такой странной – без лошадей, без дышла. – Тейя вдруг улыбнулась. – Знаешь, а я теперь поняла, как движутся здешние повозки! Там есть такие две штуки…

– Педали.

– Ну да. На них надо нажимать – крутить. И от этого крутится колесо. В маленькой колеснице хорошо видно, как все происходит, а в большой… и в железной змее… колеса крутят рабы.

Максим ничего не ответил на эту тираду, лишь подавил усмешку да помахал рукой сидевшим в траве у палатки ребятам.

– О господин!

– Привет, Макс! Как покатались?

– Спасибо, неплохо. А вы тут как?

– Знаете, Бата – он весьма смышлен, хоть и не говорит ни на каком понятном языке. Быстро понял, что за вещами надо присматривать!

– Присматривать? – Максим удивленно поднял брови. – А я-то думал, тут вполне безопасно.

– Так и есть, безопасно… Но только, когда дискотека, наезжают разные… даже из отелей. Тут ведь у нас не только спортсмены, но и хиппи и прочие. Короче, если кому-то надобно срочно снять девочку… Да я вам уже говорил как-то про местных оторв.

– Поняа-а-атно! – с усмешкой протянул фараон.

– Во-он, у леса вся стоянка забита машинами. – Петя-велосипедист показал рукой.

Макс повернул голову:

– Да вижу…

И тут же почувствовал, как пересохло в горле – со стоянки как раз выезжал синий старый «пежо»! Бритоголовые сектанты пошли по девочкам? Или просто похожая машина? Жаль далеко, не видно… Ага, вот уже уехали. А даже если и те – не узнают! Ни за что не узнают! И тем не менее нужно быть осторожнее…

Максим обернулся к Тейе… и тут запиликал телефон.

– Да! Говорите же! Я вас слушаю!

– Мне передали… Вы хотели связаться со мной?

Приступ радости охватил юного фараона, так что задрожали руки.

– Месье Якба?! Это вы, месье Якба?

– Да, я… А что вы хотели?

– Скоро Амон и Ра станут как братья!

Глава 12

Звонки

Наши дни. Июнь. Кан – Эрувиль-Сен-Клер

– Поистине как одно целое, – снова повторил в трубку Якбаал. И, чуть помолчав, добавил: – Узнал ваш голос. Это вы, Макс? Ой, что это я? Великий фараон!

– Ладно вам издеваться, Мишель… По-моему, так вы себя именовали? Слушайте, нам нужно срочно, очень срочно встретиться и кое-что обсудить.

– О, у меня сейчас так много дел…

– Ваши дела подождут, – Максим говорил предельно жестко. – Поверьте, разговор не терпит отлагательств. Речь идет о вашей жизни.

Слышно было, как Якбаал хохотнул:

– С чего бы вы вдруг озаботились моей скромной персоной?

– Мой номер вам дали на почте?

– Нет. Один… гм… знакомый.

– Ясно, на рынке. Паскаль?

– Ну… пусть так.

– Слава Амону, значит, вы еще не заглядывали на почту.

– Как раз сейчас вот собираюсь заехать. На выходные уезжал в Живерни и…

– Не заезжайте! – резко оборвал Макс. – Вы меня понимаете, месье Якба? Не заезжайте на почту ни в коем случае!

– Что так? – Судя по голосу, собеседника наконец проняло. – Может быть, вы мне все-таки объясните, что случилось?

– Здесь Сетнахт и его люди. Остальное – при встрече. В каком-нибудь людном месте, чтобы у вас не возникло никаких подозрительных мыслей. Выберите сами.

– Подождите… дайте подумать… Может быть, музей изобразительного искусства? Или Мемориал-де-Кан? Впрочем, там, верно, сейчас не очень-то людно – нет школьников. Каникулы. Послушайте, предложите что-нибудь сами!

– Дворец спорта вас устроит? Там как раз будет бокс.

– Более чем. – Якбаал снова засмеялся. – Обожаю смотреть, как люди бьют друг другу морды.

– Это не так просто, как вам кажется, – обиделся Макс. – Короче, встречаемся там, завтра, начало матча, сколько помню, в пять вечера. Да, и хочу вас предупредить – будьте осторожны! В Париже убит Петосирис!

– Убит? Вот как? И при каких же…

– А ваш контрагент с бульвара Эдгара Кине бесследно исчез.

– Что?!! Что вы такое говорите?!

– В квартире его разгром – будто что-то искали.

– Послушайте…

– Завтра. Обо всем поговорим завтра. И ради всех богов, не ходите на почту. Вообще не выходите из дому.

Услыхав в ответ вздох, Максим нажал кнопку сброса и убрал мобильник в карман. Улыбнулся, посмотрев на выжидательно застывшую Тейю:

– Это был он.

– Я поняла, – кивнула царица. – Догадалась – по твоему лицу. Что сказал жрец?

– Мы встретимся с ним завтра.

– Я пойду с тобой!

– Нет! – Максим мягко положил руки на плечи супруги. – Пойми, я не хочу рисковать тобой. И ни за что тебя не возьму… Поняла?

– Тогда возьми Бату. Похоже, это весьма серьезный юноша. Бата!

– Да, госпожа! – Мальчишка тут же вскочил на ноги и поклонился.

– Отправишься завтра с господином. Будешь охранять его, как и требуется охранять священную особу правителя!

– О да, госпожа. – Бата упал на колени.

Ох, сколько же можно ему говорить?!

– Чего это он опять придуривается? – хлопнул глазами Петя-велосипедист. – Артист – одно слово.

Зал дворца спорта – не такого уж и маленького – ревел, голосил, неистовствовал! Словно шторм, билось о края ринга людское море – в основном молодежь: студенты университета, школьники, лицеисты. Были, правда, и люди постарше – но мало.

– Дай ему, Анри, дай!

– Ударь! Ударь!

– Маре-шаль! Маре-шаль! Маре-шаль! – скандировали ниже рядом девчонки.

А Макс ничего не слышал. Смотрел. Смотрел на бой. На себя! Ну вот он, в синих боксерских трусах, в перчатках… Эх, не спеши, не спеши, парень! Соперник-то скоро выдохнется, это же видно, выдохнется, обязательно выдохнется, не смотри, что он сейчас словно мельница…

Удар! Удар!

Да не нападай, лучше прикройся! Эх, славный хук! Не повезло тебе, парень… Защитись! Ну! Молодец. Теперь отойди назад… чуть-чуть, на пару шагов… вот так… Обмани! Сделай вид, что хочешь… Да! Да! Да! Вот именно так… А теперь… Ну! Не жди же!

Ах, молодец – славно, славно! Снизу – апперкотом в печень… Ага! А теперь – свинг в челюсть! Ай, молодец! Ай, здорово!

Соперник – судя по надписи на табло – Анри Марешаль из лицея Альенде – скис, скрючился… упал…

Нокаут! Чистый нокаут!

И рефери уже поднимает руку… руку Макса!

Ах, молодец, парень!

– Мак-сим! Мак-сим! Мак-сим!!!

Ага, тут и наши! А вот и тренер… Господи, да не сон ли это?!

– Господин… – осмелился подать голос Бата, уж больно был удивлен увиденным этот парень.

– Что? – Макс усмехнулся. – Тот, что дрался, очень похож на меня?

– Очень, мой господин! Воистину это я и хотел сказать!

– Лучше посматривай вокруг… Впрочем, тебе-то зачем посматривать?

Ну, где же, где же Якбаал? Неужели не явится? Да нет, не может быть такого. Наверняка он еще вчера позвонил в Париж, справился… Теперь придет, не может не прийти, никуда не денется!

Ага, ну вот он, за колонной. Все тот же серый, с искрой, костюм – или просто такой же, как и был? Смуглое лицо, пижонская остроконечная бородка, тросточка.

– Извините! – Макс бросился через ряды. – Простите ради бога.

Чувствовал, как танком пер за ним Бата – уж тот-то не извинялся.

– Ну, по ногам-то, может, ходить не будем?

А, плевать! Некогда…

– Господин Якба!

Жрец повернул голову, дернулся – видать, не узнал. Да уж, узнаешь тут.

– Это я, я. – Максим подбежал ближе. – Не узнаете?

– Постойте-ка… – Якбаал внимательно всмотрелся в парня. – Клянусь Амоном… Кто вас так изуродовал?!