Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Избранное

Петров Сергей

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Избранное - Петров Сергей - Страница 14

Изменить размер шрифта:

1970-е

ГИЛЬБЕРТ-ФУГА

Am Anfang war das Zeichen.

Hilbert [5]

Аз есмь какой-то изначальный знак.

И пусть он тощ, и хром, и нагло наг!

Бродяга! Сукин сын!! Варнак!!!

На высоте ума произрастают знаки,

добра и зла обугленные злаки,

чернильные смешные семена,

прозрачные, как звуки, имена.

Пространство точно лист бумажный чисто,

от ярости белым-бело,

но скачут по нему, как черти, числа.

Каким их ветром намело?

Застенка моего студены кафли,

ползут по ледяным ладоням слизни слез.

Как вытянулись восклицаний капли!

Как выю гнет червяк-вопрос!

И бытие в уме держу я, как в остроге,

и знаки-стражи страшно многороги.

Кишит меж палочек сухих широт и длин

жучков-значков порядок муравьиный.

Над временем, как над немой равниной,

прогрессий врезан журавлиный клин.

И существуя в беспредметных играх,

и порождая сущее из Пи,

и отсылая яви на XY[6] ,

сочтя себя (а чем?), ложись и спи.

И если сон прямолинейно начат

и на него не жаль уму трудов,

то знаки сна, ей-ей, не меньше значат,

чем знаки книг, деревьев и следов.

А кто сказал, что числа неподвижны,

что величины все себе равны?

Личины вечной сущности полны.

И вещи, точно знаки, непостижны,

но лишь с обратной стороны.

Ползут жуки — глаголи, люди, буки, —

и возношусь над ними я зело.

Ах, нахлобучки тайные науки,

ах, знаки, призраки и звуки!

Каким их ветром намело?

В какие иноки бы я постригся,

в какой пустыне я искал воды,

как путник в путах, и дошел до икса,

утыкан иктами беды?

Возделывая уравнений грядки

и зная, что пустоты все равны,

когда выстраиваются порядки

на уровне бесшумной вышины,

я что-то значу в виде чернокутца,

а с четырех сторон и так и сяк

четыре действия вокруг меня толкутся,

но сам я только одинокий знак.

17 февраля 1970

САМСУСАМ

(фуга)

Я Самсусам с продолгой бородой,

которая бурнее, чем у Бога.

Как музыкой, владею я бедой,

не выпуская горя из острога.

Ах, борода, ты, пенная дорога,

прикинулась пучиною седой.

Я Самсусам или Мафусаил?

На что теперь мои пригодны годы?

Я черною полынью напоил

уста сухие треснувшей природы,

пустынные великие уста.

Но взоры робки и пугливы, как олени.

Шагаю наугад, и, видно, неспроста

мне море пересохло по колени.

Да, пересохло, словно чья-то глотка,

а чаще дыбится, как чьим-то волосам,

и из вселенной, как из околотка,

не выехать, — зато я Самсусам.

Мелькает мимо лес олений и лосиный,

в осиновую горечь кол забит,

и, голосуя каждой волосиной,

пучина бороды отчаянно вопит.

И тонет в ней, всплеснув руками, память,

и дышат жаром жадные пески.

Не распрямить меня и не переупрямить,

и согнутый в дугу я буду самсусамить,

глотая собственные черствые куски.

Природины уста печально пересохли,

надтреснутые губы мне бубнят,

что надо, нежно распуская сопли,

ласкать ладонью крохотных ягнят.

На ласки много ли положено труда-то?

Скорми сусальный пряник чудесам,

Сусанна моется как молится глазам.

Сам корочку кусай! Пусть время бородато —

и Хрон с ним! А зато я Самсусам!

30 августа — 7 сентября 1970

БОСХ

Мозг выполз, как в извивах воск,

епископ посох уронил.

Небось ты бог? Небось ты Босх?

Небось святой Иероним?

И ухо, полное греха,

горит как плоть во весь накал,

и, сладко корчась, потроха

людей рождают, точно кал.

На арфе распят голый слух,

отвисла похоть белым задом,

пять глаз, как пять пупов, укрылись за дом,

сбежав с рябых грудей слепых старух.

И два отвесных тела рядом,

два оголенных райских древа —

долдон Адам и баба Ева,

она круговоротом чрева,

а он напыщенным шишом

бытийствуют — и нет ни лева,

ни права в их саду косом.

А страсть тверда, как кость, как остов,

как гостья гордая погостов,

и тело кружится, как остров

в житейском море суеты.

Увидишь о своем часу и ты,

как славно скачут черти в кале

и забивают кол в Господень хлеб

и как в три яруса по вертикали

вселенский вертится вертеп.

А я твой глаз и взором бос,

и у тебя в когтях храним.

Небось ты боль? Небось ты Босх?

Небось святой Иероним?

Грешит седая борода

над раскоряченной любовью,

в огне по горло города

прикованы к средневековью.

У колб, реакторов, реторт

хвостом накручивает черт,

и атомы летят на части,

и вавилонские напасти,

и всеегипетские казни,

и блудодейнейшие блазни

ползут, как слизни, в драный нос,

и черный замок точно печи

обугленные поднял плечи,

в огне и тьме он — как Патмос.

А Босха дьявольская пасха

от адской радости строга,

когда бесенок за подпаска,

а страсть подъята на рога.

Колдуньиной иглою воск,

скажи, не насмерть ли раним?

Небось ты бой? Небось ты Босх?

Небось, святой Иероним?

Забрался бес к тебе в ребро,

и раком ползает добро.

И не оно ль того хотело,

что где-то, клейко забелев,

в обтяжку лайковое тело

надето на прохладных дев.

Отшельник ежится в пещере,

а блуд впился в сосцы беды,

и страхи Божьи, зубы щеря,

раздули щеки и зады.

Отшельник ежится в пещере,

когда над ним занесены

и блещут тщи, как Лота дщери,

и сны, как блудные сыны.

Ах, маленький святой Антоний!

Завыл, как волк, святой посул,

и душ вытягивает тони

с апостолами Вельзевул.

Бесовский рой вещей в пещере

озорничает ввечеру,

вонзая зло и злобу в щели,

вгрызаясь в каждую дыру,

загнав под ногти и под кожу

всесотрясающую дрожь

и привалясь к тебе как к ложу

багровою оравой рож.

Всеадье! и разгульный пост! —

скользнула ласочкой ятровь.

Небось ты бес? Небось ты Босх?

Небось небесная любовь?

В Начале был Знак.

Гильберт

икс-игрек