Выбери любимый жанр

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Техника

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии
оксана2018-11-27
Вообще, я больше люблю новинки литератур
К книге
Professor2018-11-27
Очень понравилась книга. Рекомендую!
К книге
Vera.Li2016-02-21
Миленько и простенько, без всяких интриг
К книге
ст.ст.2018-05-15
 И что это было?
К книге
Наталья222018-11-27
Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни
К книге

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Рождественский Роберт Иванович - Страница 58


58
Изменить размер шрифта:

Перед праздником

Кумачи вихрастые
утром
        запылают…
Пахнет свежей краскою
и мытыми полами.
Спящий город
                    прячет
настроение свадебное…
Спят гирлянды лампочек,
в полусне позванивая…
Спит,
       забывшись с вечера,
лейтенант старательный.
Форма спит на плечиках —
летняя,
парадная…
В танцевальных залах
пусто и непесенно…
Завтра,
         завтра,
                  завтра
радиолы взбесятся!
Завтра будет
                выдано
и струнное
и медное!
Завтра будет
                 выпито
две реки —
не менее!
Станут рюмки —
                       крохотными.
Лица —
           неотчетливыми.
То-то будет грохота
и топота чечеточного!
За столы
законные
сойдутся коллективы…
А пока над городом
бесконечно тихо.
Он
    как будто светится.
Будто начат заново.
И еще не верится
в то, что праздник —
завтра…
И темнеют впаянно
чуть самодовольные
урны —
будто памятники
неизвестным дворникам.
Пахнет свежей краскою
и мытыми полами…
Кумачи вихрастые
утром
        запылают.

Матрешка

А. К.

Друзья,
         мой выбор невзлюбя,
зря
голову морочили!
В тебе – четырнадцать
                                тебя
вместилось,
как в матрешке!..
Живет со мною первая —
дородная,
степенная…
Вторая
         больно колется,
за что – не разберу…
А третья – будто школьница
на выпускном балу.
Все – можно,
                   все – пожалуйста:
и небо и земля…
Четвертая
             безжалостна,
как мертвая
               петля…
А пятая —
              зловещая,
приметам глупым
верящая…
Шестая
          как эпоха,
где ни чертей,
ни бога!..
Молчит,
          не принимая,
ревнивая —
седьмая…
А следом за ревнивою
заохала ленивая,
ленивая,
постылая,
до мелочей земная…
Девятая – бесстыдная!
Девятая – шальная!..
Десятая,
десятая —
испуганная,
               зябкая,
над собственной судьбою
горюющая с болью….
Одиннадцатая —
                       щедрая,
загадочная,
нежная,
просящая прощения
за то,
       чего и не было…
Качается двенадцатая,
как ягода лесная,
еще никем не найденная…
А дальше
я не знаю,
не знаю и настырничаю,
и все
не надоест, —
хочу достать четырнадцатую,
которая —
              ты и есть!

«Жалею, жалею девочек…»

Жалею,
          жалею девочек,
очень смешных
девочек,
еще ничего
               не сделавших,
уже ничего
               не делающих.
Еще жалею
               мальчиков,
очень смешных
мальчиков —
пестрых,
           пижонистых мальчиков,
мальчиков-ремарчиков…
Я тоже
         люблю Ремарка, —
и значит,
вполне нормально,
что мне поспешными кажутся
статейки
ругательно-ханжеские.
Романы его мне нравятся, —
и это сказать мне хочется…
Но есть
          небольшая разница:
мы с мальчиками
расходимся.
Они зазубрили начисто,
вчитываясь в Ремарка,
названия вин
                 ненашенские,
звучащие ароматно.
Они говорят
                 девочкам —
очень смешным девочкам:
«Детки,
имеются
           денежки!..
Найдем применение
денежкам?..»
Так что и думать нечего!..
Музыка —
будто плетка.
Крутится бесконечная
магнитофонная
                     пленка…
Они танцуют неплохо,
они хохочут азартно,
они веселятся
громко!
Яростно и надсадно!
Они веселятся
дерзко!..
Но все их веселье
                        обманчиво…
Разве вам весело,
девочки?
Разве вам весело,
мальчики?..
Не верю я громкой музыке,
не верю нарочной игре…
Вам ведь тоскливо,
                         как мухе,
проснувшейся в январе.
Бродит она по стенке —
по неуютной громадине…
Сколько веков вам,
девочки?
Сколько минут вам,
мальчики?
Ваша веселость —
                         маска.
Немощен ваш размах…
Бросьте
          кивать на Ремарка!
Здесь ни при чем
Ремарк!
Ваша любовь? —
                       Пустое…
Ваши мечты? —
                     Пустое…
Вот ведь какая история.
Очень смешная
история.