Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Рождественский Роберт Иванович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Рождественский Роберт Иванович - Страница 54

Изменить размер шрифта:

Спор

Различные песенки,

сиропом облитые,

одни

пишут

лесенкой,

другие —

лифтами.

О цветах,

о чайках,

облаках над ручьем.

А еще

чаще —

почти ни о чем.

И успехов

не видно,

и ругать

впустую,

будто смотришь фильмы

Киевской

студии:

все до точки оправданно,

ни холодно,

ни жарко.

Вроде бы

правильно,

а зрителей —

жалко…

И приходят ребята.

Глаза свои

щурят.

Не простые ребята —

зубасты,

как щуки.

Их уже очень много,

я их

узнаю —

от рожденья

помноженных

на Отчизну

свою!

Начинаются

жарко.

Начинаются

с крика.

Голоса их

мужают,

оперяются

крылья.

Говорят, чертыхаясь:

«Даешь

новизну!!»

Попадаются —

каюсь —

и они

на блесну.

Это больно —

поверьте,

если сами

не знаете…

Все впервые:

и ветры,

и вьюги,

и наледи!

Побежденная

трусость!

Друзья по судьбе.

Только б знать, что ты нужен

не только

себе!

Почему же,

скажите,

стало

этаким шиком

ждать

не новых

открытий,

а новых

ошибок?!

И долдонить, как в бубен, —

ни покоя

ни сна:

«Я же знал, что так будет!..

Я ж

когда еще

знал!..»

Уважаемый критик!

Научите нас,

бедных,

без

ухабов и рытвин

в жизнь входить

постепенно.

Научите нас

пить

витаминные

морсы.

Научите

любить —

мы ведь сами

не можем.

Мы ведь сами

не знаем,

что нам делать

уместно.

Милицейские знаки

на дорогах

повесьте!

В ваши брюки

оденьте!

Руководством

уважьте!

Мы —

грудные,

мы —

дети,

в представлении вашем…

И задача

понятна,

и дело

простое…

Только, может,

не надо?

Может, лучше

не стоит?

Надоели

брюзжанья

и притворные

ласки…

Мы уж

как-нибудь

сами…

Критик,

вы не согласны?..

Что ж,

дорога открыта

для новых заклятий.

Вот трибуна,

критик.

Валяйте!

«Говорила мама…»

Говорила мама:

«Сынок,

уймись!

Чего тебе все

неймется?..»

Говорила мама:

«Делом займись…

Когда ж ты это

делом

займешься?..»

Дело мое, дело —

маета моя.

Мой восторг.

Мое любопытство.

Давняя усталость.

И крепкая шлея.

Торжество мое.

Моя пытка.

Может быть, и вправду

резона

нет

выводить

корявые буковки!

Может, где-то рук моих

дожидается нефть

с краю

от читательской публики.

Пусть бы

где-нибудь у серьезной реки

бригадир,

бровастый, как демон,

по ранжиру выстроя

крутые матюги,

учил бы меня

заниматься делом…

Это – не кокетство.

Совсем не то.

Не буду я

ни для кого обузой…

Но уже проверил:

никогда и ни за что

дело мое

меня не отпустит.

Знаю,

куда бы меня ни занесло —

встанет на пути

неизменно

дело мое, дело.

Мое ремесло.

Радостная

высшая мера.

Но когда порою предзаревой

никчемными

кажутся слова,

я тихо усмехаюсь.

Качаю головой.

И думаю,

что мама была

права.