Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Рождественский Роберт Иванович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Рождественский Роберт Иванович - Страница 42

Изменить размер шрифта:

Дом

Дом мой

стоит посреди дорог.

Как же его проветрить?..

Товарищи

переступают порог

и мне все равно

не верят.

Не передашь

никаким врачам,

как лампы дрожат

погасшие.

Как появляется по ночам

прошлое.

Прошагавшее…

Проснись,

прислушайся.

Вот —

опять!

На пол

тетрадка сброшена.

Ступеньки лестницы

зябко скрипят, —

бродит по дому

прошлое…

Поймите,

я дом этот знаю весь!

Знаю его до косточки.

Я в нем переставил

каждую вещь,

перелистал до корки.

Всю рухлядь из дома выжег огнем

(старье горело

прекрасно!).

Я перекрасил

все стены в нем, —

а прошлое

прет сквозь краски!

Как будто со мной

играет оно, —

то вдруг далеко,

то близко…

Поймите,

богам

я не верю давно

и хохочу над призраками!..

Но прошлое бродит!

Его глаза

глядят

широко и бессонно.

Оно исчезает,

мне пальцем грозя,

с первым дыханием солнца.

Это дыханье свежо и старо.

Но я каждый раз его

жду…

Дом мой

стоит посреди дорог.

Я из него

не уйду!

Третье Музыкальное

Третье Музыкальное, —

помнишь ты

или нет

худого и заикающегося

курсанта

двенадцати лет?

Которому сразу же

дали

огромный бас-геликон…

Влезал я в него,

как в удава,

свернувшегося клубком.

Не просто

мы постигали

науку

часов строевых,

а кроме —

играли гаммы

и ненавидели

их.

Гаммы

плыли из комнат

муторно и тяжело…

Но если случалось:

в город

училище

строем

шло

и нашему взводу

давались

редкостные права, —

уж как мы тогда старались, —

не передашь в словах!

Это была не работа,

а исполненье мечты!

Ревмя

ревели тромбоны!

Поддакивали альты.

Кларнеты

вовсю верещали,

но голос их

сразу пропал,

когда,

прохожих прельщая,

на совесть

забил

барабан!

Все это летело в лето

над строем знаменных пик.

Трубы визжали!

И флейты

впадали в щенячий писк.

Нас в холод и в жар бросало.

Была мостовая

мягка.

И были в груди у курсантов

не легкие,

а меха.

Не затихая,

дули!

Мелодия нас несла!

Синяя от натуги,

по городу

музыка

шла.

За нами бежали мальчишки,

завистливые и растерянные…

И мы

входили в училище —

гордые беспредельно!

Но старшина Иващенко,

вместо обычных похвал:

«Бездарно было,

товарищи! —

оценку игре

давал. —

Вы только понять сумейте

на данном этапе

одно:

каждому

инструменту

право на жизнь дано.

В каждом из них, —

заметьте! —

живая душа звенит.

Но грохотом

инструмента

ее нельзя заменить».

Нас покидали силы,

мы шли на обед

неприкаянно…

Спасибо тебе,

спасибо,

Третье Музыкальное!

Прорубают Арбат

Прорубают Арбат.

Напрямик.

Через уйму дворов.

Камни

смачно скрипят

на холодных зубах

скреперов.

Пробивают Арбат!

Стонут черные балки стропил.

Стену

сталью дробят,

и над городом кружится пыль.

Пыль.

Кирпичная тьма…

Свет дрожит в одиноком окне…

Как привыкли

дома

к полусну,

к тесноте,

к тишине!

Как привыкли дворы —

романтичные,

будто в кино, —

к голосам детворы,

к пенсионной игре в домино…

Здесь смеются и курят,

рождаются,

любят и пьют…

Но

на собственной шкуре

узнал я

подвальный уют!

Неглубокая

лестница

в наше жилище вела.

Романтичная плесень

над детской кроваткой

цвела…

Прогрызают Арбат!

Обращаются хижины

в прах.

Только «МАЗы»

храпят

и буксуют

на бывших дворах.

Оседает окалина

и вздымается к тучам опять…

Наша участь

такая —

пробивать!

прогрызать!

прорубать!

Это —

наша забота,

нелегкие наши дела:

ненавидеть

заборы!

И ставить дома

из стекла!

На земле,

на громадине

жить,

с рожденья не ведая страха…

Проклинаю романтику

тьмы,

подвалов,

щелей

и бараков!..

Тяжело и рассерженно

охнув,

рушится навзничь стена…

Не для нашего сердца

полусон,

теснота,

тишина.