Бог и наркотики (СИ) - "Торговец деревом" - Страница 65

- Ты давно проснулся? – вновь отворачиваясь, мешаю мясо в сковородке.

- Не знаю.

Поворачиваю голову в его сторону.

- Все это время не выходил из комнаты или…

- Не выходил, - его ответ успокаивает, еще слишком рано шастать по квартире, обстановка, атмосфера лишь натолкнут на новые вопросы, отвечать на которые я пока не готов.

Доедая последний кусок, жмурится, словно только что проснулся, запускает пальцы в волосы, почесывая, проходит по голове, а спустившись к ушам, вдруг замирает. В удивлении ощупывает мочку, в этот момент так испуганно вглядываясь в пустоту, словно она подскажет ему, что случилось.

- Можешь не искать, твою стрёмную серьгу сняли еще в больнице, - говорю прежде, чем успеваю обдумать фразу. Бью себя рукой по лбу, старательно пряча взгляд от, вмиг всполохнувшегося, Гира. «Пожалуйста, не заостряй внимание на моих словах».

- В больнице? – непонимающе спрашивает он.

- Не волнуйся, кажется, та медная штука где-то у меня была. Тоннель, ведь так называется? Не думаю, что эта дырка успела зарасти до конца, диаметр у нее, конечно, маленький, но…

- Я не об этом! – удар по столу, заставляет находившуюся на нем посуду звонко брякнуть.

- Да понял я… - скрежет собственных зубов, вмиг появившаяся на лбу большая морщина из-за сведенных бровей. Давно ли я так злился, да к тому же, на самого себя?

- Я был в больнице? – опасливо спрашивает. Разворачиваясь к нему, опираюсь обеими руками о стол, нависая над его лицом.

- Посмотри на меня, - встречаясь с голубовато-серым взглядом, продолжаю. – Да, ты был в больнице. И нет, я забирал тебя не из травматологии или с диспансера, ты прекрасно понимаешь, о каком заведении идет речь, может, не будешь задавать больше вопросы и попытаешься жить без воспоминаний, пробел которых ты так усердно пытаешься восстановить!

- Нет, - его лицо лишает эмоций, он сосредоточенно смотрит мне в глаза, а я опять ловлю себя на чувстве, что замираю при виде такого напора с его стороны. Я думал, придя в себя, он будет заливаться слезами и соплями, мечтая лишь о том, что все случившееся в его жизни – сон. – Я хочу знать. Всё. Мне плевать какой ценой дастся мне эта правда.

- Что ж, - я вытащил из-под стола табуретку, катнув его ногой ближе к себе, опустился на нее. – Тогда, слушай!

***

Шелест колышущихся штор, легкое дуновенье ветра, приятно обдувающее жаркую кожу. Пелена тумана на глазах. Усталость, которую ничем не скрыть, не заглушить ни кофе, ни любыми энергетическими средствами. Погружаюсь в сон почти мгновенно, даже не успеваю пролежать на холодных простынях и трех минут. Противный звук вибрации заставляет лениво опустить руку вниз, под кровать. Стуча пальцами по паркету, пытаюсь нащупать телефон, что с каждой секундой отъезжает все дальше, вглубь. Наконец, цепляясь за толстый корпус сотового, подтягиваю к себе руку, жмурясь от подсветки, что мигом ударяет по разоруженным глазам.

Номер отнюдь не из незнакомых – Клеменс, раньше от него можно было дождаться только сообщения.

- Слушаю, - поднимаю трубку, тут же морщась от доносящегося звука: шум, что обычно носится в помещении Подвала, ни с каким другим не спутаешь.

- Брайан, ты? – спрашивает обеспокоенный голос, а я едва стараюсь удержать себя в реальности и не отключиться прямо во время разговора.

- Кто же еще? – хмыкаю, касаясь виском мягкой подушки.

- Прости, наверное, это глупо и я пересмотрел детективов, но по такому поводу я могу обратиться лишь к тебе…

- Что за повод? – не люблю, когда льют воду, поэтому усердно перебиваю собеседника.

- Я по поводу твоего друга, эм, Гира, - такая новость заставляет поморщиться, мне противно знать, что меня беспокоят по такому ничтожному вопросу.

- Он не мой друг, но все же, что ты хотел?

- Понимаешь, он пропал из компании, в которой обычно находился… - голос Клеменса действительно звучал тревожно, но что ему было до этого парня? Он всего лишь один из его сотых посетителей.

- И что? Да домой свалил – проспаться, знаешь, я сейчас не совсем свободен, поэтому не могу разговаривать, - я хотел было положить трубку, но настойчивый голос бармена Подвала не дал мне этого сделать.

- Подожди. Я понимаю, по такому поводу я бы никогда не позвонил. Принимая у них заказ, я появился во время очередного пьяного разговора, вот только на этот раз не думаю, что это галлюцинации…

- И?

- … они сказали, что его увезли в лечебку, - я чуть телефон из рук не выронил, очень часто такие моменты показывают фильмах, когда героя накрывает дикая сонливость, но стоит узнать ему что-то невероятно важное, ее снимает, как рукой. Сейчас было все наоборот. Пропала не только сонливость. Я ощутил невероятный прилив адреналина в крови. Под таким ни то, что спать не ляжешь, даже под снотворным вырубиться будет невозможно.

За долю секунды, что мозг совершал мыслительный процесс, я понял только одно, если Клеменс услышал правду, то парень в большой жопе.

- Уверен? – я попытался взять себя в руки, паниковать было некогда, нестись в больницу на первом попавшемся такси – бессмысленно, утром будет проще узнать все его данные, благодаря которым меня смогут пропустить в палату.

- Более чем. Они говорили слишком серьезные вещи, пусть не переставая улыбаться… Ты же знаешь, если он там застрянет, даже родственникам не сообщат, если сами искать не кинуться, - о родителях Гира я знал вдвое меньше, чем о соседской собаке, что завели этажом выше: она ведь даже не лает. Они жили в другом городе – все, что мне было известно.

- Спасибо. Я постараюсь завтра разузнать что-нибудь, мне позвонить тебе, когда…

- Да. Тоже хочу знать, что за бред творится у меня в клубе!

- До связи.

- До нее самой, - скинув вызов, я еще долго бродил по пустой комнате, не веря тому, что произошло. «Это ты во всем виноват», - играло воображение на осколках разума. «Ты привел его туда», - не унимаясь ни на мгновенье, оно тасовало мои мысли, словно колоду карт, умело подложенных шулером в игру.

Ведь с нашей последней встречи прошло чуть меньше двух недель, как это могло произойти столь быстро? «Если бы ты не вытащил его оттуда, ничего бы не было», - шёпот над ухом заставляет вздрогнуть. Сойти с ума не так сложно, как кажется на первый взгляд.

***

Запах хлорки впивается прямо в ноздри, пропитывает всю одежду, заставляя ту стать носителем такого едкого парфюма. Зеленовато-желтые бледные стены, потолок вымазанный неровным слоем штукатурки, множество бурых подтеков на стыках плит. Провожу ладонью по волосам, поднося к лицу, чтобы рассмотреть белые крошки на коже.

- Отсыпается, - за спиной появляется низенький старик, клацанье его вставной челюсти заставляет невольно вздрогнуть. Разворачиваюсь к нему лицом, наблюдая на белом халате вымазанный в чем-то бейдж. «Морис Грей» - так это он ведущий врач в этом треклятом месте?

Отряхнув руки, похлопав друг о друга, я протягиваю одну к нему для рукопожатия.

- Брайан Иззи, - представился я. - Вам уже передали, каким пациентом я интересуюсь? – дождавшись, когда сухая рука обтянутая дряблой кожей сомкнется на моей ладони, несильно пожимаю ее, тут же возвращаясь к начавшемуся разговору.

- Предупредили. Пройдемте, - он кивнул в сторону своего кабинета с такой же табличкой. – Не будем же мы вести диалог в дверях.

Пропуская его, захожу в помещение, прикрывая за собой дверь, что подозрительно скрипнув, не прошла в стыки, так и осталась в открытом положении.

- Она немного просела, да и с петель, кажется, сошла, так что оставьте это гиблое дело и лучше присаживайтесь, - голос мужчины перестал быть таким древним, как только доктор занял место на своем деревянном стуле с высокой спинкой. – Вам рассказали, в каком состоянии был доставлен нам пациент? – поднимает на меня блекло-голубые глаза, бледная кожа век на которых лежит практически слоями.