Дневной дозор - Лукьяненко Сергей Васильевич - Страница 39

Возможно, Шагрон был и не самым сильным магом, но машину он водил отменно. Проспект Мира промелькнул и исчез позади так же быстро, как дуга Садового кольца. И Тверская виделась мне лишь как бесконечная череда витрин за тонированными стеклами. Впрочем, нет, не бесконечная.

Мы вышли из машины совсем недалеко от Кремля. Маги бросили свой «BMW» прямо у обочины, даже не потрудившись закрыть. Я решил взглянуть на него через сумрак, просто из любопытства, желая оценить охранные заклятия. Чтобы снова не опростоволоситься.

И остолбенел. Но не от вида машины. А от вида дома, в обычном мире выглядевшего вполне буднично.

В сумраке дом вырос на целых три этажа. Причем один из них вклинился между обычными первым и вторым, а остальные нарастили и без того немаленький домик. Сумеречные этажи были исполнены в черном полированном граните; почти все окна темные, зашторенные; лишь тускло отражаются первые скудные солнечные лучи от белых корпусов модерновых кондиционеров.

Об охранных заклятиях я мигом позабыл.

Небольшой портальчик выходил прямо на Тверскую; за стеклянной дверью скорее угадывался, чем виднелся, силуэт Иного.

— Ну и ну! — сказал я. Голос прозвучал глухо, как и любой звук в сумраке. Мои коллеги как по команде повернули головы на голос.

— Что? Не видел раньше?

— Нет.

— По первому разу всех впечатляет. Пошли, еще насмотришься.

Мы миновали несколько ступеней и оказались в крошечной дежурке. Та самая смутная фигура за дверью воплотилась в тощего унылого парня, по-моему — оборотня. Он читал Пелевина «Проблема верволка в Средней полосе» и счастливо, жизнерадостно ухмылялся.

Но стоило в дежурку войти Эдгару, как парень преобразился. Глаза полыхнули, книга упала на столешницу.

— Привеет, Олеег, — поздоровался Эдгар с невесть откуда возникшим прибалтийским акцентом.

Шагрон просто кивнул. Я тоже решил поздороваться:

— Доброго утра.

— Это наш коллега с Украины, — представил меня Эдгар. — Если что — в гостевой сектор пропускать его без контроля.

— Понял, — мгновенно согласился Олег. — В базу его внести?

— Внеси.

Олег взглянул мне в глаза, приветливо оскалился, с некоторым усилием считал метку о регистрации, сел за стол и вынул из ящика ноутбук.

— А напарник твой где? — спросил Эдгар. Олег сделался виноватым:

— За сигаретами побежал… На минутку.

— Пошли, — вздохнул Эдгар, взял меня за рукав и увлек к лифтам. Шагрон уже успел утопить кнопку вызова.

Ехали мы долго. По крайней мере дольше, чем мне представлялось. Но потом я вспомнил о добавочных этажах, и все встало на свои места.

— Гостевой сектор расположен на девятом этаже, — пояснил Эдгар. — В сущности, та же гостиница, только бесплатная. Кажется, там сейчас даже кто-то живет.

Двери лифта бесшумно разошлись, и мы оказались в квадратном фойе, обставленном с разумным сочетанием роскоши и экономной рабочей функциональности. Кожаные диваны и кресла, кадка с живой пальмой, на стенах — гравюры, ковер, паркет. Стойка на манер гостиничных, только ничего похожего на стол и стул для коридорной нет. Лишь закрытое бюро, но в замочке торчит элегантный металлический ключ.

Эдгар отомкнул бюро; внутри оказались аккуратные горизонтальные грибочки, на каждом из которых висел ключ. И номерки рядом с каждым грибочком.

Впрочем, я погорячился — на двух грибочках ключей все же не было — на втором и на четвертом.

— Выбирай. Если ключ висит здесь, значит, квартира свободна.

Он сказал именно «квартира», а не «номер», словно бесплатность жилья для Иных являлась как раз той границей, которая отделяет безликие гостиничные номера от места, которое можно назвать домом.

Я взял ключ номер восемь. Правый во втором ряду.

— Осматриваться будешь потом, — предупредил Эдгар. — Оставь вещи и сразу возвращайся.

Я кивнул. Интересно, что затевают мои Темные коллеги? Наверняка вежливый, но дотошный допрос.

Ладно. Выдюжим. Свои все-таки.

Квартира действительно была квартирой. С кухней, раздельным санузлом и тремя просторными комнатами. И огромной прихожей — типичная сталинка с евроремонтом. Потолки — метра три с половиной, а то и все четыре. Я повесил куртку на вешалку, а сумку бросил посреди прихожей. Вышел в коридор и захлопнул дверь.

Из четвертой квартиры слабо доносилась музыка; минуту назад, когда я проходил мимо, это было что-то легкое и зарубежное. Но теперь песня сменилась, и я скорее угадывал, чем слышал, слова, почти заглушенные жестким ритмом и саундом хард-рока:

Не знаю почему, но я замер перед чужой дверью. Это были больше, чем просто слова. Я впитывал их кожей, всем телом. Я забыл, кем я был, но как вспомнить — кем я стал? И не вышел ли я на новый круг вместе с неведомой мне пока стаей?

Ну, тишину мне слушать в ближайшее время явно не светило. Слишком уж многие моей скромной персоной заинтересовались. И Светлые, и Темные…

Голос певца тем временем окреп, стал торжествующим и дерзким:

Вот как, значит… Наверх. И рая, получается, не достичь, если предварительно вдоволь не потолкаться в преисподней. Вот только и рай, и преисподняя для каждого свои. Но, с другой стороны, Кипелов об этом, собственно, и поет.

Странно. Я раньше уже слышал эту песню, и имя певца отложилось в памяти, и даже на болванку для плейера ее внес. Но сейчас она прозвучала совершенно по-новому, неожиданно резанув по сознанию осколком невидимого стекла.

— Коллега! Поторопитесь! — окликнул меня Эдгар.

Я с сожалением отступил от двери.

«Надо будет потом послушать… Купить весь альбом — и послушать…»

Голос певца таял позади:

Мне почему-то показалось, что Кипелов поет об этом слишком уж со знанием дела. О крови. О дне. О небе. Он вполне может оказаться Иным, этот длинноволосый кумир российских металлистов. Во всяком случае, я бы этому не слишком удивился.