Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

Доризо Николай Константинович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни - Доризо Николай Константинович - Страница 12

Изменить размер шрифта:

МОЙ ПУШКИН

1. ПУШКИН

Он в этот день писал свою «Полтаву»,

Он был полтавским боем оглушен.

Любовь мирскую, бронзовую славу —

Он все забыл: писал «Полтаву» он.

Всю ночь ходил по комнате в сорочке,

И все твердил, все бормотал свое.

И засыпал на непослушной строчке

И просыпался на плече ее.

Вдруг за спиною двери загремели,

И в комнату заходят господа:

— Вас ждет Дантес, как вы того хотели.

Дуэль сегодня или никогда!

Что им ответить, этим светским сводням?

И вдруг он стал беспомощным таким…

— Потом! Потом! Но только не сегодня,

Я не могу сегодня драться с ним.

Они ушли. А он кусает губы.

— Ну, погодите, встретимся еще! —

И вновь в ушах поют «Полтавы» трубы,

И строки боем дышат горячо.

Летят полки на приступ, как метели,

Ведомые стремительным пером…

В рабочий день не ходят на дуэли

И счеты с жизнью сводят за столом

…Мы побеждаем. Нами крепость взята.

Победой той от смерти он спасен.

Так было бы, я в это верю свято,

Когда б в тот день писал «Полтаву» он.

1963

2. ДАНТЕС

Нет, жив Дантес. Он жив опасно,

Жив, вплоть до нынешнего дня.

Ежеминутно, ежечасно

Он может выстрелить в меня.

Его бы век назад убила

Священной пули прямота,

Когда бы сердце, сердце было

В нем,

А не пуговица та!

Он жив, и нет конца дуэли,

Дуэли, длящейся века,

Не в славной бронзе,

В жалком теле

Еще бессмертен он пока.

Бессмертен

похотливо,

жадно,

Бессмертен всласть,

Шкодливо, зло.

Скажите: с кем так беспощадно

Ему сегодня повезло?

Он все на свете опорочит

Из-за тщеславья своего.

О, как бессмертно он хохочет —

Святого нету для него!

Чье божество, чью Гончарову,

Чью честь

Порочит он сейчас?

Кого из нас он предал снова,

Оклеветал кого из нас?

Он жив. Непримиримы мы с ним.

Дуэль не место для речей.

Он бьет. И рассыпает выстрел

На дробь смертельных мелочей.

Дантесу — смерть.

Мой выстрел грянет

Той пуле

пушкинской

вослед.

Я не добью — товарищ встанет.

Поднимет хладный пистолет.

1960

3. НАТАЛЬЯ ПУШКИНА

Как девочка, тонка, бледна,

Едва достигнув совершеннолетья,

В день свадьбы

знала ли она,

Что вышла замуж

за бессмертье?

Что сохранится на века

Там, за супружеским порогом,

Все то, к чему ее рука

В быту коснется ненароком.

И даже строки письмеца,

Что он писал, о ней вздыхая,

Похитит

из ее ларца

Его вдова.

Вдова другая.

Непогрешимая вдова —

Святая пушкинская слава,

Одна

на все его слова

Теперь имеющая право.

И перед этою вдовой

Ей, Натали, Наташе, Таше,

Нет оправдания

живой,

Нет оправданья

мертвой даже.

За то, что рок смертельный был,

Был рок

родиться ей красивой…

А он

такой

ее любил,

Домашней, доброй, нешумливой.

Поэзия и красота —

Естественней союза нету.

Но как ты ненавистна свету,

Гармония живая та!

Одно мерило всех мерил,

Что

он

ей верил.

Верил свято

И перед смертью говорил,—

Она ни в чем не виновата.

1971

4. ПУШКИН

Я памятник себе воздвиг нерукотворный…

Как мог при жизни

Он сказать такое?

А он сказал

Такое о себе.

Быть может, в час

Блаженного покоя?

А может быть, в застольной похвальбе?

Уверенный в себе,

Самодовольный,

Усталый

От читательских похвал?

Нет!

Эти строки

С дерзостью крамольной,

Как перед казнью узник,

Он писал!

В предчувствии

Кровавой речки Черной,

Печален и тревожно одинок:

«Я памятник воздвиг себе нерукотворный…» —

Так мог сказать

И мученик

И бог!

1965

«Мне всегда не хватает минуты…»

Мне всегда не хватает минуты.

Утром, вечером из-за нее

Я нелепо ломаю маршруты,

Как щепу о колено свое.

Я кручусь сумасшедшею белкой

В циферблате железного дня;

Я спешу за минутною стрелкой.

Но уходит она от меня.

В лихорадочной этой погоне

Гаснут запахи, звуки, цвета.

И Толстого крестьянские кони

Обгоняют мои поезда.

1965