Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

Доризо Николай Константинович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни - Доризо Николай Константинович - Страница 10

Изменить размер шрифта:

ПРИНЕСЛИ ЕЙ С ФРОНТА ПОХОРОННУЮ

(Баллада)

Ахнула,

потом заголосила,

Тяжело осела на кровать.

Все его,

убитого,

просила

Пожалеть детей, не умирать.

Люди виновато подходили,

Будто им в укор ее беда.

Лишь один из нас во всей квартире

Утром встал веселый, как всегда.

Улыбнулся сын ее в кровати,

Просто так, не зная отчего.

И была до ужаса некстати

Радость несмышленая его.

То ли в окнах сладко пахла мята,

То ли кот понравился ему,

Только он доверчиво и свято

Улыбался горю своему…

Летнее ромашковое утро.

В доме плачет мать до немоты.

Он смеялся, —

значит, это мудро,

Это как на трауре цветы!..

И на фронте, средь ночей кромешных,

С той норы он был всегда со мной —

Краснощекий, крохотный, безгрешный,

Бог всесильной радости земной.

Приходил он в тюрьмы без боязни

На забавных ноженьках своих,

Осенял улыбкой

перед казнью

Лица краснодонцев молодых.

Он во всем:

в частушке, в поговорке,

В лихости парода моего.

Насреддин

и наш Василий Теркин —

Ангелы-хранители его!..

1957

СТИХИ О ДВУХ СОЛДАТАХ

С. С. Смирнову

На завьюженном Севере,

Без друзей,

без наград,

Жил,

лишенный доверия,

Одинокий солдат.

Был он пулею стрижен,

Был осколком задет,

Только орденских книжек

У рубцов его нет.

Мы считали,

что этот

Русский воин

в бою

Нашу Родину предал

На переднем краю.

Об одном мы не знали:

Что над мрамором плит

Не солдат безымянный —

Он из бронзы отлит.

В том же самом движенье,

С той же связкой гранат,

Как в далеком сраженье,

Где был ранен солдат.

Мы несли ему лилии,

Но,

недвижен и строг,

Он свой адрес,

фамилию

Подсказать нам не мог.

И, оставшись на свете

Без родного полка,

Виноват был в анкете,

В бронзе —

прав на века!..

Человек

искал героев Брестской крепости,

Как старатель золото искал,

Все легенды расспросил в окрестности,

Имена по буквам собирал.

В казематах

надписи выпытывал,

Письма слал по дальним адресам

И нашел

героя позабытого,

И ему сперва поверил сам.

Доказал,

что намертво контужен

Тот герой,

пред кем мы все в долгу,

Только тело в шрамах,

а не душу

Отдал в плен вошедшему врагу.

Мой товарищ,

жил он недалече.

Заседали в клубе мы одном.

Я его, бывало, не замечу,

А теперь все думаю о нем.

Найдены

тобой

герои Бреста.

Ордена

заслуженно горят.

Но средь них

одно

пустует место,

Так займи же ты его — солдат!.

А в моей судьбе

была ли веха

Или только гладкие пути?

Спас ли я

вот так же

человека?

А ведь мог, наверное, спасти!..

1957

ВСТРЕЧА С ПЕСНЕЙ

Т. Рымшевич

«Любимая, далекая,

Дочурка черноокая,

Нежно мишку укрой,

Вот окончится бой,

Твой отец вернется домой…»

В сорок втором, еще мальчишкой,

Однажды ночью наугад

Про девочку с тем самым мишкой

Сложил я песню для солдат.

Гармонь сорок второго года,

Как мог, твой звук я повторил,

Как мог, письмо продолжил чье-то

И чью-то грусть удочерил.

Не знал в тот год я рифмы модной,

Чеканных граней мастерства,

Но были от беды народной

Взрослей меня

мои слова.

«Любимая, далекая,

Дочурка черноокая,

Нежно мишку укрой,

Вот окончится бой,

Твой отец вернется домой…»

Писал я с болью эти строчки,

Я — не отец и не поэт.

С тех дней

До дня рожденья дочки

Еще мне жить пятнадцать лет.

О ней не ведал я в ту полночь —

Хоть день прожить бы на земле!

Я был юнцом, но старшим в помощь

Отцом

считал себя в семье…

Уж как-то так случилось это,

Что я забыл о песне той —

Для искушенного поэта

Негож язык ее простой.

И вдруг сегодня — что за чудо! —

Звучит по радио она.

И дорога она кому-то,

И до сих пор еще нужна.

О ней сегодня письма пишут,

Как бы о девочке своей.

Под городской и сельской крышей

Она жила среди людей.

Но потеряв меня когда-то,

Она до нынешнего дня,

Как дочь пропавшего солдата,

Искала столько лет меня!

1970