Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Собрание стихотворений в 3томах. Том 1

Рубцов Николай Михайлович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Собрание стихотворений в 3томах. Том 1 - Рубцов Николай Михайлович - Страница 85

Изменить размер шрифта:

* Утром проснешься *

Утром проснешься

на чердаке,

Выглянешь, — ветры свистят!

Быстрые волны бегут по реке,

Мокнет, качается сад.

С гробом телегу ужасно трясет

В поле меж голых ракит.

— Бабушка дедушку в ямку везет, —

Девочке мать говорит.

Сразу захочешь обратно в постель:

Сено, а сверху — пальто.

Спи, прохлаждайся… Не будет гостей,

Не постучится никто.

Сил набирайся

и слушай дожди

С яростным ветром и тьмой.

Это цветочки еще — подожди —

То, что сейчас за стеной,

Будет еще не такой у ворот

Шум, и скрипенье, и стук…

Бабушка дедушку в ямку везет,

Птицы летят на юг…

ОН ПОДНЯЛ ФЛАГ

Он поднял флаг

Над сельсоветом!

Над тихой Родиной полей,

Над всем старинным

Белым светом

Он поднял флаг

Борьбы своей!

Он дорожил

Большим доверьем,

Он пресекал

Вражду и зло,

Не изменил

Родной деревне,

Когда ей было

Тяжело.

Он не стремился

К личной славе,

Не верил скучным

Голосам,

Он знал: «Кто едет —

Тот и правит!»,

И в трудном деле

Правил сам!

За изобилье

Напрямик —

Он твердо шел,

Собою скромен

И одновременно

Велик…

ЗВЕЗДЫ ГОРЯТ

В этой деревне

огни не погашены.

Ты мне тоску не пророчь!

Светлыми звездами

нежно украшена

Тихая зимняя ночь!

Светятся, тихие,

светятся, чудные,

Слышится шум полыньи…

Были пути мои

трудные, трудные, —

Где ж вы, печали мои?

Скромная девушка

мне улыбается,

Сам я улыбчив и рад!

Трудное, трудное,

все забывается,

Светлые звезды горят!

Кто мне сказал,

что угрюмо и ветрено

Чахнет покинутый луг?

Кто мне сказал,

что надежды потеряны?

Кто это выдумал, друг?!

ПРИЕЗД ТЮТЧЕВА

Он шляпу снял,

чтоб поклониться

Старинным русским каланчам…

А после дамы всей столицы

О нем шептались по ночам!

И офицеры в пыльных бурках

Потом судили меж равнин

О том, как в залах Петербурга

Блистал приезжий дворянин…

А он блистал, как сын природы,

Играя взглядом и умом!

Блистал, как летом блещут воды,

Как месяц блещет над холмом!

И сны Венеции прекрасной,

И грустной родины привет —

Все отражалось в слове ясном

И поражало высший свет!

Он поражал, как буря в поле,

Как глубь небесная озер!

Поэта слушали без воли,

Как будто он гипнотизер…

ПАМЯТИ АНЦИФЕРОВА

Его поглотила земля,

Как смертного, грустно и просто.

Свела его, отдых суля,

В немую обитель погоста.

На что ему отдых такой?

На что ему эта обитель,

Кладбищенский этот покой —

Минувшего страж и хранитель?

— Вы, юноши, нравитесь мне! —

Говаривал он мимоходом,

Когда на житейской волне

Носился с хорошим народом.

Среди болтунов и громил

Шумел, над вином наклоняясь,

И тихо потом уходил,

Как будто за все извиняясь…

И нынче, являясь в бреду,

Зовет он тоскливо, как вьюга!

И я, содрогаясь, иду

На голос поэта и друга.

Но — пусто! Меж белых могил

Лишь бродит метельная скрипка…

Он нас на земле посетил,

Как чей-то привет и улыбка.

* Стихи *

Стихи

На волю гонят нас,

Как будто буря

Воет, воет

На отопленье паровое,

На электричество

И газ!

Скажите,

Знаете ли вы

О бурях что-нибудь такое:

Кто может их

Заставить выть?

Кто может их

Остановить,

Когда захочется покоя?

А утром солнышко

Взойдет, —

Кто может средство

Отыскать,

Чтоб задержать

Его восход?

Остановить его закат?

Вот так

Поэзия, она

Звенит —

Ее не остановишь!

А замолчит —

Напрасно стонешь!

Прославит нас,

Или унизит,

Но все равно возьмет свое!

И не она

От нас зависит,

А мы зависим от нее!

Так пусть поэты

Равнодушно

Не спят,

А всем передают

Слова, которые послушно

Им лиры тайные

Поют!..