Топот шахматных лошадок (сборник) - Крапивин Владислав Петрович - Страница 30

Да, я все осознал сразу. И все же деревянным голосом сказал:

— Какую повесть? Вовка посопел в колени:

— Ту самую. Про Карузу…

— Врешь, — машинально сказал я.

Вовка, не меняя позы, повернул себя к компьютеру, нажал пуск. Почти сразу (гораздо быстрее, чем обычно) засветился экран. И тут же — нужный файл. Печатная страница. Я издалека не мог прочитать мелкие строчки, но четко видел заголовок: «Паровозик и волшебное зеркало»…

— Ну и… как ты это сумел? — беспомощно спросил я. В голове была звонкая пустота.

— Чего уметь-то… — пробурчал он, не оборачиваясь. — Просмотрел старые дискеты, которые в коробке. Нашел ту, что надо… На которой раньше…

— Там все стерто.

— Никогда не бывает стерто все, — огрызнулся Вовка. — Вроде ты с магнитными полями дело имел, а не знаешь. Всегда остаются следы, и можно прочитать… если умеешь…

— Как? — тем же деревянным голосом сказал я. Вовка снова крутнулся лицом в мою сторону. На ладони его лежал черный квадратик дискеты.

— А вот так… — В Вовкином голосе были виноватость и легкий вызов. Другой ладонью он повел над дискетой. Строчки на компьютере дрогнули и сделались крупнее. Я машинально прочитал первую:

«Недалеко от нашего дома был заросший овражек, а в нем…»

Не осталось никаких сомнений.

Я не знал, радоваться или горевать… Хотя чему тут радоваться?! С нарастающей паникой я выпалил вопрос за вопросом:

— Кому ты отправил? Когда? В какое издательство? Как?

— По е-мейлу, чего такого-то… — пробубнил Вовка и стал чесать кромкой дискеты переносицу. — Нашел в Интернете адрес издательства «Птицелет», фамилию директора, который тебе звонил…

— И что? — со стоном спросил я.

— Ну и… вот…

Текст «Паровозика и волшебного зеркала» исчез, вместо него появились на экране очень крупные строчки — я их, не вставая с места, прочитал без труда:

Мне показалось, будто меня в голом виде вывели на рынок. О, ужас… Но тут же я собрал в комок нервы и одернул себя. Ведь пока еще утро. Едва ли в издательстве успели посмотреть нынешнюю электронную почту. А если и посмотрели, то все равно — не кинутся же немедленно читать мое бездарное творение!

Слегка отдышавшись, я вплел в свой голос ехидную нотку:

— Любопытно, где это ты научился такому казенному стилю? Документ по всем правилам…

Вовка не остался в долгу:

— Полазишь по вашим деловым файлам — чему только не научишься…

Да, он прав, конечно. И… он же так защищал меня, столько сил положил (про все небось я и не знаю). И с этой несчастной повестью (ха, «повестью»!) он ведь тоже хотел как лучше…

— Ладно, Вовка, замнем это дело. Слава богу, время еще есть. Сейчас позвоню им, что случилась ошибка, что не хотел я. Пусть сотрут текст.

Вовка не шевельнулся, только сказал тихо и ровно:

— Не смей.

— То есть… это как «не смей»?

— Никак не смей, — повторил он тем же тоном. И синие смотровые щели засветились из-за поднятых колен.

— Это… как же понимать? — Я сделал попытку придать разговору шутливый оттенок. — Есть, между прочим, такая юридическая норма: авторское право.

— Нет у тебя такого права, — сумрачно и непреклонно заявил он. И не отвел глаз.

— Это… как же понимать? — снова сказал я. Получилось до ужаса глупо.

— А вот так. Потому что тогда ты будешь предатель. Он выдал мне это и рывком отвернулся к компьютеру.

Экран погас. Я смотрел на торчащие под красным трикотажем Вовкины лопатки. Обалдело смотрел, испуганно. Ничего не понимая.

— Вовка, да почему? Какой предатель… если я… это… Кого я предал-то?..

— Всех! — бросил он через плечо. — Всех людей, про которых там сказано! Карузу, Бриса… всех…

— Но они же… ненастоящие… придуманная история. Ты же знаешь…

Я бормотал это и чувствовал, что говорю не то. Неубедительно.

Вовка снова развернул себя в мою сторону — на этот раз медленно, со скрипом сиденья. Опустил ноги, опять вцепился в подлокотники, нагнулся ко мне. И вновь смотрел прицельно.

— Ты врешь, — выговорил он сипловато (как Каруза-Лаперуза). — И сам знаешь, что врешь. Если ты про кого-то придумал… вот так, будто они живые… значит, они есть на самом деле… Ты мне это даже про бабочек говорил, про моих… А тут…

И Вовка заплакал. Он уронил на подлокотник руку, упал на нее лицом, и спина его затряслась.

И это было… как удар по башке! Я обомлел. Я перепугался. Я… даже не знаю что. «Вот тебе и ангел-хранитель», — прыгнула дурацкая мысль. И пропала. Потому что все сейчас было неважно — кроме его слез, кроме моей режущей жалости к мальчику Вовке Тарасову, у которого, кажется, что-то скручивалось и ломалось в душе.

Я подскочил, я сел перед ним на корточки. Тряхнул стул.

— Вовка… Вов… Да Вовка же!! Ну перестань же сейчас же!.. Ну не буду я, не буду никуда звонить! Не буду ничего стирать!

Он поднял мокрое лицо (и сырая синева в глазах).

— Честное слово?

— Ну, честное же слово же!.. Только не реви так! Вовка завозился, выдернул из штанов красный подол,

вытер им под носом, потом глаза, щеки… Чуть улыбнулся, но без всякого стыда за свои слезы, а, пожалуй, с видом скромного победителя:

— Смотри. Ты честное слово дал.

— Ну дал, дал!

(Хотя какой позор будет! Все станут читать это и поражаться моей сентиментальной дурости!.. Но сейчас главное — Вовка. Лишь бы он опять не превратился в подбитого птенца…)

Вовка попыхтел (теперь уже виновато) и объяснил:

— Если бы стер все это… тогда стер бы их всех, живых… И себя тоже…

— Ох уж, — бормотнул я.

— Да… И меня… А я, когда это читал… я всю ночь читал… я будто опять оказался там… вместе со всеми…

Новая вина, новый стыд обожгли меня.

— Вовка, и ты… выходит, ты все прочитал до конца?

— Ага… — Он опять коротко попыхтел.

— Ты, значит, понял, что я наврал тебе вчера. Да? Там ведь в конце, когда мальчик-паровозик… это не Вовка, а Стас… Вовка, но это потому, что я раньше не знал тебя! А сейчас я обязательно изменю!

Качая ногами и отвернувшись к окну, он шмыгнул ноздрей и признался:

— А я уже изменил… сам. Вместо Стаса — Вовка… Ты не будешь обижаться?

— Да за что же?! Ты правильно сделал!

— Тогда хорошо… — Вовка, не глядя на меня, заулыбался снова, и улыбка была какая-то слишком задумчивая. — Тогда знаешь что? Пусть это будет как твой подарок. Мне на прощанье.

Я все еще был на корточках, а теперь сел на половицы.

— Вовка, почему? Зачем… прощание? Он глянул, как взрослый на маленького.

— Потому что пора. Я ведь сделал все, что надо… То есть на что способен. А больше ничего не могу… И надо уходить, потому что все защиты истрачены…

— Ничего не истрачены! — глупо заспорил я и понял, что похож на малыша, цепляющегося за уезжающую маму. — Неправда! Еще осталось… несколько…

— Ничего не осталось, Ваня, — грустно улыбнулся Вовка. — Посчитай…

Я (опять же с глупой беспомощностью) начал считать. Мысленно. И вмиг запутался, а Вовка эти мысли, конечно, угадал.

— А еще Аркаша, — напомнил он. — А еще самосвал, который отвернул тогда в последнюю секунду. А еще вчера, когда ты прыгал с крыши и сломал бы ногу, если бы не я…

«Вот оно что!»

— А еще дискета, — понурился Вовка. — Без моей защиты ее было не прочитать…

— Ну и не читал бы! — в сердцах выдал я. — Зря потратил последний запас!

— И ни чуточки не зря… Ты потом поймешь, еще спасибо скажешь…

Горечь меня полоснула, как ожог. Я толчком поднялся, шагнул к тахте, сел (упал, вернее). Вовка опять поставил пятки на стул и смотрел на меня из-за колен.