Оранжевый портрет с крапинками (сборник) - Крапивин Владислав Петрович - Страница 1

Annotation

Повести «Оранжевый портрет с крапинками» и «Тополиная рубашка» рассказывают о дружбе, о борьбе Добра со Злом, о приключениях и романтических мечтах, о полетах и межпланетных путешествиях.

В сборник также вошел кинороман о морских приключениях «Яхта «Кречет», или Снова о капитане Румбе», который публикуется впервые.

ВЛАДИСЛАВ КРАПИВИН

ТОПОЛИНАЯ

РЕКВИЕМ

СКАЗКИ УЛИЦЫ НАГОРНОЙ

МНОГОЭТАЖНЫЕ СНЫ

ПОВЕСТИ БЕЛКИНА

ЖЕЛЕЗНЫЙ ТАНЕЦ

ОБНОВА

ПОЛЕТЫ

РАЗГОВОРЫ С ЛЕШКОЙ

ПРО ХОЗЯИНА

КЛЮЧИК

ПОСЛЕ СКАЗКИ

ОРАНЖЕВЫЙ ПОРТРЕТ С КРАПИНКАМИ

ПОТОМОК МОРЕПЛАВАТЕЛЯ

НОЧНЫЕ СТРАХИ

КИНО ВНИЗ ГОЛОВОЙ

ЮРКА

СТАРАЯ МОНЕТА

КТО Я ТАКОЙ

РЫЖИЕ КОНИ

ИСПОРЧЕННЫЙ ТЕЛЕФОН

СЕТ

КРАСНЫЕ ПЕСКИ

КРАСНЫЕ ПЕСКИ. ПРОДОЛЖЕНИЕ

ВСЕ НЕ ТАК.

ПОРТРЕТ

РЫЖИЙ ВЕЧЕР

ЯХТА «КРЕЧЕТ»

1. НОВОСЕЛЬЕ

2. ЧЕРНЫЙ СУНДУЧОК

3. СТРАШНЫЕ ИСТОРИИ

4. ШКВАЛ

5. ПРИКЛЮЧЕНИЯ В СИНЕТОПОЛЕ

6. ШКАТУЛКА

7. НЕСЧАСТНЫЙ ПАГАНЕЛЬ

8. ТАИНСТВЕННЫЙ ПОРТФЕЛЬ

9. МОРСКОЕ СРАЖЕНИЕ

10. СЧАСТЛИВЫЙ БИЛЕТ

Как это все появилось

ВЛАДИСЛАВ КРАПИВИН

Оранжевый портрет с крапинками

ТОПОЛИНАЯ

РУБАШКА

РЕКВИЕМ

Реквием — это песня печали и памяти. Ее посвящают тем, кого уже нет. Людям, которых любили. Но этот реквием — не о человеке. Он о старом тополе, который был для меня живым, как человек, и любимым, как человек.

Да разве только для меня!

Тополь рос на углу улиц Дзержинского и Герцена, во дворе, где прошло мое детство. Он был самый большой в городе. Сейчас это трудно доказать: у деревьев не бывает документов. Но в те времена все ребята и взрослые знали точно: он самый высокий и самый старый.

Мой дядюшка — дядя Боря, — который живет в Тюмени много-много лет, однажды прислал мне свои стихи о тополе, а к ним приложил небольшую историческую справку:

«Впервые этот тополь я увидел в 1937 году, он был таким же, как теперь, а наша соседка Анна Васильевна рассказывала, что домику, где мы поселились, восемьдесят лет, а когда его строили, тополь уже стоял…»

В стихах, посвященных тополю, дядюшка писал об этом же:

Ты в минувшем веке родился,

И шумишь весь двадцатый наш век,

И с грядущим веком сроднишься,

Коль не сгубит тебя человек.

Опасения дяди Бори оказались не напрасными. Люди срезали тополь…

Я давно уже знал, что приземистого флигеля, куда меня принесли из роддома, больше нет. И что двухэтажный угловой дом, где жили друзья моего детства, тоже снесли. Да и всего квартала, где шла наша мальчишечья жизнь с деревянными мечами, футболом, воздушными змеями и парусными эскадрами в синих лужах, больше нет.

Ну ладно. Мы теперь взрослые люди и понимаем, что жизнь идет и обветшалые домики должны уступать места новым зданиям. И я хотя и с печалью, но и с пониманием тоже узнал, что на месте нашего флигеля теперь стоянка автомашин, а за ней, на месте старой пекарни (от которой по утрам так дразняще пахло свежими булками), стоит многоэтажное административное здание.

Но тополь-то кому помешал?

Или показалось, что нарушает он гармонию административного ансамбля?

Или испугались, что летом веселый тополиный пух будет залетать в окна кабинетов и легкомысленно оседать на страницах важных деловых бумаг? И спилили…

А ведь он был живой, наш тополь. И он был родной нам.

В своих нехитрых стихах дядя Боря написал:

Жизнь ребячья здесь весело мчалась

Чистым, звонким, как медь, ручейком.

Только память о ней осталась

Под зеленым и шумным шатром…

Даже не верится, что этого шатра больше нет.

Тополь осенял наше детство. Может быть, это звучит слишком романтично и старомодно, только иначе не скажешь. Именно осенял. Да и не только наше. Сколько мальчишек и девчонок выросло под ним — и в прошлом веке, и в нашем, двадцатом. Вырастали, нянчили и учили жить своих детей. Уходили воевать, и случалось, что возвращались. Мне кажется, тополь помнил всех. Всех, кто, сцепившись друг с другом руками, пытался обхватить внизу необъятный ствол. Всех, кто прижимался лбом к бугристой коре и, зажмурившись и нетерпеливо переступая исцарапанными ногами, тараторил:

Раз-два-три-четыре-пять.

Я иду искать.

Кого первого найду —

В темный терем отведу.

Тополь помнил всех, кто ссаживал на коленях кожу, пытаясь добраться хотя бы до первой развилки. Всех, кто, окончив школу, вбегал во двор и радостно лупил по стволу ненужным теперь портфелем.

И тех, кто жил здесь всегда, и тех, кого заносили в наш сибирский город ветры военных эвакуаций…

Тополь не обижался ни на ребят, ни на взрослых. Не обижался, когда по нему били тугими мячами, когда вырезали на его коре инициалы и сердца со стрелами, когда стреляли в него из пугачей. Не обиделся на соседку Василису Тимофеевну, когда она вбила в ствол железный штырь, чтобы привязывать бельевую веревку. Не обиделся, когда в него кузовом впилил грузовик с дровами соседа Ивана Георгиевича. Был наш тополь незыблемый и вечный, как гранитная скала. Что ему какие-то царапины…

Он щедро кидал свою тень на двор, заросший по краям лебедой, крапивой и лопухами, на длинное трехступенчатое крыльцо, где мы любили играть в лото, в фантики или просто сидеть и рассуждать о жизни. (Крыльцо всегда пахло вымытыми досками, а сквозь щели нижней ступеньки прорастали одуванчики.) Иногда мы засиживались на крыльце до позднего вечера. Листва делалась черной, и сквозь нее мерцали живые беспокойные звезды. Сквозь нее или просто среди листьев? Ведь тополь был до неба!

В годы моего детства было у ребят такое выражение: «До неба!» Это значит что-то очень большое. Больше всего на свете. «У меня знаешь сколько фантиков? Целая тыща!», «Подумаешь! А у меня вообще до неба!», «Мама, я тебя знаешь как люблю! Вот так, до неба!»

Тополь наш тоже был «до неба».

И он связан был с небом, с высотой, с полетами. Сколько стрел из наших луков затерялось в его чаще и не вернулось на землю! Сколько воздушных змеев запуталось и навсегда сгинуло в его листве… Но мы не обижались на тополь, так же как он не обижался на нас.

Несколько раз ночные июльские грозы, белые от электрических вспышек и оглушительные (сейчас, по-моему, таких и не бывает), обрушивали на тополь молнии и шквалы. И тогда он с грохотом ронял на крышу нашего флигеля громадные горизонтальные ветви. Да что там ветви — целые деревья! Они пробивали кровельные листы, а крыльцо и двор буквально заваливали сучьями с мокрой зеленоватой корой и блестящими от дождя листьями.

Но тополь ничуть не становился меньше, его крона нисколько не редела. Я думаю, что свои упавшие ветви тополь с доброй усмешкой просто дарил нам. Утром выскакивали мы в сверкающий от солнца и луж двор, ныряли в прохладный воздух, который состоял из свежести и запаха тополиных листьев, вымытых дождевой водой. Холодные листья прилипали к лицу и голым локтям, когда мы стаскивали исполинские сучья к забору.