Слепой Агент [Последний долг, Золотой поезд] - Майоров Сергей - Страница 59

Вадик вздыхает и откладывает рацию. Нет, он не будет поднимать тревогу. Не стоит давать лишний повод к разговорам о том, что его нервы стали ни к чёрту и что пора ему переходить на менее ответственную работу. Подождём. Скоро они вернутся.

Он наливает себе остатки апельсинового сока из пакета и пьёт, глядя на экран. Там очередная телевикторина. Круглый игровой стол, по которому разбросаны пачки денег и какие-то бумаги, в креслах с высокими спинками мужчины в смокингах. Их лица пышут самодовольством; они вальяжно делают ставки; утомлённый взгляд направлен в центр стола, а правая рука, с зажатой в пальцах охапкой денег, небрежно откинулась назад, где ждёт угодливый халдей. Они очень ценят и любят себя. Вадик отставляет опустевший стакан и пытается настроиться на телепередачу, но чувствует, что ничего не понимает…

Игра прерывается рекламным блоком. Расхваливаются женские гигиенические средства, и он отворачивается от экрана, чтобы взглянуть на дверь и на стенной шкаф. Снова поднимает рацию… После нажатия на кнопку «передача» вспыхивает сигнальная лампочка. Все в порядке, в любой момент он может связаться со своими. Действительно, нервы у него немного расшатались…

Раздаётся стук в дверь. Три коротких удара, и после паузы слышится женский голос:

— Это Смирнова, дежурный администратор! Вы не могли бы открыть?

Он поворачивается к двери, готовый в любой момент упасть на пол и открыть огонь.

Дежурный администратор. Никогда раньше такого не бывало. Что ей нужно?

— Минуту! — кричит он и берет рацию. — Павел, ты меня слышишь?

— Да, — доносится из динамика хрипловатый голос. — Что у тебя?

— Подойдите ко мне. Кто-то стучится в дверь, говорит, что дежурный администратор.

— Спроси фамилию.

— Смирнова.

— Да, она сегодня работает. Реваз в сортире, я не хочу его оставлять. Она баба нормальная, поговори с ней. А мы через пару минут будем. Вот, он уже идёт! Сейчас поднимемся!

Вадик откладывает рацию на прежнее место, смотря на неё с подозрением. Что-то ему не нравится…

Снова стучат в дверь. Настойчивее и требовательнее.

— Откройте! Слышите меня?

Он встаёт с кресла и убирает оружие в правый брючный карман, прикрывая массивную, под сдвоенный магазин, рукоять полой пиджака. Он медленно идёт к двери, и каждый шаг даётся ему с трудом, он чувствует, что-то не так… Все разумные доводы о невозможности каких-либо инцидентов оказываются бессильными перед ощущением опасности. Перед предчувствием беды.

Он оглядывается на шкаф. Там, в небольшом кейсе из кожи белого цвета, лежат сто шестьдесят тысяч долларов. Ему случалось охранять суммы на несколько порядков выше…

Секунды растягиваются в года, и он всё идёт и идёт… Когда до двери остаются последние шаги, он с оглушающей прямотой понимает, что это — все…

Дверь распахивается ему навстречу, и двое мужчин с порога начинают стрелять. Привычного грохота выстрелов не слышно. Взгляд успевает зафиксировать вздрагивающие в руках ТТ, удлинённые навинченными на стволы глушителями. Пули пробивают лёгкий бронежилет. Вадик падает, дважды, не целясь, стреляет и откатывается в сторону, пытаясь закрыться креслом. Мягкая, обтянутая вельветом спинка не защитит от пуль, но помешает нападающим верно прицелиться, а ему всего-то и надо продержаться несколько секунд, пока не подоспеют ребята…

Он стреляет ещё раз, и один из противников вылетает обратно в коридор, ударяется спиной о стенку и оседает сломанной куклой, оставляя на бежевой краске жуткие бурые потёки.

Издалека доносятся женские вопли, где-то звенит разбитое стекло. Второй противник молчит, и Вадик радуется этому обстоятельству. Ему кажется, что в шею его ужалила пчела. Все звуки разом отдаляются, и он ощущает боль, растекающуюся вниз по позвоночнику. Он уже не может поднять руку и выстрелить. Он пытается повернуть голову и слышит гул бегущей по венам крови. В поле зрения оказывается лакированный, чёрный с красными проплешинами остроносый ботинок. Он замирает возле лица Вадика, спустя мгновение носок ботинка чуть разворачивается. И всё исчезает.

Убитого налётчика оставляют лежать в коридоре. Кто-то подбирает бесшумные ТТ и врывается в номер. Ломается мебель, бьётся посуда, трещит под ногами расколотое пулей зеркало.

Фунт распахивает дверцы стенного шкафа и видит белый кейс. Его толстые потные пальцы сжимаются на кожаной ручке, и он выбегает в коридор. До дверей чёрного хода не больше двадцати метров. Сжимая добычу под мышкой, он летит туда.

Остальные остаются в разгромленном номере. Тот же любитель оружия прихватывает и «беретту», жаль оставлять такую игрушку. Если милиция появится раньше ожидаемого срока, их успеют предупредить, а сбросить ствол недолго.

У них своя задача. Фунт надолго никуда не денется и не посмеет утаить даже доллар.

Фунт добегает до заветных дверей, срывает замок и, переводя дыхание, вываливается на тёмную лестницу…

От удара ногой распахнулись тонкие створки, и в метре от себя я увидел долгожданную толстую фигуру.

Его глаза не успели адаптироваться к темноте, и, сделав шаг, он оказался прямо передо мной.

Я не дал ему времени удивиться. Я ударил его прямым в челюсть, схватил за шкирку и впечатал головой в стену, после чего добавил коленом. Подхватив кейс, я выпустил обмякшее тело и бросился вниз, вынимая из кармана пугач.

Когда я преодолевал последние ступени, из тамбура, отделявшего площадку первого этажа от выхода на улицу, появился подтянутый мужчина в отглаженном костюме и светлом пальто нараспашку. Руки он держал в карманах и никак не ожидал моего появления. Когда мы встретились глазами, он замер, перестав жевать, а у меня ёкнуло сердце.

Агент ФБР «клубника». Тот самый, который допрашивал меня в загородной резиденции Гаймакова.

Я швырнул кейс ему в голову. Он хотел уклониться, но в последний момент, выдернув руки из карманов и взметнув полы пальто, поймал его. В ту же секунду я, оттолкнувшись от ступеней, прыгнул, целясь ему ногой под рёбра.

Он уклонился, рубанув меня ребром чемодана по голени. Мне показалось, что он сломал мне кость. Не сдержав крика, я упал и проскользил по кафелю до дверей. Пугач вылетел у меня из руки и, вращаясь, закатился в угол.

Держа кейс в левой руке, «клубника» резко дёрнулся вправо, пытаясь инерцией отбросить полы пальто и пиджака и достать револьвер, подвешенный в кобуре на боку. Его пальцы уже сомкнулись на рукоятке и щёлкнула, расстёгиваясь, кнопка, когда я перекатился и схватил пугач.

— Стой, сука, убью!!! — заорал я таким голосом, что меня слышали на последнем этаже.

Он замер, не выпуская оружия из пальцев, но и не пытаясь его достать.

— Поставь чемодан. И руку, правую руку вниз опусти. Ну, живо!

«Клубника» вздрогнул, сильнее сжимая ручку кейса. Правая рука, повинуясь команде, отпустила револьвер. На его лице мелькнуло смешанное выражение удивления и облегчения.

— Браун? — проговорил он секунду спустя. — …твою мать, как ты здесь оказался?

— Брось сумку. Мне терять нечего, сам знаешь.

— Не дури, — возразил он, следя за моим пистолетом. — Ты не понимаешь, во что влез. Всё, что было раньше, по сравнению с этим — такая х…ня! Сматывайся, пока не поздно.

Я взвёл курок. Щелчок прозвучал вполне правдоподобно. «Клубника» напрягся, и лицо его побледнело.

— Не дури, — снова повторил он, его тон превратился из угрожающего в просительный. — Давай разойдёмся мирно.

— Давай. Поставь чемодан и отвернись.

— Нет.

— Сам знаешь, что будет.

На третьем этаже хлопнула фанерная дверь чёрного хода и раздался громкий мат.

Это подхлестнуло нас обоих. Я понял, что ещё немного — и все, мне конец. «Клубника» решил не рисковать. Личность моя известна, а подмога близка. Даже если я ускользну, никуда не денусь. Или он ждал вовсе не подмогу, и встреча с соратниками Фунта не сулила ему ничего хорошего.

Он поставил кейс на пол и повернулся ко мне спиной, чтобы у меня не возникло сомнений в миролюбивости его намерений.