Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Лучшие стихи и песни

Рождественский Роберт Иванович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Лучшие стихи и песни - Рождественский Роберт Иванович - Страница 10

Изменить размер шрифта:

8. Городской романс

Я – как город.

Огромный город.

Может,

ближний.

А может,

дальний…

Города

на приезжий гомон

поворачиваются площадями.

Поворачиваются,

охмуряют

главной улицей,

главной набережной.

Речкой —

будто хвостом —

виляют.

Рассыпаются

в речи набожной.

В них тепло,

торжественно,

солнечно!

Есть

Центральный проспект,

а поблизости:

Площадь Юмора,

Площадь Совести.

Дом Спокойствия,

Дом Справедливости…

А дома —

просторны,

дома —

легки.

Все продумано.

Целенаправленно…

Я – как город.

Но есть в городах

тупики.

Прокопченные

есть

окраины.

Там на всех углах

темнота хрипит.

Там плакатами

дыры

заделаны.

Равнодушный тупик.

Уставший тупик.

Дом Бездельничанья.

Дом Безденежья…

Никого

нет на этих улочках.

Страшновато с ними знакомиться:

тупики не тупые —

умничают.

Тупики не тупые —

колются.

А дворы

заборами скручены.

Дождь лоснится

на кучах мусора…

Знаю, что идет реконструкция.

Жаль,

что медленно.

Жаль,

что муторно…

Ты до площади

успей – добеги!

Осторожнее

разберись в душе.

Не ходи в тупики!

Забудь тупики!

Я и сам бы забыл,

да поздно уже!..

Вот опять слова

немотой свело.

Невесомы они

донельзя…

Я – как город.

Тебе в нем

всегда светло.

Как на выезде из тоннеля.

9. Еще несколько слов от автора

Что ж,

пока туристы

и ученые

не нашли Земли Обетованной, —

надо жить

на этой самой,

чертовой,

ласковой,

распаханной,

кровавой.

Надо верить

в судьбы и традиции.

Только пусть

во сне и наяву

жжет меня,

казнит меня

единственно

правильный вопрос:

«Зачем

живу?»

Пусть он возвышается,

как стража

на порогах будущей строки.

Пусть глядит безжалостно.

Бесстрашно.

Пусть кричит!

Хватает за грудки!

Пусть он никогда

во тьму

не канет.

Пусть он не отходит

ни на шаг.

Пусть он, как проклятье,

возникает

в стыдно пламенеющих

ушах!

Пусть он разбухает,

воспаляясь,

в путанице

неотложных дел.

Пусть я от него

нигде не спрячусь,

даже если б

очень захотел!

Пусть я камнем стану.

Онемею.

Зашатаюсь.

Боль превозмогу.

Захочу предать —

и не сумею.

Захочу солгать —

и не смогу.

Буду слышать

в бормотанье ветра,

в скрипе половиц,

в молчанье звезд,

в шелесте газет,

в дыханье века

правильный вопрос:

«Зачем

живешь?»

10. Ах, дети…

Всегда был этот жребий обманчив…

Гоняет кошек будущий лирик.

Час пробил!

И решается мальчик

поэзию

собой осчастливить.

Решает вдохновенно и срочно

засесть

за стихотворную повесть…

Пока не написал он ни строчки,

я говорю:

– Хороший, опомнись!..

Литература – штука такая:

ее

который век поднимают.

В литературе все понимают —

хоть сто прудов

пруди знатоками!..

Живем,

с редакторами торгуясь,

читательским речам не переча.

Как молвит парикмахер Маргулис:

«Причесанным —

немножко полегче…»

А мальчики

не знают про это!

И главное – узнают не скоро…

Ах, дети,

не ходите в поэты.

Ходите лучше в гости и в школу…

Как в очереди:

первый…

последний…

Как в хоре:

басовитый,

писклявый…

Шагаем, спотыкаясь о сплетни,

в свои дома,

где стены – стеклянны…

Зеленым пробавляемся зельем.

Скандалы называем везеньем.

Уже умеем пить —

как Есенин.

Еще б теперь писать —

Как Есенин…

А мальчики не знают про это!

А мальчики придумали скверно…

Ах, дети,

не ходите в поэты.

Ходите лучше в парки и скверы…

Я б эту землю милую проклял!

Повесился бы,

честное слово!..

Но светится,

дрожа над порогом,

улыбка Михаила Светлова.

В любом из нас

ее повторенье.

В любом из нас бормочет и стонет

наивное,

высокое время,

где стоит жить!

И рыпаться стоит!..

Был мальчик либо ябедой, либо

родителей

не слушался мальчик…

Ах, дети, не играйте в верлибры.

Играйте лучше в куклы и в мячик.