Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

В башне

Рославлев Александр Степанович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

В башне - Рославлев Александр Степанович - Страница 18

Изменить размер шрифта:

Перед грозой

Протруби Господню славу,

Благодатная гроза,

Ороси листы и траву,

Горней радости слеза.

Мчится туча, развевая

Клочья пышные завес.

Углубится голубая

Чаша ласковых небес.

Солнце, солнце, смехом света,

Семицветностью дуги

В сердце бледного поэта

Песню вечную зажги.

Песни Бальмонта

Песни Бальмонта — это лесные ручьи.

Песни Бальмонта — блеск чешуи.

Тонкой, быстро-изгибной змеи,

Что скользит меж задумчивых трав.

Песни Бальмонта — вздохи купав,

Околдованных взглядом луны.

Песни Бальмонта — крылья весны.

Песни Бальмонта — зыбкие сны,

Сны изысканной, пряной страны

Это шепоты, зовы, намеки…

Льются, льются напевные строки.

Слушай их и о всем позабудь!

Песни Бальмонта — к женщине путь…

Есть ли та, над которой не властна

Нежно-страстная сила их чар?

С ними сердце навеки согласно…

Есть ли краше, сокровищней дар,

Чем сонет его, легкий, как птица, сонет?

Нет!..

Песня бродячей собаки

Какого черта в самом деле, —

Не ешь, не спишь и целый день

Таскаешь ноги еле-еле,

Ни жизнь, ни смерть, а дребедень.

Какого черта, в самом деле…

И во дворах, и на панели —

Куда ни сунься, брань, пинки…

Бока до кости похудели

И шерсть изодрана в клочки,

Какого черта, в самом деле…

Сдружишься с кем… — две, три недели,

Глядишь — попал уж на харчи

И нос задрал: «Мы мясо ели —

А ты зубами постучи».

Какого черта, в самом деле…

В дожди и злющие метели

У телеграфных жмись столбов,

Из неба свищет как из щели,

И хлещет сразу в сто кнутов.

Какого черта, в самом деле…

Чего уж, кажется, в апреле,

Когда любовь на всех углах,

Давно все снюхаться успели,

А ты, конечно, на бобах.

Какого черта, в самом деле…

Шатает. Хворь в бродячем теле.

Гляди, чтоб вдруг из-за угла

Накинуть сети не успели…

Завыть что ль с горя и со зла?..

Какого черта, в самом деле!

Праздник

Вдоль потревоженных аллей

Дрожали тени вырезные,

Вздыхавший ветер меж ветвей

Качал фонарики цветные.

В просветах облачных причуд

Луна являла лик свой плоский,

Кривил огни смешливый пруд,

Плескали флагами киоски.

Влеклась толпа, шурша песком.

Томясь, стоял я у ограды.

Бубнил оркестр под колпаком

Увитой зеленью эстрады…

Она пришла, — моя краса.

В луга лег путь посеребренный,

Вдали за нами голоса

Сливались в рокот замиренный.

Вся трепеща, пила мечту

Из глаз влюбленного поэта,

А там в ночную высоту,

Чертя дугу, взвилась ракета.

Рыцарь

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Я пылок, прям и горд душою,

Мой грозен вид.

Никто в бою передо мною

Не устоит.

Таких не сыщешь и десятка:

Как молот речь,

Лжецу в лицо моя перчатка,

А в сердце меч.

Нося в груди святое пламя

Небесных глаз,

Я неизменно верен даме

Во всякий час.

За слово дерзкое нахала

Я не прощу.

И перед дьяволом забрала

Не опущу.

С усмешкой бешеной отваги

Гляжу вперед,

Вот жаль — я сделан из бумаги

И дождь идет…

Софии Семеновне Рославлевой

Есть женщины, что сотканы из света,

Но демона печать на их челе;

Любовь их сфинкс… Их души для поэта, —

Заветные сады в скитаньях по земле.

Сады, — цветы в которых в час расцвета

Уже грустят о вянущем стебле,

В которых золото и пряность лета,

А птицы зябнут, как в осенней мгле.

Глядишь, и в сердце сладость и сомненье,

И раскрывает крылья вдохновенье.

Твоя душа такой же странный сад,

В нем нет конца нежданным сочетаньям.

Задумчиво брожу в нем наугад

И предаюсь его очарованьям.

Яблоки

Как зрелы яблоки! — Полна до края

Корзинка, что сейчас мне принесли.

Когда их ем, то, мнится, припадаю

К сосцам земли.

Когда от ласк мятежных устаю я,

И снова сыплется минут песок,

Как нежное продленье поцелуя,

Пью сладкий сок.

Скользит вода по мраморной ступени

И льется звонко в гулкий водоем.

Колышутся сплетенных веток тени,

Сквозят огнем.

Бросаю семечки, слежу лениво,

Как их уносят зыбкие струи;

Мне семечки напоминают живо

Зрачки твои.

Такие ж черные, блестящие, большие…

Поет вода — холодная, как сталь.

Осколки солнца остро-золотые

Змеит хрусталь.

Как зрелы яблоки, как золотисты!

Как радостен и свеж румянец их!

И, как они, законченный, душистый

Живет мой стих.