Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

За это можно все отдать

Тушнова Вероника

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

За это можно все отдать - Тушнова Вероника - Страница 30

Изменить размер шрифта:

На выступлении. С чтецами П. Ярославцевым и Н. Эфросом.

«Я люблю выдумывать страшное…»

Я люблю выдумывать страшное,

боль вчерашнюю бережу,

как дикарка,

от счастья нашего

силы темные

отвожу.

Не боюсь недоброго глаза,

а боюсь недоброго слова,

пуще слова – недоброго дела…

Как бояться мне надоело!

Хоть однажды бы крикнуть мне,

как я счастлива на земле.

Хоть однажды бы не таиться,

похвалиться,

да вот беда —

сердце, сердце мое

как птица,

уводящая от гнезда.

На море

Я шла сюда с душою темной,

лишенной мужества и сил,

но ветер шумный и огромный

меня схватил и ослепил.

Валы грозили и гремели

и наступали на меня,

и скользко вспыхивали мели

в шипенье красного огня.

К закату несся парус медный,

надменно выгнут и упрям,

и я припомнила, что дед мой

всю жизнь скитался по морям…

И я подумала о сыне,

как он, от всех морей вдали,

упорно, с крыльями косыми

выстругивает корабли.

Швыряя водорослей плети,

вскипали пенные горбы,

и в душу мне ворвался ветер

неуспокоенной судьбы.

И так смеялся, так гремел он,

закатным пламенем обвит,

что я припомнить не посмела

вчерашних маленьких обид!

«Поблескивает полотно…»

Поблескивает полотно

прогретой сталью рельс…

Давным-давно,

давным-давно

мы шли сквозь этот лес.

Он от дождя тогда намок,

но, ветерком гоним,

пыльцы мерцающий дымок

уже всплывал над ним.

День был янтарно золотист,

и птичий свист

в ушах звенел,

и первый стебель зеленел,

буравя прошлогодний лист.

Шел по верхам тяжелый гуд,

и нарастал,

и гас…

…А ландыши-то отцветут

без нас на этот раз!

Без нас, без нас

завяжут плод

черемуха и терн,

и земляника отойдет,

и пожелтеет дерн.

Не буду я считать недель,

не стану ждать вестей…

А та раскидистая ель

все ждет к себе гостей.

Все ждет, все ждет

под хвойный свод…

Не позабудь примет:

за балкой – первый поворот,

четвертый километр.

Вертушинка

Хороша, говоришь, красива?

Что ж клянешь ты ее с тоской?

Не кори, а скажи спасибо

быстрине ее колдовской.

И в погоду, и в непогоду

над речонкою склонена,

пьет осинка живую воду,

через то и жива она.

Вертушинке ли не струиться?

Нет иных у нее примет…

Если речка угомонится,

значит, речки на свете нет.

То мелеет, то прибывает, —

любо-дорого поглядеть…

Реки старыми не бывают,

им не надобно молодеть.

Не страшись ее круговерти,

не беги от воды хмельной,

успокоится после смерти,

нету вечных рек под луной!

Погода плохая

Как тугие жгуты кудели

в проводах повисают тучи…

Дождик сыплется не скудея,

неразборчивый и колючий.

То он сыплется, то он сеется,

то по стеклам забарабанит…

За работу берусь – не клеится,

подремать бы чуть-чуть,

так сна нет.

Вспоминаются все заботы,

все обиды и все печали:

вот неласков ты нынче что-то,

ты внимательней был вначале.

Быть со мной тебе неприятно,

разлюбил ты меня, похоже…

Впрочем, что же, вполне понятно,

есть красивее

и моложе…

Что мне делать теперь – не знаю!

Вот и дождик заладил назло.

Дребедень его жестяная

за пять суток в ушах навязла.

Одиночество неизбежно…

Но не знал ты о том, не ведал,

постучался влюбленный, нежный,

и конца мне придумать не дал!

Бессонница

Ночи… ночи… пустынные, синие…

Мыслей вспененная река.

А слова – до того бессильные,

что за горло берет тоска.

Обжигает подушка душная,

и вступает рассвет в права,

и тяжелая, непослушная,

в дрему клонится голова.

И когда уж глаза слипаются,

где-то около четырех,

воробьи в саду просыпаются,

рассыпаются как горох…

Скачут, мечутся, ошалелые,

жизнерадостно вереща.

Пробивается солнце белое

из-за облачного плаща.

Зашуршали дворники метлами,

и, прохладой цветы поя,

шланг над брызгами искрометными

извивается как змея.

Не заснуть, как я и предвидела…

Все слышней за окном шаги.

Ночь сегодня меня обидела.

Утро доброе, помоги!