Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Поэмы

Пшавела Важа

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Поэмы - Пшавела Важа - Страница 8

Изменить размер шрифта:

XIV

И вот, улыбаясь вдали,

Опять засияло светило,

Но бедные очи земли

Смотрели туманно и хило.

Весь трауром город одет,

Унылые реют знамена.

Вельможи, встречая рассвет,

Рыдают у царского трона.

И медленный стелется дым,

Клубясь над костром поминальным.

И лев — спасалар, недвижим,

Стоит перед войском печальным.

Стоит, опираясь на меч,

Высокому пред ан престолу,

И пламя колеблется свеч,

И стяги повергнуты долу.

Не плачет над башней труба,

Не бьют на заре барабаны.

В глубоком молчанье толпа

Идет, заливая поляны.

И в рощах умолк соловей,

Затихли веселые птицы,

И смотрят из чащи ветвей,

Как толпы идут из столицы.

Свершая священный обряд,

Святитель выходит из двери

И визири шествуют вряд,

Не видно лишь визиря Шере.

Два гроба плывут над толпой

Один деревянный, дощатый.

Другой, впереди, дорогой,

Повит пеленою богатой.

И падает наземь народ,

Услышав церковное пенье,

И слезы обильные льет,

И волосы рвет в исступленье.

По воле усопшего, тут

На светлом лесном косогоре,

Где птицы лесные поют,

Остались влюбленные вскоре.

В двух темных могилах легли

Поодаль они друг от друга,

Чтоб даже в объятьях земли

Не видела мужа супруга.

Но скоро чудесную весть

Услышали жители края:

Над бедной пастушкою здесь

Фиалка возникла лесная.

И рядом, на холме другом,

Открылась огромная роза.

Цветут они ночью и днем,

И в зной, и во время мороза.

И вечно друг к другу стремясь,

Листы воедино сплетают,

И птицы, людей не боясь,

Над ними весь день распевают.

И бьет животворный ручей

Близ этих надгробий зеленых,

И сладостной влагой своей

Целит безнадежно влюбленных.

Кто этой воды изопьет,

Тот сердцем не будет изранен,

Будь он из богатых господ,

Иль просто бедняга крестьянин.

А Шере, вы спросите, что ж,

Проклятый убийца Этери?

С утра и до вечера нож

Он точит сегодня у двери.

Зачем ему острый клинок?

Не смерти ли хочет несчастный?

О чем, средь людей одинок,

Хлопочет преступник опасный?

Давно уже, старый злодей,

С заплатанной ни щей сумою

Он бродит вдали от людей

И дико трясет головою.

При царском дворе позабыт,

Отверг он вельможное званье,

И только угрюмо молчит,

Когда его гонят крестьяне.

В древесное лыко одет,

Больной, сумасшедший калека,

Боится на старости лет

Смотреть он в лицо человека.

И вечно он рыщет в горах,

В лощинах, травою поросших.

То волком завоет, и страх

Хватает за сердце прохожих;

То горным козлом закричит,

То диким завоет шакалом,

То меч свой и ломаный щит

Таскает на ослике малом.

То снова, как злой нетопырь,

В дремучей трущобе ютится…

Однажды ушел в монастырь

С монахами богу молиться.

Да где там! Молитвы не впрок

Тому, кто отрекся от бога.

И снова, как перст, одинок,

Он точит клинок у порога.

Зачем же несчастному нож,

Молитвы к чему и стенанья?

Затем, что ему невтерпеж

На наше смотреть мирозданье.

Затем, что безумной рукой

Сегодня он выколет очи,

Затем, что смертельный покой

Он видит в безмолвии ночи.

1880. Перевод Н. Заболоцкого

Бахтриони

День оделся покрывалом.

Горы меркнут. Спят герои,

Что в могилу с поля брани

В боевом поту сошли.

Словно струи Алазани,

Над померкшею землею

Облаков бегущих слезы

Безутешно потекли.

И, омытые грозою,

Блещут горные высоты,

А в сухом вчера ущелье

Слышится потока гром.

Облака к лугам восходят

От росистого осота,

Горы полны белопенным

Водопадов молоком.

Мой привет примите, горы!

Пусть шумит и зеленеет

Остролист и можжевельник

Над могилою моей…

Только с вами это сердце

Оживает и смелеет.

Был я вскормлен вашей грудью

И пускай умру на ней!

Ясенями и дубами

Обросла гора крутая.

Камни черные развалин

Громоздятся ввысь над ней.

С белою овцой старуха

У ворот стоит, рыдая

Возле жертвенника, грубо

Сложенного из камней.

Это пшавская святыня,

И сегодня праздник пшавов.

Почему же нет народа

На горе? И почему

Женщина сама свежует

Жертву на камнях кровавых

И одна свеча угрюмо

Озаряет полутьму?

Здесь когда-то правил пиром

Хевисбер седоволосый,

Весь народ на пир сходился.

Почему ж сюда пришла

В этот день одна старуха?

Лужей перед нею слезы.

Стонет старая, как будто

В сердце ей змея вползла.