Четырёхмерные картинки со слезой - Милютин Юрий Сергеевич - Страница 3

В грязной «девятке» подростки,

Двери открыв на распашку,

Двор угощают долбёжкой

И распивают «баклашку».

Мусор, девицы, коляски

Плещутся в талом бульоне.

Вот они – мятые пляски

Вёсен на спальном районе!

ТУЕСОК. 2007.

Я недавно совсем

Был с природой в ладах,

И в моём туеске

Перед жизнью был страх.

А ещё туесок

Был наполнен мечтой

О победах больших

И о жизни другой.

Собирал в туесок

Я пятёрки и гнев

На дебилов-врагов,

Насекомых и стерв.

Улеглись в туеске

Две гантели и смех,

Беззаботный июнь

И следы на песке.

Лыжи, санки, каток,

Шабутные друзья,

Водки первый глоток,

Новый год с бодуна.

Положил в туесок

Я немного подруг

И морозных ночей

Неказистый досуг.

И случайно совсем

Так сказать, невзначай,

Вдруг в моём туеске

Поселилась печаль.

Защипал мне глаза

Сигаретный дымок,

И от водки размяк

Мой родной туесок.

Раздавил и помял

Его пьяный угар,

Деформировал в хлам

Жизни солнечный шар.

После ночи без сна,

После бреда и слёз,

Я схватил туесок

И над бездной занёс…

И посыпались вниз

Все сомненья и страх

И я понял, что Жизнь

Сотрясаю в руках.

И я вычистил всё,

Что тогда только мог.

И под сердцем согрел

Свой родной туесок.

Я в него положил

Доброту и любовь.

Словно новую жизнь,

Словно новую кровь.

КОГДА Я УМРУ. 1998.

Никто не заметит, когда я умру.

Я буду ходить, заниматься делами.

Мой друг подойдёт, постучит по плечу:

«Эй, Билли, какие проблемы в Панаме?»

Жена, вероятно, заглянет в глаза,

Нахмурит свой носик, прижмётся, мурлыкнет:

«Вчера была ночью большая гроза,

Мне было так страшно – ты спал как убитый!»

«Да, я уже труп», - усмехнувшись, скажу.

«Дурацкие шутки, зачем ты так грубо».

«Прости. Пошутил…Удивительный суп!»

Мне нравится, как ты накрасила губы…»

САЛЯМИ. 1996.

Я бы хотел умыться лунным светом

И вытереться лунным полотенцем,

Забросить жизнь на бренном свете этом

И стать всем тем, что у меня на сердце –

Огромный мир с причудами, страстями,

Любовью – пусть всё скопится вне плоти.

Зачем мне тело – сделайте салями.

Оно мой якорь – как вы не поймёте?

Не нужен мозг – он стопорит мышленье,

А масса не даёт лететь свободно.

Учёба, деньги, пищи поглощенье –

Несут в существования болото,

Которое все, ошибаясь, кличут жизнь…

МАЛЕНЬКАЯ БЕЛАЯ СОБАЧКА. 1998.

Я маленькая белая собачка

Я теперь никого не люблю…

Я любила одного мальчика –

Он ходил в большой институт.

Я любила ещё одну девочку.

Она тоже училась там

Им вдвоём было жутко весело –

Я за ними всё шла попятам…

Они вместе кружили по городу,

Целовались, вокруг не глядя.

Он, шутя, отрастил себе бороду –

Она смеялась над ним как дитя…

Пролетела последняя сессия,

Защитили оба диплом.

Он уехал – с другой был повенчан…

Им так весело было вдвоём…

Каждый день повторяю маршруты:

Патриарши, Тверская, Арбат…

И гляжу на прохожих с улыбкою глупой:

Все вокруг – без любви охладевшие трупы,

Только изредка вижу счастливые глюки:

Вон ОНИ на Манежной стоят…

ОФИС. 2005.

В 9 вечера вышел из офиса.

Сигарета в пачке одна.

Но её мне курить не хочется.

У меня пропала жена…

Мои дочки пропали с нею.

И квартиры моей больше нет.

Отрешённо сижу и хуею,

Не включая фар ближний свет.

Прогревается медленно двигатель.

Лобовое стекло в снегу.

Я уже не супруг, не родитель

95 000 секунд.

Нахуя дальше жить – не известно.

Нахуя жил вчера – не пойму.

Затащу свою слабость под кресло

И хлестну коньяком по уму.

В светлых залах родных рестораций

До рассвета искать буду ИХ…

Не найду. Иллюзорных простраций

Чёрный полог не скроет моих

Жалких слёз…

КОМОК. 2004.

Снова мыслей комок

Раствориться не смог

В темноте, в тишине

                                   сна

Через города смог

В бесконечность дорог

Устремлюсь, не найдя

                                   дна

Белый дым сигарет

Утекает в кювет

Улетучить не в силах

                                   сплин

И по коже мороз

Я пустышкою грёз

Вышибаю как клином

                                   клин

Между телом и мной

Бесконечный покой

На карнизе стоит

                                   психопат

И шагнув за окно

Сбросив жизни говно

Я поставлю судьбе

                                   мат.

ПЛЫВУЩИЙ В ПРОСТРАНСТВЕ ПЕЙЗАЖ. 1998.

Не могут стучать колёса.

Какой тут может быть стук?

Нет видно углов или скосов –

- Сплошной металлический круг.

Но это вторая причина.

А первая – это глаза,

Открывшие неоискусство:

ПЛЫВУЩИЙ В ПРОСТРАНСТВЕ ПЕЙЗАЖ.

Подсвечены утренним солнцем,

По небу плывут облака.

Планируют башни, колодцы,

В разливе весеннем река.

В сомнамбуле сосны берёзы,

Качаясь, уходят назад.

Весенне-туманные грёзы

Безжизненным делают взгляд.

И только на станции нужной

Сработает старый рефлекс –

- Разрушится глюк беспробудный,

Черкнув в подсознании след…

ОГРАНИЧЕННОСТЬ. 1996.

Реальность – это всего-навсего набор нервных импульсов, идущих в мозг от наших сенсорных органов.

Так какого чёрта мы все к ней так привязаны?!!

Я не здесь, я не чувствую ног на асфальте.

Я над бездной завис, и движенье означили

                лишь фонарей проходящие арки.

Плавно крыши домов проплывают сквозь небо.

И дома из желе колыханьем своим

Открывают пространство из тысяч плоскостей

Где никто ещё не был

Вот когда познаёшь ограниченность

                                                 Сенсорных чувств!

С непривычки слезятся глаза, напрягается

                                                      слух до предела.

И бессмысленно мчатся по нейронам