Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Европейские поэты Возрождения

Данте Алигьери

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Европейские поэты Возрождения - Данте Алигьери - Страница 100

100

Изменить размер шрифта:

ФИАРФЛАТА О' НАЙВ

ПАДЕНИЕ ГОЛОВ

Жесток наш удел —

Сердце в горькой печали:

Кто знатен и смел,

Тот сегодня в опале.

Ирландцев сыны —

Бесприютны, гонимы —

Скитаться должны,

Как слепцы-пилигримы.

Так бегущие прочь

С полей пораженья

Молят лунную ночь

О спасительной тени.

Так средь яростных волн

Мореплаватель бедный

Ждет, смятения полн,

Встречи с тайнами бездны,

Так велений судьбы

Ждет больной, умирая…

Слезы, стоны, мольбы —

Участь нашего края,

Путь ирландцев — в слезах,

Честь ирландцев — в позоре,

Вместо мужества — страх,

Вместо радости — горе.

Туман над землей,

Впавшей нынче в немилость.

Окруженная мглой,

Наша слава затмилась.

Мы чужим отданы

И от Бойна до Линна

Из родимой страны

Гонят отпрысков Финна.

Сынам короля —

О, позор! О, паденье! —

Запретны поля

Королевских владений!

В королевских лесах

Не загнать им лисицу,

Сокол их в небесах

Не посмеет кружиться.

Никнет зелень холмов

Под громадами башен.

Звук чужих топоров

Лесу нашему страшен.

Чей он — этот простор,

Край, когда-то счастливый?

Станет замок Ратмор

Грубым саксам поживой.

В озерном краю

Пусты черные дали.

Гэлы землю свою,

Увидав, не узнали.

Ужель сторона,

Породившая гэла,

Дотла сожжена,

Навсегда опустела?

Ирландия-мать

Смотрит в горьком смущенье

Как сына узнать

В жалкой, сгорбленной тени

За накрытым столом,

Где и яства и вина,

Мы от голода мрем

И клянем господина.

Гость хозяином стал —

Сакс тупой и надменный.

А хозяин — вассал,

В доме собственном пленный!

Словно горстка досок

В океане бурлящем,

Эрин — утлый челнок…

Где спасенье обрящем?

Нам спасенье одно —

Единенье, сплоченье.

А иначе — на дно

Увлечет нас теченье.

ИСПАНИЯ

МАРКИЗ ДЕ САНТИЛЬЯНА

СЕРРАНИЛЬЯ

Луга и откосы

Не знали девчушки

Красивей пастушки

Из Финохосы.

Как шел я впервые

Из Калатравеньи

До Санта-Марии,

Почти что в забвенье

Забрел за покосы,

Набрел на опушку

И встретил пастушку

Из Финохосы.

Где зелень — отрада,

Где пахнет цветами,

Пасла она стадо

Меж пастухами.

Пушистые косы,

А с виду — простушка.

Да это ль пастушка

Из Финохосы?

И розам из сада,

Расцветшим весною,

Равняться не надо

С ее красотою.

Слагаю не глоссы

В честь милой резвушки:

Нет лучше пастушки

Из Финохосы.

На личико это

Глядел я лишь малость,

Чтоб сердце поэта

Свободным осталось.

Я задал вопросы,

Как будто подружке:

Далёко ль к пастушке

Из Финохосы?

Она засмеялась,

Сказала: «Простите,

Я уж догадалась,

Чего вы хотите.

Тропинки-то косы,

Любовь не игрушка,

Не ждет вас пастушка

Из Финохосы».

ХОРХЕ МАНРИКЕ

СТАНСЫ НА СМЕРТЬ ОТЦА

( На смерть магистра ордена Сантьяго дона Родриго Манрике, его отца)

Душа, очнись от забвенья,

И встанет воспоминанье

Пред тобою,

Как жизни бегут мгновенья,

Как смерти грядет молчанье

Чередою;

Как счастье летит стрелой,

И давит потом, как бремя,

Мысль о нем,

И кажется день былой

Лучше, чем это время,

Когда живем.

И раз настоящее судим,

Едва мгновенье промчится,

Промелькнувшим, —

То, право, мудрее будем,

Сочтя не смевшее сбыться

Уже минувшим.

Да не впадет в обман

Счётший, что длиться должно

Чего ожидает

Дольше мига, что дан,

Ибо на свете равно

Все исчезает.

Наши жизни — это реки,

Что в море текут,

И смерть оно;

Там все величья навеки

Конец свой найдут,

Истлев равно;

Туда — потоки-стремнины,

Туда — ручьи покрупнее

И ручейки;

Прибывши, станут едины

Вчерашние богатеи

И батраки.