Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Стихотворения

Киплинг Редьярд Джозеф

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Стихотворения - Киплинг Редьярд Джозеф - Страница 18

Изменить размер шрифта:

МАРШЕМ К МОРЮ

Перевод И. Грингольца

К морю, к морю, к морю марш вперед!

Шесть годков трубили мы, другим теперь черед.

Оставим мертвых с миром — они не встанут в строй,

Когда причалит пароход везти живых домой!

Плывем домой, плывем домой,

Уже пришли суда,

И вещмешок уложен впрок —

Нас не вернешь сюда!

Брось плакать, Мэри-Энн!

Солдатчина — не век,

И тебя наконец поведу под венец

Я — вольный человек!

Вон «Малабар» у пирса, и «Джамнер» тоже там,

И все, кто на гражданку, ждут команды «По местам!»

Не то что на Хайбере ждать, когда подымут в бой, —

Все, кто на гражданку, ждут команды плыть домой.

Нас в мозглый Портсмут привезут, где холод и мокреть,

В одной хлопчатке на плечах костей не отогреть!

Так пусть не пуля — хворь пришьет, расчет у них прямой!

Да черт с ней, с лихоманкой, если мы плывем домой!

К морю, к морю, братцы, шире шаг!

Шлют на старую войну новых бедолаг.

Седьмую шкуру с вас сдерут за хлеб за дармовой!

Как там Лондон, молодцы? Нам нынче плыть домой!

К морю, к морю, дом недалеко,

Английские девчонки, английское пивко!

Полковник со своим полком и все, кто за кормой,

Будь милосерден к вам Господь! А мы — плывем домой!

Плывем домой, плывем домой,

Уже пришли суда,

И вещмешок уложен впрок —

Нас не вернешь сюда!

Брось плакать, Мэри-Энн!

Солдатчина — не век,

И тебя наконец поведу под венец

Я — вольный человек!

МАНДАЛАЙ

Перевод И. Грингольца

Возле пагоды старинной, в Бирме, дальней стороне

Смотрит на море девчонка и скучает обо мне.

Голос бронзы колокольной кличет в пальмах то и знай:

«Ждем британского солдата, ждем солдата в Мандалай!

Ждем солдата в Мандалай,

Где суда стоят у свай,

Слышишь, шлепают колеса из Рангуна в Мандалай!

На дороге в Мандалай,

Где летучим рыбам рай

И зарю раскатом грома из-за моря шлет Китай!»

Супи-плат звать девчонку, имя царское у ней!

Помню желтую шапчонку, юбку, травки зеленей.

Черт-те что она курила — не прочухаться в дыму,

И, гляжу, целует ноги истукану своему!

В ноги падает дерьму,

Будда — прозвище ему.

Нужен ей поганый идол, как покрепче обниму

На дороге в Мандалай…

В час, когда садилось солнце и над рисом стлалась мгла,

Для меня бренчало банджо и звучало: «Кулло-ла!»

А бывало, что в обнимку шли мы с ней, щека к щеке,

Поглядеть на то, как хати лес сгружают на реке,

Как слоны бредут к реке

В липкой тине и песке,

Тишь такая — слово стынет у тебя на языке

На дороге в Мандалай…

Это было все да сплыло, вспоминай не вспоминай.

Севши в омнибус у Банка, не доедешь в Мандалай.

Да, недаром поговорка у сверхсрочников была:

«Тем, кто слышит зов Востока, мать-отчизна не мила».

Не отчизна им мила —

Пряный дух, как из котла,

Той земли, где плещут пальмы и звенят колокола

На дороге в Мандалай…

Я устал трепать подметки по булыжной мостовой,

А от лондонской погодки ломит кости не впервой.

Здесь прислуги целый ворох, пьешь-гуляешь без забот,

Дурь одна в их разговорах: кто любви-то ихней ждет?

Жидкий волос, едкий пот…

Нет, меня другая ждет,

Мой душистый, чистый цветик у бездонных, сонных

На дороге в Мандалай…

Там, к востоку от Суэца, злу с добром — цена одна,

Десять заповедей — сказки, и кто жаждет — пьет до дна,

Кличет голос колокольный, и привольно будет мне

Лишь у пагоды старинной, в полуденной стороне

На дороге в Мандалай,

Где суда стоят у свай, —

Мы кладем больных под тенты и идем на Мандалай

О, дорога в Мандалай,

Где летучим рыбам рай

И зарю раскатом грома из-за моря шлет Китай!

ШИЛЛИНГ В ДЕНЬ

Перевод И. Грингольца

Меня звать 0'Келли, испытан я в деле,

Прошел я в шинели из Лидса в Лахор.

Пешавар и Лакну —

Что вспомню, то крякну:

Их полный набор — дыр на «ар» или «ор».

Знал черную хворость, знал горькую горесть,

Прицельную прорезь и смертную тень,

Но стар я и болен,

И вот я уволен,

А выслуга, воин, — по шиллингу в день.

Хор: Шиллингом в день —

Туже ремень!

Будь же доволен и шиллингом в день!

Мне снятся поныне пески и пустыни,

Как скачем мы в пене по следу гази,

И падают кони,

И кто в эскадроне

В погоне на смерть свою глянет вблизи!

Что ж, рвется, где тонко…

Жену ждет поденка,

Меня — работенка рассыльным по Лондону.

И в холод, и в дождь

Меня ты найдешь:

Сгодится и грош на приварок голодному!

Хор: Чем пособишь ему, Воину бывшему?

Хоть письмецо на разноску подкинь!

Вспомни, как жил он,

Что заслужил он,

И — Боже, храни Королеву! Аминь.

МАРШ «ХИЩНЫХ ПТИЦ»

Перевод И. Грингольца

(Войска Заморской службы)

«Ша-агом…» Грязь коростой на обмотках мокрых.

«Арш!» Чехол со знаменем мотает впереди.

«Правое плечо!» А лица женщин в окнах

Не прихватишь на борт, что гляди, что не гляди.

Даешь! Не дошагать нам до победы.

Даешь! Нам не восстать под барабанный бой.

Стая Хищных Птиц Вместо райских голубиц —

И солдаты не придут с передовой.

«Подтянись!» Перед причалом полк скопился.

«Левой! Рота, стой!» И вот видны суда.

Суки, там — битком, а нас полно на пирсе!

Боже правый, нас везут невесть куда…

«Товсь к погрузке!» Пусть малюют черта—

Хвост трубой! Еще гульнем, солдат!

И кончай о ней. Любовь, браток, — до борта.

«Марш!» Бог помощь, если ты женат.

«Разойдись!» Завьем печали, братцы!

(Слышь, теперь бы нам пожрать, да побыстрей!)

Эвон, и горячим-то давятся —

Погоди, как доживешь до сухарей!

«Эй, женатые, от трапа!» Не надейся,

Тут на берег мы обратно не сойдем.

Дай вам сил, ох, дай вам сил, — конногвардейцы,

Сторожить нас в это утро под дождем…

Вбитый в строй, как гвоздь, промокший до бельишка,

В глотке ком, хоть не пошло тебя качать, —

Здесь твой дом родной. «Отставить песню!». Крышка.

«На поверку ста-а-новись! Молчать!»

Даешь! Нам не дожить до блеваной победы.

Даешь! Нам не восстать под барабанный бой. (Хвост трубой!)

А гиена и шакал

Все сожрут, что бог послал,

И солдаты не придут с передовой («Рота, в бой!»)

Коршунье и воронье

Налетит урвать свое,

И солдаты не придут с передовой («Рота, в бой!»)

Стая Хищных Птиц

Вместо райских голубиц —

И солдаты не придут с передовой!