Чужой (v2) - Круз Мария - Страница 28

— Давно живете в Колорадо? — спросил гражданский, явно прислушавшись к акценту.

— Нет, не очень. Я русский, — добавил к сказанному, опережая следующий вопрос. — Переехал в Америку.

— Давно?

Его голос звучал нейтрально, ни дружелюбия, ни недоверия, как автомат разговаривает.

— Почти шесть лет.

Так в «карточке постоянного резидента» написано. Может, я эту карту не сразу получил, но там сказано, что «резидент с…» и дальше год с датой. Так что из этого и будем исходить.

— Есть какие-нибудь ай-ди? — все так же нейтрально поинтересовался гражданский.

У них с акцентом моим проблема, никак не пойму, или это просто дежурный опрос? Мне все же кажется, что за акцент зацепились. Я достал из кармана куртки непромокаемый бумажник, еще и пристегнутый к карману нейлоновым шнуром, вытащил из него водительское удостоверение. Гражданский посмотрел на фотографию, потом на меня. Затем задал еще вопрос:

— Похудел?

— Болел. И бороду отпустил.

— Дабл-Ар синдром?

— Нет, — покачал я головой.

— Не понял, — покрутил он в руках мои права. — Ты болел суперкорью?

Какой-то косяк в этом, наверняка. Что-то не так. Ну да, я и болел не так, как у них тут описано. Нет, у меня был иммунитет и пусть дальше будет.

— Нет, чем-то другим. Может быть пневмонией, провалился в воду, под лед. Чуть не сдох, — добавил я жалостности.

— Точно пневмонией? — уточнил он с явным подозрением.

— Нет, не точно, я же не доктор, — пожал я плечами. — Много кашлял, болело в груди, неделю температура была… высокая, — споткнулся я на градусах. — Потом поднялся понемногу. Как поднялся, так и поехал искать людей.

— А почему не искал раньше?

— Не хотел. У меня там… дети остались, — сказал я, почувствовав себя при этом немного подлецом. Вот дети были не мои, а его, и как бы скорбеть за его счет для того, чтобы проскочить проверку… а с другой стороны, что еще остается?

— Понятно, — кивнул он, причем он явно все понял.

Ну да, странно было бы не понять. Сколько от бывшего населения осталось? Не много, похоже, судя по населенности штата Колорадо.

— Надо будет пройти проверку, — сказал он. — Так положено. Потом решай сам, куда дальше. Но пока надо сдать оружие и…, - он повернулся и переглянулся с усатым военным. Тот показал два пальца. — И через два часа улетишь на базу. Нашу базу, в смысле. Если все нормально и ты тот, за кого себя выдаешь, то даже сюда можешь вернуться. Мы здесь будем долго. Кстати, что ты делал на аэродроме?

— Искал себе самолет по способностям, — решил я не врать.

При проверках вообще врать надо как можно меньше. А еще лучше совсем не врать, разве недоговаривать, потому что на вранье и ловятся.

— Ты пилот? — чуть оживился он.

— Любитель, из начинающих.

— Есть ФАА? — сразу уточнил он.

Я вытащил из бумажника карточку с портретами братьев Райт и без всякой фотографии, протянул ему. Он приложил ее к правам, сравнил адреса, затем кивнул, явно не торопясь мне все это возвращать.

— Нам очень нужны пилоты, — сказал он неожиданно. — Даже такие, на одномоторниках. Очень много работы для них и мало кто может ее делать. После проверки предложу тебе работу. У тебя все здесь, в машине? — сменил он тему неожиданно.

Нет, у меня не все здесь, у меня куча всего в доме, причем оружие и патроны запрятаны на чердак, побоялся так оставлять, но мне почему-то не хочется об этом докладывать. А вот одежду надо бы забрать.

— Я вон там обосновался, — показал я рукой в конец полосы. — Надо бы забрать сумки.

— Давай съездим, — сказал мой собеседник, протягивая руку за револьвером. — И лучше сам все отдай, не надо ничего утаивать. После проверки все вернем.

В машину ко мне сел он сам и еще один военный, молодой, конопатый, невысокий, но очень плечистый. Он устроился на заднем сидении, громко жуя резинку и распространяя запах ментола, а заодно и оружейной смазки. Оружия меня вежливо, но твердо лишили. Я даже отдал маленький револьвер, решив не искушать судьбу, потому что надо было или не выходить к ним, или уж играть по их правилам.

Сборы много времени не заняли, причем гражданский помог мне дотащить сумки до джипа. Когда мы вернулись к вертолету, я увидел, как люди таскают из него какие-то ящики, сумки, мешки. Перехватив мой взгляд, гражданский пояснил:

— Мы здесь базу передовых операций организуем. И будем понемногу забирать отсюда самолеты, перегонять дальше. Самолеты очень нужны.

— А проверка много времени занимает? — уточнил я, прикидывая, через сколько времени припрятанный «фоксбэт» улетит неизвестно куда.

— День. Неделю. Когда как, — пожал он плечами. — Стараемся побыстрее. Кстати, зовут Юджин, я работал в Пи-Ди Канзас-Сити, — с этими словами он протянул мне руку. — Юджин Пикетт.

— Влад, — сократил я свое имя на иностранный манер, хотя от такого сокращения меня коробило, отдавало каким-то дешевым Голливудом про русских шпионов. — Влад Бирюков.

Отлета ждать пришлось около трех часов. Все это время я просидел в кафетерии, наблюдая за тем, как люди обустраиваются в здании терминала. Всерьез устраивались, с раскладными койками, печками, генератором, то есть надолго. Ну да и понятно, если у них такой дефицит пилотов, а они хотят угнать все самолеты, что годны к полетам, то это займет времени немало. Внимания на меня никто не обращал, никакой враждебности заметно не было, разве что рыжий солдат все время был неподалеку. А еще появилась тихая надежда найти Настю, раз здесь пилоты так востребованы.

Примерно через час на аэродром сел самолет, небольшой грузовой «каргомастер», с которым прилетело еще четыре человека. Из разговоров я понял, что этот самолет будет работать «челноком» между этим аэродромом и тем, откуда все прилетели. Отсюда будут угонять готовые к полету самолеты, а «каргомастер» привезет пилотов обратно.

— Готов лететь? — наконец спросил подошедший Юджин.

— В любой момент, — поднялся я со стула. — А как насчет моего оружия? Здесь остается, что ли?

— Нет, все возьмем, не беспокойся. Пошли.

Пошли так пошли. На выходе из терминала тормознул, посмотрев на свой джип. Мой провожатый перехватил взгляд, сказал:

— Машин много, найдешь другой. Или потом придется ехать самому.

— А дороги как?

— Так и эдак, — пожал он плечами. — Заходи в вертолет.

«Чинук» изнутри оказался похож на автобус. В свое время довелось много летать на Ми-8 и там как-то было ощущение того, что ты именно в вертолете, а здесь все по-другому: вытянутый «салон», невысокий потолок, обтянутый шумоизоляцией, место пилота отгорожено точь в точь как в городском автобусе.

Летело четверо: мы с Юджином и двое средних лет мужиков, наверняка технарей. Мужики что-то негромко обсуждали, перелистывая бумаги в толстой синей папке. Зажужжал стартер, лопасти медленно завращались, потом включилось зажигание. По корпусу пробежала мелкая дрожь, которая исчезла как только винты раскрутились. Вертолет быстро оторвался от земли, наклонился глубоко на нос и понесся над полем, одновременно быстро набирая высоту.

— Куда летим? — спросил я.

— В Гарден-Сити, Канзас, у нас там база, — ответил Юджин. — С дозаправкой летим, так что рассчитывай на несколько часов, расслабься.

Расслабился, то есть просто уснул. Очнулся раз, когда машина приземлилась возле каких-то строений явно в богом забытой дыре — вокруг вымерзшее поле с сухой травой, какие-то два ангара и фермерский с виду дом, возле которого стоит большой пикап и рядом с ним военный «хамви». К вертолету подкатил заправщик, я услышал, как подсоединил шланг — и опять уснул, даже взлета не почувствовал. Потом один раз почему-то проснулся в полете, посмотрел на открывшего на коленях лэптоп Пикетта, поуженного, похоже, в работу, и снова уснул — у меня работы нет, да и будущее пока туманно.

Перед посадкой Пикетт меня разбудил, просто пнув по подошве ботинка.

— Приехали, собирайся, — сказал он.

— А я и не разбирался, — зевнул я, проверяя, на месте ли сумки.