Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Не ангел я…

Антонов Александр Иванович

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Не ангел я… - Антонов Александр Иванович - Страница 4

Изменить размер шрифта:

***

Еще не рассвет, но уже и не ночь.

У ста тысяч звезд батарейки садятся.

Пытаюсь предутренний сон

превозмочь.

И мысли мои никуда не годятся.

Чего там ворчит под капотом мотор?

И сердятся за ночь уставшие шины…

Давно я родился и с тех самых пор

Не мыслю себя без дорог, без машины.

Из утренних сумерек дышит туман.

Вот столько бы деду нагнать

самогона!..

Я каждую ночь напивался бы пьян

И пел для тебя – да похлеще

Кобзона!

Но вот уж погасли небес фонари,

И вырвалось утро из плена тумана.

А хочешь – спою я тебе о любви,

О чистой любви. О любви без обмана!

А хочешь – тебе на подушку луна

Подарком моим упадет – что такого?

А хочешь воскликну я: «Здравствуй,

страна!

Я – Сашка! Я твой гражданин

бестолковый!»

И пусть до финала осталось —

верста, —

Заплачет то утро, когда я не встану,

Но, жив я покуда, шепчите уста

То имя, что век я любить не устану.

***

Мне вчера не хватило сотки…

А сегодня – хана нутру!

Не давайте мне больше водки —

Я помру от нее к утру…

Пел я песни вчера молодке…

А сегодня припев мой – смерть!

Не давйте мне больше водки —

Не могу на нее смотреть…

Я с утрянки не то чтоб кроткий…

С перепою трясется рань!

Не давайте мне больше водки —

Ненавижу я эту дрянь…

Я набрался вчера до глотки…

Знать, тот корм – не в того коня!

Не давайте мне больше водки —

Если любите вы меня…

В радуге любви

Живите – сегодня.

Любите – сейчас.

А завтра?.. Наступит —

Так будете рады,

Что можно влюбиться

Еще один раз.

А большего нам

И не надо.

Что есть любовь? Чуть различимый

шорох,

Подслушанный в полночной тишине?

Легко воспламеняющийся порох

В не начатой еще тобой войне?

Откуда страсть? Из раненого сердца

Подстреленною птицей в синь небес?!

Из древнего желания согреться

Несбыточностью сказочных чудес?

И что желание, если не агония

Капризами бунтующей крови?!

Пьянящий аромат цветка твоей ладони

Мне ум застелет шорохом любви.

***

С утра природа дышит снегом,

На лапах елей – рукава.

Звучит симфония метели.

Быть может, ты была права —

И про любовь мы не допели?

Ах, Боже! Кругом голова…

К чему же лишние слова?

Звучит симфония метели.

А значит, ты была права.

***

Есть пять причин, чтоб ты гордилась

мной.

Во-первых, потому, что я – мужчина.

И пусть я не лирический герой,

Но и не трус, – еще одна причина.

Причина третья посылает весть.

Ее принять без гордости нельзя:

Я, как святыню, чту мужскую честь.

Любых наград дороже мне друзья.

Случается, бываю нелюдим.

Прости, родная, есть за мною грех:

Четвертую причину – что любим —

Старательно скрываю я от всех.

Да век – охотник. Возраст – западня.

Еще не знаю, где себя сгублю,

Но чтобы не забыла ты меня,

Есть пятая причина. Я – люблю.

***

Двенадцать месяцев ведут меня по жизни,

И каждый дружески распахивает дверь;

Раскрою окна. Ну-ка, солнце, брызни

В растаявший от радости апрель.

Апрель-каприза, твой характер тонкий

На шкуре собственной испытываю я:

Сегодня родилась моя девчонка,

Капризная, как ты, но все ж – моя.

Бесись, апрель, слепи тепла лучами,

Пугай ветрами, заливай луга…

Ты – маленькое русское цунами,

Не страшен ты мне больше ни фига.

Что толку объявлять войну стихии —

С природой спорят только дураки,

А я – влюбился! И пишу стихи ей,

Хотя и быть им рваными в куски.

Я кровью чувств бокал любви наполню

И выплесну рифмованной строкой:

Глумись, апрель, пьяней моей любовью —

Такою неумелой и слепой.

***

Радовался дождик:

В середине лета

Родился художник

Из тепла и света.

От травы зеленой

На сыром лугу

Родился влюбленный

В радугу-дугу.

И рисует листья,

Облака, людей,

Окуная кисти

В радугу дождей.

Сыплет, сыплет дождик

Капельки свои…

И живет художник

В радуге любви.

***

Жизнь прожита. Закат румянит щеки

Уже не мне, но прочему юнцу,

И чудный взгляд красотки синеокой

Лукавством льстит не старому певцу.

Но этот взгляд я украду – невежда.

И в сердце вдруг затеплится надежда.

И с сочных губ – мне, старику,

не лишний —

Твой поцелуй сорву я спелой вишней.