Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Сборник стихотворений

Иртеньев Игорь

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Сборник стихотворений - Иртеньев Игорь - Страница 5

Изменить размер шрифта:

«Я шёл к Смоленской по Арбату…»

Я шёл к Смоленской по Арбату,

По стороне его по правой,

И вдруг увидел там Булата,

Он оказался Окуджавой.

Хотя он выглядел нестаро,

Была в глазах его усталость,

Была в руках его гитара,

Что мне излишним показалось.

Акын арбатского асфальта

Шёл в направлении заката…

На мостовой крутили сальто

Два полуголых акробата.

Долговолосые пииты

Слагали платные сонеты,

В одеждах диких кришнаиты

Конец предсказывали света.

И женщины, чей род занятий

Не оставлял сомнений тени,

Раскрыв бесстыжие объятья,

Сулили гражданам забвенье.

– Ужель о том звенели струны

Моей подруги либеральной?! –

Воскликнул скальд, меча перуны

В картины адрес аморальной.

Был смех толпы ему ответом,

Ему, обласканному небом…

Я был, товарищи, при этом,

Но лучше б я при этом не был.

«Весь обьят тоской вселенской…»

Весь обьят тоской вселенской

И покорностью судьбе,

Возле площади Смоленской

Я в троллейбус сяду «Б».

Слёзы горькие, не лейтесь,

Сердце бедное, молчи,

Ты умчи меня, троллейбус,

В даль туманную умчи.

Чтобы плыл я невесомо

Мимо всех, кого любил,

Мимо тёщиного дома,

Мимо дедовских могил.

Мимо сада-огорода,

Мимо Яузских ворот,

Выше статуи Свободы,

Выше северных широт.

Выше площади Манежной,

Выше древнего Кремля,

Чтоб исчезла в дымке нежной

Эта грешная земля.

Чтоб войти в чертог твой, Боже,

Сбросив груз мирских оков,

И не видеть больше рожи

Этих блядских мудаков.

Мой ответ Альбиону

Ещё в туманном Альбионе

Заря кровавая встаёт,

А уж в Гагаринском районе

Рабочий день копытом бьёт.

Встают дворцы, дымят заводы,

Владыка мира правит – труд,

И окружающей природы

Ряды радетелей растут.

Мне всё знакомо здесь до боли,

И я знаком до боли всем,

Здесь я учился в средней школе,

К вопросам – глух, в ответах – нем.

Здесь колыбель мою качали,

Когда исторг меня роддом,

И где-то здесь меня зачали,

Что вспоминается с трудом.

Здесь в комсомол вступил когда-то,

Хоть ныне всяк его клеймит,

Отсюда уходил в солдаты,

Повесток вычерпав лимит.

Прошёл с боями Подмосковье;

Где пахнет мятою травой,

Я мял её своей любовью

В период страсти роковой.

Сюда а победою вернулся,

Поскольку не был победим,

И с головою окунулся

В то, чем живём и что едим.

Я этим всем, как бинт пропитан,

Здесь всё – на чём ещё держусь,

Я здесь прописан и прочитан,

Я здесь затвержён наизусть.

И пусть в кровавом Альбионе

Встаёт туманная заря, В родном

Гагаринском районе

Мне это всё – до фонаря!

Прощание матроса с женой

Уходит в плаванье матрос,

На берегу жена рыдает.

Его удача ожидает,

Её судьба – сплошной вопрос.

На нём широкие штаны.

Он в них прошёл огонь и воду,

Но моде не принёс в угоду

Их непреклонной ширины.

На ней забот домашних груз,

Ночей бессонных отпечаток,

Да пара вытертых перчаток,

Да полкило грошовых бус.

Мгновений бег неумолим.

В преддверьи горестной разлуки

Она заламывает руки,

Расстаться не желая с ним.

Со лба откинув прядь волос,

В глаза его глядит с мольбою.

Перекрывая шум прибоя,

Целует женщину матрос.

И утерев бушлатом рот,

Он говорит, прощаясь с нею,

Что море вдаль его зовёт,

Причём чем дальше, тем сильнее.

Матрос уходит в океан.

Его шаги звучат всё глуше,

А женщина стоит на суше,

Как недописанньй роман.

Мне эту сцену не забыть –

Она всегда передо мною.

Я не хочу матросом быть

И не могу – его женою.

А.Ерёменко

На Павелецкой-радиальной

Средь ионических колонн

Стоял мужчина идеальный

И пил тройной одеколон.

Он был заниженного роста,

С лицом, похожим на кремень.

Одет решительно и просто –

Трусы,

Галоши

И ремень.

В нём всё значение имело,

Допрежь неведомое мне,

А где-то музыка гремела

И дети падали во сне.

А он стоял

Мужского рода

В своём единственном числе,

И непредвзятая свобода

Горела на его челе.